domingo, 29 de diciembre de 2013

Daniel Freidemberg





Marchando en el
río del tiempo, el tránsito
como manadas,
como si nada ya tuviera fin,
como si nada ya, como si al fin
nada hubiera esperando:
las migraciones del salmón,
la ley oscura en el ADN del reno.
Música de motores al fondo del mundo.
Como un borracho que busca incorporarse
en la aridez de una madrugada infinita, el alma
sale a mirar lo que ella no es.
O al modo de una chica
recién levantada
dando unos pasos
en el aire
de la mañana de diciembre
o temerosa de diciembre
que manda sus bloques de luz.
"Esto es lo real":
motores al fondo del mundo,
la luz.
Aves negruzcas (dos palomas) en la reja
se asustan y salen volando.
No hay conclusiones: algo estaba y ya no. 





Daniel Freidemberg



Nació en 1945 en Resistencia (provincia de Chaco). Desde 1966 reside en Buenos Aires. Poeta, crítico literario y periodista. Integra el Consejo de Dirección de la revista trimestral Diario de Poesía. También ha escrito canciones con Juan "Tata" Cedrón, grabadas por el Cuarteto Cedrón. Publicó Blues del que vuelve solo a casa (Buenos Aires, 1973), Diario en la Crisis (Buenos Aires,1986), Lo espeso real (Buenos Aires,1996) y La sonatita que haga fondo al caos (antología, Santiago de Chile, 1997). Ensayo: La poesía del Cincuenta (1981), La palabra a prueba (1993).


Obra: ecuanimidad rítmica  -  Duy Huynh

martes, 24 de diciembre de 2013

Julio Cortázar



Después de la fiestas


Y cuando todo el mundo se iba
y nos quedábamos los dos
entre vasos vacío y ceniceros sucios,

qué hermoso era saber que estabas
ahí como un remanso,
sola conmigo al borde de la noche,
y que durabas, eras más que el tiempo,

eras la que no se iba
porque una misma almohada
y una misma tibieza
iba a llamarnos otra vez
a despertar al nuevo día,
juntos, riendo, despeinados.


Julio Cortázar
De "Salvo el crepúsculo" (2004)  Alfaguara



Argentino (1914 – 1984)

sábado, 21 de diciembre de 2013

María Pugliese





un simple cruce de miradas
nos bastó
para sellar este pacto
sin sobrecargas ni esquivos

con un andar mullido
trazó las paralelas
                          de las calles cercadas
por estruendos y tormentas

vagabundos
despojados
uno junto al otro

él un perro expectante
                                 al filo piadoso de mi mano
y yo qué



* * *



lo que no queda pasó

tarde

que huele humedad
que captura vidrios rotos
cada veinte escalones y un descanso
que rueda
por los últimos jadeos
de la tarde

un aire helado
lastima los flancos del balcón
entre maullidos de una gata en celo

tarde antes y ahora

tarde
que no cierra
y se abre en abanicos
de añoranzas
que dispone en estampas
todos los planos de una misma emisión

tarde

lo que queda
es un batir de campanas
y un vuelo de palomas aturdidas

tarde de no poder
y más



María Pugliese
De "Vigías en la noche" - Ediciones Último Reino (2007)



Nació en Buenos Aires, 1957.


Obra:  La Danza de Ebb & Flow  -  Duy Hunyh

martes, 17 de diciembre de 2013

Marcelo Marcolin




Eclipse


Otras cabezas nos guiaron:
La plenitud del cuerpo estallando con el alma del otro lado.
Figuras del viento y de la luna,
su esperma / su cáliz / su identidad
la mañana de Eros en aquella ruta
las pestañas olvidadas en el placard.
Otro pudo haber sido el acto
otra la distancia del ojo en la piel, no obstante:
el imperfecto en la noche, la lluvia sin su abril,
los latidos sabrosos que entregan las ansias
y el rumor descalzo en la nariz.
Otro despertar en el lago marrón:
las aves, ahora tendrán su enigma
viajando por los corredores del adiós,
entonces,
tu boca en la orilla, mi pie en la carretera
los arcos de luz sobre las casas bajas.
El aliento del equilibrista arañando el final.
Otros los otoños o las fugas
tu nácar desierto, mi aurora de risas. Mañana:
la visión de un viajero sin destino
o el hombre que divaga bajo la lluvia
luego,
los recuerdos. Más tarde, será nunca.



Marcelo Marcolin
De "Otros elefantes de regreso a la constelación de Orión" - El ojo de la ballena (2009)



(1957-2011) Poeta y editor. Miembro de la Generación Subterránea.
Nació en Buenos Aires

Obra: Eclipse  -  Raquel Forner (Argentina 1902-1988)

viernes, 13 de diciembre de 2013

José María Pallaoro



Tajos


Una fragancia violenta
cruzó la frontera del país
de nuestros cuerpos.
Calladita, se metió entre
las sábanas, y te susurró
a vos, y me susurró a mí,
y el polvo se abismó
dejando un tajo sin fin,
sin fin.

08.06.11



Límites

En la vieja estación, a la hora de la bruma, pasa la soledad; va, solita, sin brisa, viento ni tempestades, hacia los cuatro extremos del mundo. Los sueños descansan en regresos y puntos de partida. Quietos y sueltos en su larga noche.

31.08.11





José María Pallaoro
De "33 papelitos y una mora horizontal" - Libros de la talita dorada (2012)


Nació en La Plata el 28 de febrero de 1959.
http://aromitorevista.blogspot.com

Obra: Tango de los burdeles - Raúl Villalva

martes, 10 de diciembre de 2013

Julio Cortázar



GOLEM


Ese violento fleco rojo es una estrella. El día acaba
como, el llanto, una tierra sorda, un pardo.
La destrucción devora las cornisas,
un talco ruin se posa en las ventanas,
y de los puentes crece como un nombre maligno,
una agobiada enfermedad del agua.

Allí en tu pálido país arde la tarde
por donde irás, de color claro, un poco triste.
No puede ser que no estés triste a veces,
no puede ser que ignores
cuánta tristeza hay en tu doble, esta
callada figulina que a mi lado contempla
la fría perfección de la noche que nace.



Julio Cortázar
(1914-1984)

viernes, 6 de diciembre de 2013

Rossella di Paolo



Limbo

Un día puse una piedra encima de tu nombre
y me dije: iré cantando hasta mi casa.
Y canté
como una loca sobre sus piernas fuertes
como río loco canté.
Hasta que el canto empezó a hacerse agüita rala
(ni para regar guisantes)
y entre paso y paso
se me fue perdiendo un pie.
No acierto a ver el tejado de mi casa ni el árbol
más alto
¿será que me dejé el corazón bajo la piedra?
¿mi tonto corazón junto a tu nombre?

Sé que ya no llegaré a mi casa.
Sé que tampoco puedo volver.



Vietato

Cierro puertas
y ventanas
de mi casa
como un puño
en mitad
de la calle
mi casa cerrada
mi boca cerrada
nadie sabrá
que estuviste aquí
desordenando
los papeles de mi mesa
los dedos de mi mano
mi corazón
ya por fin cerrado.




Amor de verdura

El rey tiene barbas amarillas como los choclos
y una risa apretujada como los choclos
y tiernas sábanas verdes como los choclos
ah, y a mí cómo me gusta, como los choclos, el rey.



Rossella di Paolo
Nació en Lima, Perú. (1960). Libros publicados: Prueba de galera (1985), Continuidad de los cuadros (1988), Piel alzada (1993) y Tablillas de San Lázaro (2001).

Fotografía: http://lamula.pe

martes, 3 de diciembre de 2013

Jaime Dávalos




La nochera

Ahora que estás ausente,
mi canto en la noche te lleva.
Tu pelo tiene el aroma
de la lluvia sobre la tierra.

Y tu presencia en las viñas,
dorada de luna se aleja
hacia el corazón del vino,
donde nace la primavera.

         Mojada de luz,
         es mi guitarra nochera.
         Ciñendo voy tu cintura,
         encendida por las estrellas.

Quisiera volver a verte:
mirarme en tus ojos quisiera;
robarte guitarra adentro,
hacia el tiempo de la madera.

Cuando esta zamba te cante,
en la noche, sola, recuerda
mirando morir la luna,
cómo es larga y triste la ausencia.

         Mojada de luz,
         es mi guitarra nochera.
         Ciñendo voy tu cintura,
         encendida por las estrellas.



Jaime Dávalos
(1921-1981) Poeta y músico argentino



Intérprete: Roxana Amed









Compositor: Ernesto Cabeza
Obra:  Elin Bogomolnik

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com