miércoles, 30 de junio de 2010

Fernanda Nicolini



1.

hay que dejar la casa de doce habitaciones antes
de que empiece el verano y ensayar la obra de la familia feliz
que puede acomodarse en dos ambientes
hasta el fin de la temporada
ya sabemos: otra familia va a usar nuestra vajilla
vienen con mayordomo pero a la mujer no le gusta
el empapelado de la habitación en suite
papá hizo cuatrocientos kilómetros durante dos años
lo veíamos los fines de semana
ya lo olvidamos y qué risa cuando te cuento que mi hermana
lloró en su cumpleaños de nueve
odiaba la torta con crema y nadie entraba en el living de turistas
ni una sola amiguita en el barrio en el que no vive nadie
mejor no pensar quién usa las sábanas esta noche cuando
la escena está montada para que vos gires de un lado a otro
sin reconocer cuál es tu casa.



3.

se dispara la imagen y suena una canción
son los 80 cuando veía la ropa colgada de la soga
y pensaba que las casas se hacían casas por la ropa
el día que desapareció la malla a flores
mamá con un broche en cada mano
dijo que los turistas nos daban de comer
y los consagró santos.



10.

a nosotros que nos hace felices un plato de sushi pagado por el hijo del
embajador que mira la etiqueta del vino y calcula cuánto le cuestan
unas líneas simpáticas en la revista política sin que se mencionen las
gotas de transpiración que caen más ágiles que sus respuestas
calma: todo bien
terminado
hubo plata y tiempo para irse de vacaciones pero te dormís
me duermo
y en el minuto previo a la vigilia despunta
la certeza como una tijera que no sirve ni siquiera para cortar ese
lugar en el que no soy novia ni amante sino más bien
una profesional de la evocación
el mismo oficio de pensar:
las palabras del que ya no me toca alcanzan
porque alguna vez me prometió un fin de semana en la costa.



Fernanda Nicolini
Nació en 1979 en Buenos Aires, y hasta los dieciocho años vivió en Mar del Plata. es periodista, publicó las plaquetas de poesía Rubia y Once. También el libro Ruta 2 y la novela Te pido en taxi en colaboración con Mercedes Halfon. Actualmente vive en Buenos Aires y trabaja como periodista.

martes, 29 de junio de 2010

Matías Néspolo



Réquiem por las enaguas de chocolate de tatiana Mijailkova

no era mujer
fue pura dicha era demonio
de nueva orléans se vino orillando el río

siete palmos de condenada cordura
por la cintura se ahorcaron
por el cogote la gallina

ay, Tatiana
"bendita sea la madre que te parió"
y benditas sean tus pecas
azafranadas

locos
todos locos se volvieron
por untar de chocolate su vainilla
"entre la hombrera y la cabeza
entre rodilla y cinturón"
no hubo hombre sensato
ni lo había
que no perdiera el juicio y las plumas perdía
por hurgar sus pecas el pico
ni quisiera resistirse
ni podía

encendido el braguero
ígnea la melena y coloradas
sus deliciosas pecas azafranadas

en aguas de permanganato se bañaba
y las enaguas de chocolate se quitó
dulce melodía sureña
oreaban al sol del mediodía secó

empolla sus huevos la gallina
y la locura rompe el cascarón

bien delineados
encantadores fueron sus labios
mayores y menores
"la señorita Mijailkova hoy no recibe"

y locos desplumados
todos locos se volvían
Red McKensie subía a la azotea por ella
por ella abandonó la causa
el padre Benedit purgaba el infierno por ella
por ella enfermó grave
el loco Sid componía lamentos y por ella
por ella predicó cinismo

la locura rompe el cascarón
y ardió el azafrán en la hondonada
aún hoy la siguen penando
y en aguas de chocolate
lloraban resecas
las vidalas.


Matías Néspolo
(Buenos Aires, 1975) es poeta y crítico. Publica en diversos medios culturales españoles. El poema seleccionado pertenece a su libro inédito Antología seca de Green Hills

lunes, 28 de junio de 2010

Elida Manselli



I

Entre y cierre la puerta que detrás vienen los presagios.
Aquí no encontrará más que tristeza y pequeñas fatigas
azules buscándose como torres a larga distancia.
Entre y ubíquese en diagonal a las pesadillas, que para
estar tranquilo basta hacer el pan diariamente sin pausa
y retribuirlo para no quedarse solo.
Voy a encender el espectro del bosque.
Necesito una mirada que pueda más que el agua, que el
dominio del tiempo sobre la inteligencia, que ese fuerte
dolor a aguacero en lo sentidos.
Siéntese tal cual ha nacido, Con pocas palabras, que hoy
descubrí un capullo con diez años de antigüedad y conocerá
usted la belleza que nunca ha entrado por los ojos.

¿Siente el roce del planeta?
Pronto desplegará el cielo la fila de perdices, esos privilegios
de invierno en los campos.

Esta soledad que prepara el ángel.



III

¡Malhaya cielo perdido!...
Montes olvidados, mandarinos en cruz, secretos en lo
hondo de la traición.

He vuelto por el sonido de mi infancia, aquél potrillo
asustado del viento de los fantasmas, potrillo
siempre del profundo timbal, de la geología que cantaba
en el color del silencio.
Y todo lo guardé.
El brazo iba cayendo como una larga nube.
Destino brazo sellado por Dios, Dios Surgente, Dios Aparejo
de mi estancia pura, pupila para mi edad.
Cuando yo formaba cuerpo en infinitas sustancias, cuando
la sustancia encarnecía el aire, el alma con más
justicia aún, yo sabía ser sabiduría mejor retorno de la
vida.
Sabía ser la rendición del ave, en la hora que su sombra
mece al sauce y se escuchaba al agua abrirse y
temblar.



Elida Manselli
De "GRACIA-TORCAZA"
(Botella al mar, Buenos Aires, 1978)

Nació en Buenos Aires, República Argentina, en 1941.
Ha desarrollado actividades en las Artes Plásticas y publicado los siguientes libros de poesía: “La guerra en la flor del aire” (Interlínea, Buenos Aires, 1973), “Gracia-Torcaza” (Ediciones Botella al Mar, Buenos Aires, 1978) “Manantiales que reinan” (Nuevohacer-Grupo Editor Latinoamericano, Buenos Aires, 2005).

domingo, 27 de junio de 2010

Silvina Ocampo



El perro Okinamaro

A Sei Shonagon
(que vivió en el siglo XI A.C)


Él, que paseaba un día coronado
de flores de durazno y de cerezo,
el triste Okinamaro como un preso
a la isla de los perros fue expulsado.
Cuando volvió al palacio oscuro, herido,
lo llamaste, pero él no te miró,
y nadie, nadie lo reconoció,
mas era él mismo, él mismo destituido.
Y lo reconociste en el momento
en que lloró a tus pies y que lo viste
desfigurado, sucio, hinchado y triste,
y lloraste con él su sentimiento.


Silvina Ocampo
1903 - 1994

sábado, 26 de junio de 2010

Silvina Ocampo



Envejecer

Envejecer también es cruzar un mar de humillaciones cada día;
es mirar a la víctima de lejos, con una perspectiva
que en lugar de disminuir los detalles los agranda.
Envejecer es no poder olvidar lo que se olvida.
Envejecer transforma a una víctima en victimario.

Siempre pensé que las edades son todas crueles,
y que se compensan o tendrían que compensarse
las unas con las otras. ¿De qué me sirvió pensar de este modo?
Espero una revelación. ¿Por qué será que un árbol
embellece envejeciendo? Y un hombre espera redimirse
sólo con los despojos de la juventud.

Nunca pensé que envejecer fuera el más arduo de los ejercicios,
una suerte de acrobacia que es un peligro para el corazón.
Todo disfraz repugna al que lo lleva. La vejez
es un disfraz con aditamentos inútiles.
Si los viejos parecen disfrazados, los niños también.
Esas edades carecen de naturalidad. Nadie acepta
ser viejo porque nadie sabe serlo,
como un árbol o como una piedra preciosa.

Soñaba con ser vieja para tener tiempo para muchas cosas.
No quería ser joven, porque perdía el tiempo en amar solamente.
Ahora pierdo más tiempo que nunca en amar,
porque todo lo que hago lo hago doblemente.
El tiempo transcurrido nos arrincona; nos parece
que lo que quedó atrás tiene más realidad
para reducir el presente a un interesante precipicio.


Silvina Ocampo
Nació en Buenos Aires en 1903.
Publicó «Enumeración de la patria» en 1942, le siguieron «Espacios métricos»
en 1945, «Poemas de amor desesperado» en 1949 y «Los nombres» en1953. Incursionó con mucho éxito en el cuento, la novela y la literatura fantástica, regresando a la poesía en 1962 con «Lo amargo por dulce» y en 1972 con «Amarillo celeste». Luego publicó «Árboles de Buenos Aires» en 1979 y su antología, «Las reglas del secreto» en 1991.
Obtuvo numerosos premios nacionales entre los que se destacan el Gran Premio Nacional de Literatura en dos ocasiones, el Premio Nacional de Poesía, la Faja de Honor de la Sociedad Argentina de Escritores y varios galardones municipales.
Murió en Buenos Aires en 1994.

viernes, 25 de junio de 2010

Reynaldo Sietecase



Botellas

Bajo la cama
Quietas sobre la mesa
Junto al cuerpo muerto de la Difunta Correa
Santa de los que anhelan vasos y besos

"Sufro una enfermedad incurable llamada sed"

Acaso mi plata no vale
Ocaso
la risa no vuela en mi pena

Botellas en la tempestad

Se necesitan dos para convencer
Tres para olvidar
Una para arrojar al mar.



"Nadie es de nadie"

Como mirarla entonces
sin este deseo infernal
de hacerla mierda.

Como pensarla durmiendo
acompañada
sin la dulce intencion
de fragmentarla
partirla en pedacitos
de colores.

Como escuchar callado
su buen dia
sin querer hundirle
mi sexo hasta los ojos.

Como ir tontamente
a visitarla
sin pretender tapar
tanto agujero
que le sobra
en fin
mojarle el corazon
con un buen polvo.



Reynaldo Sietecase
Nació en Rosario en 1961.

jueves, 24 de junio de 2010

Lina Caffarello



A contraluz

Mientras la luz arrastre el polvo de los gritos,
vidrios, números, un río,
monedas...
Mientras alguien azuce a los amos del santuario
y ojos inocentes estrechen manos muertas,
buscaremos el fuego consagrado
que aleje a las máscaras tribales,
al gato entre la hierba.

Con los costados cosidos
y una estaca horadando las palabras,
como espectros al borde de lo humano,
recelosos del llamado de la flauta,
ulularemos sin voz
hasta que los dioses se aburran del espanto.


Lina Caffarello
De “Aduanas de Aire” antología cubano-argentina
Buenos Aires (Argentina), 1949. Escritora, pianista, fotógrafa artística, antóloga. Pertenece al consejo de redacción de la revista "Tamaño Oficio". Coordina la página "El Escribidor" Poemarios publicados: "Suma y resta" (2003) y "Alguien tiene un talismán" (2004).

miércoles, 23 de junio de 2010

Jorge Spíndola



Fotos nocturnas

camino sobre calles laterales
muerdo arena voladora, leve alma del desierto
que ahora ingresa en la ciudad

cruzo gentes
ojos mapuches subiendo desde el fondo:

una anciana con un pañuelo marrón en la cabeza
está parada al costado de la ruta 26
el viento azota sus polleras
y las flores gigantes estampadas se diseminan
debajo de los chorros de luz

me hubiera gustado guardar una fotografía de esa mujer
un plano general de su vestido, bandera de los huesos
que ahora se hunde en plena oscuridad

me paso la vida traduciendo a palabras
imágenes, registros de esas aves en la piel



Esa mina es un poema

le dije tomá acá tenés
y le di una foto de marilyn monroe
porque yo sabía que la amaba.
esa es tu mujer le dije
la única
la que te va a seguir queriendo
aunque
jueguen al fútbol con tus huesos
o te vuelvas loco de pena o de frío.
aunque la noche venga degollando/
vas a ver lo que te digo
sólo ella
sólo sus ojos te verán adentro/
su boca en blanco y negro te besará la espalda
cansada de yugar.
cuidala
querela mucho hermano mío
esa mina es un poema/ le dije
y no pude aliviarlo más.



Jorge Spindola
Nació en La Paloma, Comodoro Rivadavia, Chubut, en 1961. Actualmente vive en Trelew, un poquito más al Norte. Es co-organizador de Culturas del Sur del Mundo (encuentro de artistas y trabajadores culturales del sur de Argentina y Chile) y fundador de la Biblioteca Popular Rodolfo Walsh de Trelew. Además, forma parte del colectivo de poesía Bajo los Huesos (Puerto Madryn-Trelew).

Libros publicados:
Mátame sino te sirvo (1994)
Calles laterales (2003)
Jerez volcado (2008)

martes, 22 de junio de 2010

Jacobo Fijman



El otro

Tarde de invierno.
Se desperezan mis angustias
como los gatos;
se despiertan, se acuestan;
Abren sus ojos turbios
y grises;
abren sus dedos finos
de humedad y silencios detallados.
Bien dormía mi ser como los niños,
y encendieron sus velas los absurdos!
Ahora el otro está despierto;
Se pasea a lo largo de mi gris corredor,
y suspira en mis agujeros,
y toca en mis paredes viejas
un sucio desaliento frío.
¡La esperanza juega a las cartas
con los absurdos!
Terminan la partida
tirándose pantuflas.
Es muy larga la noche del corazón.


Jacobo Fijman
Recuerdo que desde niño me llamaban 'el poeta'. Mi cuerpo, muy temprano se acostumbró a alimentarse del dolor". El 25 de enero de 1898, bajo los soles fríos de Besarabia (hoy Rumania) nacía Jacobo Fijman.
"Poeta", Jacobo Fijman: así lo registran las necrológicas de los diarios del 1 de diciembre de 1970. Tenía 72 años, tres libros publicados, un cuaderno con dibujos y lo puesto. Nada más.

lunes, 21 de junio de 2010

Marion Berguenfeld



Blues

fui creada para el asedio y la maravilla
tengo una carne tan dulce que ni siquiera se puede morder
porque ni bien me besan
soy azúcar
alcohol
un plañido que no se consuela

nadie tocó jamás mi centro

para el asedio me hicieron una noche de llena
y demasiado pronto me pusieron al frío del amanecer
presa en la torre alta de un cuerpo descontrolado
supe los milagros del amor apenas por reflejo

nadie jamás este centro intocable

he dormido con armadura
desde el inicio de mis días activos
pude con los cachorros que me crecieron
y el arte de jugar
pero sola permanecí, guardada, intacta
de una pureza que ni yo misma comprendo

nadie dejó marca en esta arena ondeada
donde sigo descalza
y te llamo
y estoy


Potestad

a los doce me vendió en la feria
plañían las mujeres de la casa

no recuerdo el adiós
sólo al viejo
su mano de lagarto
los billetes
el olor a sopa

nadie elige al cordero
mi padre que se va.


Marion Berguenfeld
Argentina. Es licenciada en Letras, editora y periodista.

domingo, 20 de junio de 2010

Susana Siveau



Del amor

Papá-
                    llueve
Nadie corre para abrir las ventanas
las puertas las manos los ojos
Nadie para anunciar la magia
del sol con la lluvia la música el verano
En silencio partieron con tu voz
las voces de las cosas
y el brillo en los ojos de mamá

Llueve
gotea mi voz sobre la casa
la lluvia y yo nos entendemos
Nos asombra aún que nadie corra
para abrir ventanas y puertas y manos
el ojo secreto de la tarde color de iris
que soñó mi madurez



Los muros

¿Quién habla de victorias?
R. M. Rilke

Ya no puedes volver
estas alturas
no se sobrepasan
Están ahí
Aquí
para impedirnos
un mohín un gesto
el regreso
la imagen anterior
que abandonamos
sin remordimiento
y nos busca sin tregua
sobre el rostro
el miedo
la soledad
la muerte
son casi amigos entrañables
sentados a la mesa
pesa el día
en los hombros
Pero volver no puedes
Estas alturas
No fueron hechas
para superarlas
ni para entenderlas
“sobreponerse es todo”



Susana Siveau
Del poemario Noche Estrellada

Nació en La Plata, provincia de Buenos Aires, Argentina el 26 de septiembre de 1961bajo el nombre de Susana Beatriz Pelassini. Escribe desde niña.
A los 15 años iario “El día” le publica por primera vez un poema. En 1986/87 asiste a los cursos de Poesía Argentina Contemporánea, dictados por Ana Emilia Lahitte y luego a su taller. Integró distintos grupos hasta 1992. Publican sus poemas en Hojas y Cuaderno Compartido de Sudestada y Poesía Argentina de fin de Siglo de Editorial Vinciguerrra, En periódicos como “El día” de La Plata y “Aldea” de Tierra del Fuego. Se la menciona en Historia de la Literatura de La Plata, ediciones La comuna. Del año 94 al 99 cursa materias de psicología, medicina, filosofía, literatura y antropología social en la carreras de licenciatura en Psicología y el profesorado de Letras en la UNLP.

sábado, 19 de junio de 2010

Alejandra del Río



Una mujer pesa sobre mi lengua

Yo que te habría propuesto
empezar tartamuda
una historia de tropiezos.
Besos de lengua en rebeldía con las bocas
besos besados en la hoguera de las brujas
soga al cuello en tu risa de duende:
un animal pretérito y molesto
asomado a tu hombro y saludando.

Yo que te habría mostrado
el pez infierno que nada en nuestra sangre
una caricia que estalla al filo de la mueca
el feroz insulto de un cordero mudo
y mi celo que grito torpemente
amparada en la esperanza
de mil mañas insolentes, son sólo signos:
por todas partes brotan dedos
que hacen más sol este caudal.

Yo que habría escrito coplas de vino ciego
con mujeres calladas que se adivinan en lo oscuro,
a tientas habría parido extrañas criaturas
que te nombrasen en la ausencia
y tejieran de tu recuerdo sendas túnicas
para ir ataviada como Reina,
toda entera: disfrazada de ti.

( Estaba pensando en mordisquearte en las semillas
para que brotara esa sonrisa de niña seria y deseosa
para que brotara ese canto que canto
a la sombra que despides en todas direcciones,
pero apenas escribo cierto nombre
como para que te sirva de alfombra
lo escribí hace rato con las huellas que dejaste:
para verte caminar sobre el verbo en fuego
para ver como escalda tu mirar
para ver si con eso no me duele tanto este querer ).


Alejandra del Río
Nació en Santiago (Chile) 1972. En 1994 obtuvo el primer premio en el "Concurso de Poesía para Obras Inéditas" convocado por el Departamento Técnico de Investigación de la Universidad de Chile. El mismo año publica su primer libro, titulado El yo cactus, ganador del certamen citado anteriormente. Desde entonces ha finalizado el libro Escrito en Braille, que obtuvo en 1998 el Premio "Eusebio Lillo" de la I. Municipalidad de El Bosque, de pronta publicación en la Editorial Lom. Actualmente trabaja en el poemario Material Mente Diario y en la obra de monólogos líricos Míticas contemporáneas.

viernes, 18 de junio de 2010

Rafael Urretabizkaya



Me voy del barrio

Me voy del barrio
y se viene conmigo,
con perros voy
con gatos
saltamontes bolitas los vecinos,
con el lado de atrás del árbol de los besos.

Voy sintigo
de pechito al otoño
me pierdo pero sigo
entro a tus calles mías
pregunto por mi nombre,
alguien dice me ha visto y yo
no recuerdo claramente si soy ese que dicen
porque sintigo voy,
con Pascual, Rodolfito,
en el caballo dormido del carrito de Lázaro.

Sigue desnudo el foco de la esquina
No hace frío.


La estadística

Buenas,
yo soy el que aparece en la estadística
y lo agradezco,
me arreglaría con menos, sabe
pero a mis chicos les enseño
a usar la ropa de sus primos,
que no se tira el pan
sin intentar
transformarlo en budín o una tostada.

Bueno aquí estoy,
soy el habitante de la patagonia
vengo
por mi kilómetro cuadrado.


Rafael Urretabizkaya
Nací en Dolores el 8 de octubre de 1963 . En 1983 vengo a Neuquén donde trabajo en distintas comunidades rurales del sur de la provincia.
Obra editada: “Te agarro a la salida” (cuentos) beca de la Fundación Antorchas 1997 en Corregidor 1998; “Aimé”, novela escrita en coautoría con Wille Arrue, Edit Mingaco 2000, reeditado por De la Grieta en 2004; “Tita y Toto” (cuento) Nuevo Siglo 1997
“Tierras de aventuras”libro de cuentos compartido con Emilio Urruty y Silvia Iparraguirre, Editorial Desde la Gente;“Carlito el carnicero” (poesía) Dela Grieta 2004 y en varias antologías.

jueves, 17 de junio de 2010

Hildebrando Pérez



Quemaré tu luto, tu falsía

Quemaré tu luto, tu falsía
palomita.
Quemarás mi nieve, mi indolencia
dueña mía.
Vuela, Poesía, vuela.
Vuela si quieres volar :
cruzaríos
pasacalles
rompemuros
habla
por los que no pueden hablar.

Vuela, Poesía, vuela:
vuela si quieres volar.



Hildebrando Pérez
De "Aguardiente" (1978)
Premio Casa de las Américas

(Perú, 1941) La poesía de Hildebrando Pérez expresa la cosmovisión del hombre andino (su sentimiento del paisaje, su afán de justicia social), recurriendo a los elementos naturales y ritmos poéticos de la tradición folclórica.

miércoles, 16 de junio de 2010

Roberto Juarroz



Poesía Vertical II
(Fragmento)


En una noche que debió ser lluvia
o en el muelle de un puerto tal vez inexistente
o en una tarde clara, sentado a una mesa sin nadie,
se me cayó una parte mía.
No ha dejado ningún hueco.
Es más: pareciera algo que ha llegado
y no algo que se ha ido.
Pero ahora,
en las noches sin lluvia,
en las ciudades sin muelles,
en las mesas sin tardes,
me siento de repente mucho más solo
y no me animo a palparme,
aunque todo parezca estar en su sitio,
quizá todavía un poco más que antes.
Y sospecho que hubiera sido preferible
quedarme en aquella perdida parte mía
y no en este casi todo
que aún sigue sin caer.


Roberto Juarroz
De Poesía Vertical II (1963)

martes, 15 de junio de 2010

Roberto Juarroz



Poesía Vertical I
(Fragmento)


Pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mí,
que solo yo me pienso,
y si ahora muriese,
nadie, ni yo, me pensaría.

Y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo.
Soy mi propio sostén y me lo quito.
Contribuyo a tapizar de ausencia todo.

Tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo.


Roberto Juarroz
De Poesía Vertical I (1958)

Nació en Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires (Argentina), el 5de octubre de 1925, y murió en Temperley, provincia de Buenos Aires, argentina, el 31de marzo de 1995. Graduado en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, recibió de esa misma institución una beca y realizó estudios de perfeccionamiento en La Sorbona

lunes, 14 de junio de 2010

Roberto Santoro



si se escapa esta rabia que llamamos esperanza,/ si un día se va,/ yo crucifico al amor/ y después de enterrar a mis hermanos,/ me voy con el tranvía de la muerte/ a clausurar mi corazón en una plaza.

Roberto Santoro


SITUACION TERRESTRE (fragmento)
la voz de Roberto Santoro



VISION SIETE (Canal 7)
entrevista a Rosana López Rodriguez





Roberto Santoro
Nació en Buenos Aires el 17 de abril de 1939. Fue pintor de brocha gorda, puestero en un mercadito, preceptor en una escuela industrial, tipógrafo, vendedor ambulante y poeta. Un verdadero buscavidas.
Fue secuestrado por elementos del terrorismo de estado el 1 de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica No. 25 "Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán", en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe.

domingo, 13 de junio de 2010

Raúl Galán



Colla muerto en el ingenio

Apenas se durmieron los cebiles
y la noche derramó sus brujerías
y ya lo están llorando los candiles.

Que bajen a rezar las Tres Marías
y que el ángel Fidel que lo guardaba
le cante las mejores letanías.

No era más que un cardón que caminaba,
no era más que un cardón con sus espinas
y la flor milagrosa que lo honraba.

Pero, con él las tardes campesinas
conocieron la melga y las majadas
y eran las estrellas sus vecinas.

Largo tiempo soñó con las quebradas
cuando luego las fábricas del llano
molieron sus fatigas y jornadas.

Por amigo del cerro tan lejano
lo acompañaban siempre sus ayeres
y llevaba el silencio de la mano.

¡Ay, qué exilado está de sus quehaceres,
tan gravemente muerto y de cuidado,
sin flores y sin llanto de mujeres!

Se murió sin querer, casi forzado,
¡y vino el capataz rompiendo vales
a dejarlo cesante por finado!

¡Cómo lo han de llorar los carnavales!
Lo extrañarán a fondo sus quebradas
y las carpas de diez cañaverales.

¿Qué remotas, qué cándidas majadas,
cuidarán sus afanes pastoriles
en las altas y azules hondonadas?

Pero ya se durmieron los cebiles
y en la negra capilla del boliche
sollozan, tartamudos, los candiles.

Mientras muelen su sombra en el trapiche.


Raúl Galán
(1913-1963)Poeta, escritor, periodista y docente. Nació en Jujuy y estudió en Tucumán, donde se recibió de profesor de letras en la Universidad de esta provincia. Formó parte del grupo “La Carpa”.
"Se me ha perdido una niña", "Huerto" y "Carne de tierra" figuran entre los títulos de sus libros de poesías.

sábado, 12 de junio de 2010

Juan José Hernández



Verano

I

Mi padre antes de hacer la siesta,
ponía sobre la mesa del velador
su reloj de bolsillo y su llavero;
se quitaba la ropa, sus botas de gigante,
y tendido en la cama se ofrecía desnudo
a las caricias del ventilador.
El sueño iba cerrando sus puños suavemente
y desaparecía su ceño de león.



II

Era verano: recostada a la sombra
de la higuera al fondo,
la perra en celo de ojos de gacela
olisqueaba su sexo con unción.
Gorriones alevosos picoteaban las brevas.



Juan José Hernández
Nació en San Miguel de Tucumán en 1931. Es autor de los libros de poemas "Negada permanencia y La siesta y la naranja", "Claridad vencida", "La ciudad de los sueños", "Desideratum. Obra poética" y "Escritos Irreberentes". Publicó también los libros de cuentos "La señorita estrella" y "Así es mamá".
Murió el 21 de marzo de 2007, en la ciudad de Buenos Aires.

viernes, 11 de junio de 2010

Graciela Cros



Censo canino

Un hombre
toca el timbre.

Al salir
me pregunta
si tengo perro.
Le digo que no.

¿Y la cuchita?
señala,
apuntando con el mentón.

Es empleado municipal
y tiene el aire triunfal
de haber
descubierto
una falta.

Se me murió, le digo,
guardo la cucha
de recuerdo.

La mención de la muerte
lo trastorna
y me pide disculpas.

Lo veo alejarse
y pienso
en mi padre.

En
lo
de
él
que
no guardo.


Graciela Cros
Nació en Carlos Casares, provincia de Buenos Aires, y reside en San Carlos de Bariloche desde 1971. Libros de poesía: Poemas con bicho raro y cornisas (1968); Pares Partes (1985); Flor Azteca (1991); Decimos (1992); La escena imperfecta (1996); Urca (1999); Cordelia en Guatemala (2001); Libro de Boock (2004); La Cuna de Newton (2007) y en proceso de edición: Mansilla. Como antóloga preparó Marcas en el tránsito, Antología de Poetas Jóvenes de Bariloche (1995).

jueves, 10 de junio de 2010

Verónica Merli



Las ideologías han muerto dijo Fukuyama

algunos dicen
que el heavy metal ha muerto
imagino
al gordo Mario
al Tilo
a Kiki
enterrados en un cementerio heavy

otros dicen
que el comunismo ha muerto
y entonces llegan
Fidel agonizante
Mao
el Che que cada vez vende más remeras
y los nuevos psico bolches de los noventa

ahora bien

nadie duda
(crea o no en él)
que Cristo se colgó en la cruz
como en la aguja del Frey

entonces paro y me pregunto
plagiando a Ungaretti

¿e soppravivere a la morte, vivere?


Verónica Merli
Nació en Rosario, reside en S.C. de Bariloche desde 1996. Seleccionada para integrar el Segundo tomo de POESIA/RIO NEGRO, seleccionada por Cristian Aliaga para la edición a cargo del Fondo Nacional de las Artes, SUB 40.

miércoles, 9 de junio de 2010

Néstor Mux



Remolque y memorias

Con el cascajo llevábamos
a los chicos a la escuela,
hacíamos las compras y las mudanzas
o cargábamos las hortensias desde el río.

Un día echó un humo desinflado
y se agotó provisoriamente en las afueras.
Con su automóvil, mi padre
lo traía con una cuerda
que no dejaba de cortarse
y yo insultaba a dios y al aire.
El manejaba con el silencio natural que lo rodeaba
ya que sentía cumplir un deber más
de todos los que cumplía.

Me aseguran que el cascajo todavía recorre
los itinerarios modestos que le imponen.
Mi padre, cada tanto, me recorre
la memoria con su ausencia
y la cuerda apagada de otros días
con la que dejó de remolcarme.


Néstor Mux
De - Disculpas del irasible (2009)

Nació en 1945 en La Plata, donde vive. Publicó en poesía: “La patria y el invierno”, 1965; “Nosotros en la tierra”, 1968; “Cartas intimas para todos”, 1974; “Como quiera que sea”, 1978; “Perros atados”, 1982; “Poemas”, 1985; “Poesía reunida” (incluye un libro inédito: “Cosas que nos rodean”, 1986), 2000; “Papeles a consideración”, Libros de la talita dorada, 2004 y “Disculpas del irascible”, antología (1978-2009) con selección de textos de José María Pallaoro e introducción de Mario Arteca, Libros de la talita dorada, 2009.

martes, 8 de junio de 2010

Miguel Angel Morelli



la lengua de los muertos dice cosas que los otros callan    |
y cuando habla del ayer describe mundos que serán mañana


la lengua de los muertos es la que rinde cuentas
por aquellos que no volvieron    |    o volvieron sin palabras


____________________________________________


que me puede importar el juicio inapelable
de aquel que separa la paja del trigo y dice
esto está bien    |    está muy bien    |    por aquí pasó dios
o simplemente baja el pulgar y se acabó todo


qué me va a preocupar    (lo digo sin malquerencia)
la palmadita en el hombro    |    muy bueno lo tuyo che
muy bueno    |    y ahora sigo porque dicen que en la luna
han organizado un concurso y hay diez mil de premio


yo escribo    amor    para ganarme tu indulgencia    |
el secreto perdón que trae cada noche    |    y con el sol
de la mañana    |    hacerle un corte de mangas a la muerte



Miguel Angel Morelli
(Fragmentos)
De - Despojos (2009)

Nació en Cnel. Suarez, Pcia. de Buenos Aires, (1955)
Ha publicado Piedra blanca sobre piedra negra (1980), Los signos de fuego (1989),
Fragmentos de un cielo impenetrable (Faja de Honor de SADE, 1998)
y Humanos, casi humanos (2008)

lunes, 7 de junio de 2010

Daniel Oronó



XIII

el que recorre el cuerpo    de una mujer
y encuentra otra

el que ha visto esa mujer    usando cuerpos diferentes
el que ha usado    las diferencias
para encontrar una mujer

el que a una sola mujer    le condenaron
todos los cuerpos    todas sus manos


(Fragmento) Mis desconocidos que (1987)
De - Retórica incierta y otros poemas (2008)



XVII

El tren viene degollando el paisaje
viene y viene
va a descarrilar
va a descarrilar el horizonte
contra mi cuello
alzo mi mano contra la desdicha
pero me corta como un gillete gastada

...nuestro error fue ser joven
en un lugar tan viejo
que no quiere morir



(Fragmento) Señales de ágrafo (1990)
De - Retórica incierta y otros poemas (2008)



Daniel Oronó
Nació en Dolores, Pcia. de Buenos Aires en 1962.

Poeta, artista plástico, actor y compositor.

domingo, 6 de junio de 2010

Yutaka Hosono



El rencor

El soldado murió golpeado.
Murió golpeado por el cabo
que lo tiró a puñetazos,
lo forzó a levantarse
y lo siguió golpeando.
Finalmente, el soldado cayó de bruces
y murió.
Detrás de la cerca
brillaron los ojos de unos niños
entre los cuales siguen brillando
los míos.
El soldado murió callado,
reprimiendo su cólera, su terror y su reclamo.
¿Cuántos soldados murieron así?
Que no sea la muerte nada más que una pérdida;
que se llene el mundo con las almas
de los que mueren oprimidos.


Yutaka Hosono
[Yokohama, 1936]

sábado, 5 de junio de 2010

Juan Gelman





Yo también escribo cuentos

a eduardo


había una vez un poeta portugués/
tenía cuatro poetas adentro y vivía muy preocupado/
trabajaba en la administración pública y dónde
se vio que un empleado público de portugal gane para alimentar cuatro bocas/

cada noche pasaba lista a sus poetas incluyéndose a sí mismo/
uno estiraba la mano por la ventana y le caían astros allí/
otro escribía cartas al sur/
que están haciendo del sur/decía/

de mi uruguay/decía/el otro
se convirtió en un barco que amó a los marineros/
esto es bello porque no todos los barcos hacen así/
hay barcos que prefieren mirar por el ojo del buey/

hay barcos que se hunden/
Dios camina afligido por el fenómeno ése/
es que no todos los barcos se parecen a los poetas del portugués
salían del mar y se secaban los huesitos al sol/

cantando la canción de tus pechos/amada/
cantaban que tus pechos llegaron una tarde con un cortejo de horizontes/
eso cantaban los poetas del portugués para decir que te amo/
antes de separarse/tender la mano al cielo/escribir cartas al uruguay

que mañana van a llegar/
mañana va a llegar el barco del portugués y barrerán la tristeza/
mañana va a llegar el barco del portugués al puerto de montevideo/
siempre supo que entraba a ese puerto y se volvía más hermoso/

como los cuatro poetas del portugués
cuando se preocupaban todos juntos por el hombre de la tabaquería de enfrente/
el animal de sueños del hombre de la tabaquería de enfrente/
galopando como don josé gervasio de artigas por el hambre mundial/

el portugués tenía cuatro poetas mirando al sur/al norte/al muro/al cielo/
les daba a todos de comer con el sueldo del alma/
él se ganaba el sueldo en la administración del país público/
y también mirando el mar que va de lisboa al uruguay/

yo siempre estoy olvidando cosas/
una vez me olvidé un ojo en la mitad de una mujer/
otra vez me olvidé una mujer en la mitad del portugués/
me olvidé el nombre del poeta portugués/

de lo que no me olvido es de su barco navegando hacia el sur/
de su manita llena de astros/
golpeando contra la furia del mundo/con
el hombre de enfente en la mano.


Juan Gelman
De Hacia el sur; Roma, 1981-1982).

Nació en Buenos Aires —en el histórico barrio de Villa Crespo— en 1930. Su primera obra publicada, Violín y otras cuestiones, prologada entusiastamente por otro grande de la poesía, Raúl González Tuñon, recibió inmediatamente el elogio de la crítica. Considerado por muchos como uno de los más grandes poetas contemporáneos, su obra delata una ambiciosa búsqueda de un lenguaje trascendente, ya sea a través del "realismo crítico" y el intimismo, primeramente, y luego con la apertura hacia otras modalidades, la singularidad de un estilo, de una manera de ver el mundo, la conjugación de una aventura verbal que no descarta el compromiso social y político, como una forma de templar la poesía con las grandes cuestiones de nuestro tiempo.
Fue obligado a un exilio de doce años por la violencia política estatal, que además le arrancó un hijo y a su nuera, embarazada, quienes pasaron a formar parte de la dolorosa multitud de "desaparecidos".
En 1997 recibió el Premio Nacional de Poesía. Su obra ha sido traducida a diez idiomas.
Reside actualmente en México, aunque "Volver, vuelvo todos los años, pero no para quedarme. La pregunta para mí no es por qué no vivo en la Argentina sino por qué vivo en México. Y la respuesta es muy simple: Porque estoy enamorado de mi mujer, eso es todo". Perdonando tamaño romanticismo, la ciudad de Buenos Aires lo honró recientemente con el título de ciudadano ilustre.

viernes, 4 de junio de 2010

Gastón Bernstein



Obsesión

Estoy obsesionado con dos ojos de viento,
que soplan suavemente
su melodía eterna,
y parecen desaparecer
entre mis palabras frágiles.
Obsesión, de buscar planetas en los andenes de tu cuerpo,
mientras te espero carcomiendo los pasos
de un sendero en tu mirada.
Cuento hasta mil y vuelvo,
solo para ver si esta vez te encuentro.
Obsesión, impacienta los cielos que se chocan y se funden,
deseo, de una voz tan frágil,
que derrumba los cimientos de un viejo corazón.
Y es que mi sombra me envuelve
y tu figura me desvela,
y me hace pintar las paredes con los crayones de mi mente.
Me he vuelto un fanático de tu sueño,
un señuelo ante tu momento,
un idiota entre tus caricias.
Y cada vez más sólo,
me encierro
entre cartas que mandas en secreto
escritas con palabras inexistentes
y gritos huracanados,
donde dos ojos de viento me confiesan,
que mis manos de espejo
también se han vuelto
una obsesión.


Gastón Bernstein
Quilmes (1993)

Realizó talleres literarios infantiles y juveniles en la "Biblioteca Mariano Moreno de Bernal".
Primer premio concurso Intercolegial Nacional, Homenaje a Julio Cortázar (2006)

jueves, 3 de junio de 2010

Ayelén Rocío Araujo



Cortinas

Ella tapa la ventana, oculta la calle.
En la cortina doblada
visualiza un cuerpo, de mujer,
el que quiere,
otro,
cualquiera.

No, ella no lo ve.
La que ve soy yo.

La verdadera ella
cuelga de sus oídos
un retorcido clavel azul.
Yo, palabras necias.
En sus labios
entierra tu sangre.

Yo bebo sonidos huecos,
los trago como faroles
que alumbran a los presos de mi garganta.

Ella,
la completa ella,
se aprende tu cumpleaños de memoria.
Tiene un piano encarnado,
un piano de cola que  s e   e  s  t   i    r    a
y rompe las cuatro paredes
para seguir agigantándose.
Ella desliza su figura entera
sobre el piano en llamas
negro como un cuervo
y viaja
a otra habitación,
la que quiere,
cualquiera
menos la mía.


Ayelén Rocío Araujo
Quilmes (1995)

Realizó talleres literarios en la "Biblioteca Mariano Moreno de Bernal"
y con la poeta Liliana Souza (2009)

miércoles, 2 de junio de 2010

Cristian Aliaga



Un ring para dios

Queremos un ring para dios pero dios se recuesta contra las cuerdas
permanece quieto sin responder al árbitro nadie podría pegarle
sin ser considerado maricón pero entonces no hay box ni riña teológica
que lo saque de ahí el ring es enorme a los ojos de los incrédulos
se tiran golpes sobre dios la lona alberga a una multitud de caídos
no hay triunfo sino presas del KO de dios la mirada de él está húmeda
el protector inguinal es de cuero virgen esa mirada de él dramatiza
que no habrá golpes pero se posa sobre los caídos
como al descuido generaciones de caídos no creemos en dios sino en sus golpes de KO su mirada húmeda su protector de cuero virgen.



Cristian Aliaga
Nació en Darregueira, Buenos Aires, en 1962. Fundó la Editorial Universitaria de la Patagonia, que dirigió durante una década.
Es profesor e investigador en Comunicaciones en la Universidad Nacional de la Patagonia (Comodoro Rivadavia) y dirige Espacio Hudson, Centro de Artes & Cultura, en Lago Puelo.
Publicó, en poesía, Lejía (Último Reino, 1988; primer premio de Literatura "30° Aniversario del Fondo Nacional de las Artes"); No es el aura de Kant (U. R., 1992); El pasto azul (U.R., 1996); Estancia La Adivinación (U.R., 1998) y Estrellas en el vidrio. Antología personal (Colihue, 2003).
Su libro de crónicas Música desconocida para viajes, con prólogo de Francisco Madariaga, fue publicado por Ediciones Deldragón en 2002.

martes, 1 de junio de 2010

Jorge Prieto



Nadie se salva de existir

El equilibrista
no sabe vivir de a pie;
con puntualidaddemencial
de trapecio en trapecio
su ser pájaro
no admite derrotas.

Subido al vacío
sin pestañar,
noche tras noche
se emborracha de aplausos
para nacer de nuevo.

Por vanidad, desamparo
o vaya a saber porqué,
negar la gravedad
a dos pasos del cielo
y sin red,
erotiza su vocación alada.

Insaciable
celebrando la consistencia del aire
como si el peso de vivir
ya no existiera
dispuesto a todo
vuela.

Más tarde, en el espejo de su camarín
él, que nunca aprendió a existir
se busca y no se encuentra;
para su adentro todo es posible,
acaso, en el percance de vivir
¿el mundo no es un nido?



Jorge Prieto
De "Álbum de esperas y otros asuntos" (2010)
Contacto con el autor - email:mjorgeprieto@hotmail.com

Participó de Talleres Literarios (I. Blastein, H. Constantini, I. Lublin y en especial con los poetas Gianni Siccardi y Marcos Silber. Actualmente prepara un libro de Microrelatos. Estos poemas son del libro Álbum de esperas. (Ediciones El Mono Armado)

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com