domingo, 27 de febrero de 2011

John Lennon



Imagine

Imagina que no hay cielo
es fácil si lo intentas
ningún infierno bajo nosotros
sobre nosotros solo cielo
imagina a toda la gente
viviendo para hoy...

Imagina que no hay países
no es difícil de hacer
nada por que matar o morir
ni tampoco religión
imagina a toda la gente
viviendo la vida en paz...

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te nos unas
y el mundo será uno.

Imagina nada de posesiones
me pregunto si puedes
ninguna necesidad de avaricia o ansias
una hermandad del hombre
imagina a toda la gente
compartiendo todo el mundo...

Puedes decir que soy un soñador
pero no soy el único
espero que algún día te nos unas
y el mundo vivirá como uno.



John Lennon
Nació el 9 de octubre de 1940, en Liverpool, Inglaterra. Su padre era Fred Lennon, un marino que abandonó su familia al nacer John. Su madre era Julia Stanley, quien, al verse sóla, dejó a John junto a su hermana Mimi.
Gracias a su talento artístico consiguió acceder a la universidad, para cursar la carrera de arte.

viernes, 25 de febrero de 2011

Dolores Etchecopar




7

niña helada en una canción
de cuna y de tumba
con cuánto esmero te envuelven
los cordeles los pasos de tu madre
la tardanza de un amor
que teje tu rostro sin descanso
¿qué alimento es ése que tomaste
en el frío
cuando ya no había nada?

cortaron tu bretel de nubes y de nieve
te sacaron del alma del mundo
ultrajaron el obsequio
de tu rostro huyó un jaguar
a la vista de todos

niña larva
apunada de soledad
te doy asilo en mi aliento
en mi protesta
ábrete
hazte unas manos
para levantar de tu pecho y del mío
una casa
hazte un comienzo
en la música
y el rugido
del animal más lento


De "El comienzo" 2010.



Poema de los ruegos

yo canto para tu rostro
y sus lanas indefensas
ese idioma de cuevas
que avanza por la quietud
arrastro una palabra por el universo
hasta situarla en tu sollozo
pido una canoa
pido un caballo ensillado
con el agua oscura del sol
y que entonces ya nadie sople entre los ruidos
el panadero de la muerte



Dolores Etchecopar
Argentina – 1956

Poeta y pintora argentina nacida en Buenos Aires el 4 de julio de 1956. Hija de padres diplomáticos, cursó estudios de Filosofía en la Universidad de Ginebra, Suiza, después de haber vivido en distintos países de Europa y Latinoamérica. Actualmente reside en Argentina dedicada a la práctica literaria y a la investigación poética.
Colabora además con importantes diarios y medios culturales de su país y el extranjero.
Libros editados: “Su voz en la mía” (1982); “La tañedora” (1984); “El atavío” (1985); “Notas salvajes” (1989); “Canción del precipicio” (1994); "El comienzo" (2010).



Obra: Bailarina herida - Dolores Etchecopar

miércoles, 23 de febrero de 2011

Fernanda Maciorowski



diamante salvaje


1

perdedoras de diamantes
bebas cósmicas
maravillosas víboras
las diversiones

escucho tu voz pero ya no sos mi amor
sino el recuerdo de algo
que no recuerdo


la confianza es tenebrosa y
se estira
es una línea parecida a la del horizonte


beba ficcional
beba eléctrica
beba sónica


tu boca no vale más que el beso de tu boca
tu boca no vale nada más que el brillo rojo de tu boca

rubí líquido
el fuego abriéndose
para tomar el aire tibio y conjugado

y entrar

una víbora maravillosa que ya no recuerdo
con su collar de vueltas de perlas de alba
escucho tu voz
tu lengua
se me confunde con cualquier otra

tu boca
tu boca guardando diamantes escondidos
y serpientes

agua amarga y tibia
y tus ojos de animal escondido en la hierba
nos iban a llevar
a vos y a mí
nos iban a llevar


2

fui mordida por una serpiente
lengua carmín
lo que deseas

ardor en la costa


princesa paroximo
ya te olvidé

la serpiente escondida y
yo buscando
piel del sol que gira en mi memoria
se esconde se confunde
gime
herida
placer
dolor alucinado


3

era yo
mordiéndote el cuello de noche
marea alta
mordiéndote
siempre te hablo del mismo sueño
se repite
nace muchas veces tantas como mi boca
movimientos
de caídas o palabras

deseo
esos barcos lejanos de memoria y el mar negro
tragándolos
saber
un abismo de corales intensos
anémonas exprimiéndose de luz
cópula y ensueño

todas las noches
susurro la misma cosa
a tu sombra
acantilados
sueño caer a cada instante.

4

sigo acostada sobre la arena
caen copos de fuego y aire iluminando
intermitente
tu juego.



*

Bastardilla poema 1: Látex, Marcelo Eckhardt
Bastardilla poema 3: Una luna de miel en las manos, Virus


Fernanda Maciorowski
(Puerto Madryn, 1982)

Obra: mujer serpiente - iks

lunes, 21 de febrero de 2011

Joaquín O. Giannuzzi



Perplejidades al amanecer


I

Un mínimo de fe para buscar a tientas
la camisa más despierta. Una especie
de convicción para sentirme apto.
En la oscuridad menguante, el dormitorio
huele a existencia en bruto,
a ropa fría, a zapatos caídos
con toda la neura encima. Esto insiste
en tener algo que ver conmigo.
Desde la calle
los ruidos ciegos y la jadeante
respiración de la materia manufacturada
suben con sus propias razones para vivir.
He allí lo espumoso, la tierra triunfante
que apenas me concierne. Pero la camisa
ya pierde su inocencia, reclama relaciones
y el perpetuo fracaso de la identidad
en el amanecer de este día laborable.



II

Desamparo ideológico del lunes:
en la madrugada invernal ha concluido
el aplazamiento. Perplejo
y desdichado a su manera, el pie
con que bajamos de la cama se detiene
a medio camino. En ese titubeo prenatal
también vacilan
el resto del cuerpo
y el ser en general con su condena.
La realidad privada paraliza su regreso
al viejo desastre, a la recurrente
y oscura oportunidad. ¿Qué clase de verdad
hay en esa negación? ¿Qué mano de la época
pone las opciones individuales en punto muerto?
En el cerebro cerrado circula
un gemido que nos retiene al borde
de la respiración universal del día.
Y entre la historia a punto de caer
en la taza de café y la vuelta del rostro
a la dorada aniquilación personal
comienza el lunes en todo el país.


Joaquín O. Gianuzzi
(1924 - 2004)

sábado, 19 de febrero de 2011

Serú Girán



Seminare

Quiero ver, quiero entrar
nena nadie te va a hacer mal,
excepto amarte.

Vas aquí, vas allá
pero nunca te encontrarás
al escaparte.

No hay fuerza alrededor
no hay pociones para el amor
¿A dónde estás?
¿Dónde voy?

Porque estamos en la calle de la sensación
muy lejos del sol que quema de amor.

Te voy pan, quieres sal
nena nunca te voy a dar
lo que me pides.

Te doy Dios, quieres más
es que nunca comprenderás
a un pobre pibe.

Esas motos que van a mil
sólo el viento te harán sentir
nada más, nada más.

Si pudieras olvidar tu mente
frente a mi, sé que tu corazón
diría que sí.


No hay fuerza alrededor, no hay pociones para el
amor, dónde estás?, dónde voy?, Porque estamos en
la calle de la sensación, Muy lejos del sol,
que quema de amor. Muy lejos del sol
que quema de amor...


Serú Girán
Banda argentina de rock, formada a comienzos del año 1978.
Sus integrantes fueron: Charly García, David Lebón, Oscar Moro y Pedro Aznar

lunes, 7 de febrero de 2011

Días de descanso



No lo vieron a Molina
Que no pisa más el bar
Dónde está la Gran Muñeca
Que no trilla el bulevar
Esta noche es de recuerdos
Este brindis por Pierrot
Volverás Mario Benítez
Con tu Línea Maginot
Qué será de los porteños
Ocupando el Liberaij
Qué dirá La Nueva Ola
Empapada de champán
Esta noche es de recuerdos
Este brindis por La Unión
Ahí estás Martín Corena
Escuchando esta canción

Me voy
Como se han ido tantos
Que el recuerdo disfrazó de santos
Y su historia se ha vuelto ilusión
Descubro
El dejo de amargura
Que ni la mejor partitura
Le pudo marcar a mi voz

Se van
Como se han ido tantos
Carnaval les regaló su manto
Su estampa se vuelve canción
Se han ido
Soplando candilejas
Esta noche no tengo ni quejas
Sin embargo el que llora soy yo

No se acuerdan de la Bruta
Con Pianito en su lugar
No me olvido más del ñato
Imitando a Dogomar
Esta noche es de recuerdos
Este brindis por Pierrot
Quedan pocos Sabaleros
Aguantando el mostrador

Te estoy viendo a vos Benítez
En las páginas del Ring
Ni que hablar de un Picho López
Recostado en un casin
Esta noche es de recuerdos
Este brindis por Zelmar
No lo vieron a Molina
Que no pisa más el bar

Me voy
Me voy me vivo yendo
Esta noche me hizo vista el tiempo
En las copas me dieron changüí
Me llevo
Como un capricho burdo
La esperanza escondida en el zurdo
Que el Diablo se apiade de mí

Se van
Se van se siguen yendo
Cuesta abajo los sacude el viento
Como hojas de un sueño otoñal
Levanto
Mi vaso por las dudas
A veces la suerte me ayuda
Nadie golpea al zaguán

Oigan al payaso que canta
Cuántas penas en su garganta
Junto a su copa de licor
Solo
Esta noche no tengo ni tumba
Sin embargo el que canta soy yo

Miren al Pierrot callejero
De la noche fiel compañero
En su mejilla un lagrimón
Brilla
Le ha tocado pasarse la vida
A solas con su corazón

(Recitado) "Te largan a la cancha sin preguntarte si querés entrar.
Por si fuera poco, de golero; toda una vida tapando agujeros.
Y si en una de esas salís bueno, se tiran al suelo y te cobran penal"

Oigan al payaso que canta
Cuántas penas en su garganta
Junto a su copa de licor
Solo
Esta noche no luce su ropa
Sin embargo le llaman Pierrot

Miren al Pierrot callejero...

(Recitado final improvisado por el "Canario" Luna)
"¿No sentiste, Viruta a los muchachos? Dicen que ando solo, qué saben ellos...
Ellos no saben que siempre al lado mío está el niño Calatrava,
Raviol, que se nos fue hace poco.
A solas sí... a solas pero viviendo la vida, gozándola..."

Oigan al payaso que canta...


Letra y música: Jaime Roos
Imagen extraída: http://brindisporpierrot-murga-uruguaya.blogspot.com/

sábado, 5 de febrero de 2011

José Mármol




Ha llovido

Llueve cinco días sin escribir palabra.
Llueve y el invierno arriba
con su pedazo amargo de aliento congelado.
Los seres endiablados de mi oído izquierdo
devoran el silencio,
un silencio tan cargado que prefiguro táctil, dolorido,
y sin embargo cede, gaseoso,
a los ataques fieros de sus olas y estridencias.
Vivir es un milagro en estos días aciagos.
Vivir: pedir limosna de serenidad y sueño
al predominio bárbaro del yo y la insensatez.
La vida, casi nada, discurre lenta y nula,
mientras los hombres creen agotarla en sus delirios.
Ha llovido descalzo el cielo gris ratón.
Llueve todavía en sexto día continuo.
Llueve a las afueras del abismo y el final.
No hay lenguaje ni seña.
No tengo la forma de hacerlo perdurar.
Además, todo es hijo incierto de la transitoriedad.
Llueve siete días y naufrago ahora en la inmensa soledad.



José Mármol
Nació en Santo Domingo, República Dominicana, en 1960. Estudió filosofía y lingüística aplicada. Profesor y coordinador de la cátedra de filosofía en prestigiosas universidades dominicanas. Fundador y director de la Colección Egro de Poesía Dominicana Contemporánea. Ha publicado los siguientes poemarios: El ojo del arúspice (1984), Encuentro con las mismas otredades I (1985), La invención del día (Premio Nacional de Poesía 1987), Encuentro con las mismas otredades II (1989), Poema 24 al Ozama: acuarela (plaquette con grabados de Rufino de Mingo, Madrid, 1990), Lengua de paraíso (Premio Pedro Henríquez Ureña 1992), Deus ex machina (Premio de Poesía Casa de Teatro 1994 y Accésit al Premio Internacional de Poesía “Eliseo Diego”, Excelsior, México, en ese mismo año), Lengua de paraíso y otros poemas (1997) y Criatura del aire (1999). En prosa ha publicado Monografía sobre Rufino de Mingo (en colaboración con José David Miranda, Madrid, 1991), Ética del poeta, escritos sobre literatura y arte (1997) y Premisas para morir, aforismos y fragmentos (1999).

jueves, 3 de febrero de 2011

Juana Molina



Elena

Elena viene anunciando
vientos muy frescos, o un vendaval.
quizás sea un temporal, eso jamás se sabrá.
ella va sembrando, cosechando la bondad
ella va sirviendo, va vertiendo
lo que natura non da
algunos la confunden con una arpía, o con el mal.
a elena le daba igual, siempre le dió igual
elena iba ausente, ida, distraida,
viendo pasar el hada maga.
lo que haga se verá. era santa
un día elena no aparece,
todos empiezan a inquietarse
en realidad lo que se espera
es que haya otra igual
quizás un día muy suave
un ángel la llevará
volando alto en el aire
y elena no volverá. era santa



Juana Molina
Empezó en 1988, como actriz en el programa "La Noticia Rebelde". En octubre del mismo año, empezó a trabajar en el programa de Antonio Gasalla. Luego se independizó con "Juana y sus Hermanas".

En 1996 debutó discográficamente con "Rara", aunque previamente se había lanzado una recopilación de canciones grabadas para su programa de TV.

Luego se radicó en Los Angeles, de donde volvió recién en el 2001. En un estudio de grabación casero, recurrió a los teclados, la guitarra, su voz y una computadora para la creación de su disco "Segundo".

martes, 1 de febrero de 2011

Edgar Bayley



Es infinita esta riqueza abandonada

esta mano no es la mano ni la piel de tu alegría
al fondo de las calles encuentras siempre otro cielo
tras el cielo hay siempre otra hierba playas distintas
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
nunca supongas que la espuma del alba se ha
extinguido
después del rostro hay otro rostro
tras la marcha de tu amante hay otra marcha
tras el canto un nuevo roce se prolonga
y las madrugadas esconden abecedarios inauditos
islas remotas
siempre será así
algunas veces tu sueño cree haberlo dicho todo
pero otro sueño se levante y no es el mismo
entonces tú vuelves a las manos al corazón de todos
de cualquiera
no eres el mismo no son los mismos
otros saben la palabra que tú la ignoras
otros saben olvidar los hechos innecesarios
y levantan su pulgar han olvidado
tú has de volver no importa tu fracaso
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada
y cada gesto cada forma de amor o de reproche
entre las últimas risas el dolor y los comienzos
encontrará el agrio viento y las estrellas vencidas
una máscara de abedul presagia la visión
has querido ver
en el fondo del día lo has conseguido algunas veces
el río llega a los dioses
sube murmullos lejanos a la claridad del sol
amenazas
resplandor en frío

no esperas nada
sino la ruta del sol y de la pena
nunca terminará es infinita esta riqueza abandonada




Edgar Bayley
De "La vigilia y el viaje"
(1919.1990), miembro fundador de la revista Arturo y de la Asociación Arte Concreto-Invención, fue un poeta tan libre como alegremente inteligente, y entre sus contemporáneos brilla con estilo propio. Publicó, entre otros, los libros de poesía En común, La vigilia y el viaje, Ni razón ni palabra, El dia, Celebraciones, Nuevos poemas y Alguien llama.

Audio: Colección de cassettes que realizó Víctor Redondo a partir de su revista/editorial Ultimo Reino.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com