lunes, 31 de mayo de 2010

Juan Antonio Vasco



No se puede pasar por aquí no hay puerta no hay llave no hay más que la roca y la baba y no hay nada que hacer
Y no hay más que signos y símbolos y cercos y ceros y caries y cáscaras y cofres y corchos y curias y culpas y no hay nada que hacer
No nada que engendre ni para ni ruja ni ría ni mate ni ordeñe ni trepe a los árboles ni escupa en el río ni cuelgue el teléfono ni limpie la baba de no hay nada que hacer
ni los barcos ardiendo de música ni los gallardetes del sexo ni el jabón de los parques ni la televisión de la jungla ni la nuca de pelo ni nalgas ni vértebras ni dos mil millones de cepillos de dientes no hay nada que hacer
No se puede pasar por aquí ni desnudo ni negro ni occiso ni arcángel ni a tiros ni fantasma ni enfermo ni un jueves ni a gatas ni ahora ni nunca ni nadie ni hay nada que hacer
No nada ni el cuerpo maniatado hasta los ojos podrá sacar de los bolsillos una gota de sangre para el peaje ni el alma enredada en sus tripas encuentra la cédula ni el espíritu con su ojo enrojecido de luz ni la familia se moverá un centímetro de su retrato de las Bodas de Oro de la Edad de Oro de nada de la conquista del espacio para nada de la civilización occidental para nada de la Producción en masa de NO HAY NADA QUE HACER


Juan Antonio Vasco
(1924-1984). Poeta y ensayista nacido en Buenos Aires, donde falleció. Participó en la redacción de las revistas "A partir de cero" y "Letra y línea". Residió en Caracas, Venezuela, entre los años 1958 y 1968, donde se vinculó con los animadores del grupo que integró El Techo de la Ballena.
Es autor entre otros poemarios de: "El ojo de la cerradura", "Cuatro poemas con rosas", "Cambio de horario", "Destino común", "Pasen a ver".

domingo, 30 de mayo de 2010

Fernanda Maciorowski



él es fuerte
yo, débil.

cuando empieza a llover
se va
el trueno de agua

la piel responde a ciertas cosas
estímulo de la fortaleza.

_


me estiro y me doblo
me tenso como un arco.
estoy contenta, ferozmente alegre
y la ilusión
es una tonta cajita de ingenuidad musical
que no suelto ni loca.

_


soy una médium
tengo poderes y
puedo explicar un
relato, un sueño,
una virtud extraña.

_


la llegada a través del mar
tu silencio es el más profundo que
conocí

entre los dos
una bruma de ensueño.
La Costa
nos vio nacer
revelarnos

no te escucho
solo
la presencia sabe inquietar
mis ojos tapados de aquí en adelante
mi cuerpo predice
es un péndulo

agua oscura se mece

quiero que te traiga en secreto



Fernanda Maciorowski
De La superficie de Medea (2007)

Puerto Madryn (Chubut) 1982. Estudió Licenciatura en Letras en la UNPSJB.
Participa en el colectivo de arte, editorial y movimiento de poesía Bajo los Huesos. Co-dirige la editorial artesanal Estrella Deliciosa junto a Noelia González.

Libros publicados:

La superficie de Medea, Estrella Deliciosa, 2007.
Acuarium, Estrella Deliciosa, 2009.(plaquette)
Conejo, Cartonerita Solar, 2010.
Doma Latina, Infamia Trascendental, 2010.

sábado, 29 de mayo de 2010

Washington Berón



Revelación de la noche

María
ha sido abandonada
y está sola pariendo
otra huella digital para el mundo.
María,
la mas blasfemada del barrio
pero también la más hermosa.
La que canta y los encanta
aunque la humillen
aunque le peguen con la moral de seda
el vigilante de la cuadra,
el sacerdote,
la maestra que nunca tuvo
la gente triangular de cualquier modo.
María,
la que conoce
las oscuras orillas de la vida
y las agudas puntas de la muerte.
La que vuelve a cantar y reencantarlos
cuando sube su boca
hasta doscientos pentagramas de dulzura
o cuando desprende las tetas
para hacerlas estallar contra todos los ojos
o para derramar leche
en la tibia garganta
de su segundo dolor desconocido.


Washington Berón
Nació en San Rafael en 1961, y desde 1975 vive en Puerto Madryn. Participó en la Bienal de Arte Joven de la Ciudad de Buenos Aires, representando a Chubut. Integró los legendarios grupos Canto Fundamento y Verbo Copihue. Tiene editado "Shopping de la poesía y otras causas", "La lágrima y su eco" acumula una docena de libros inéditos

viernes, 28 de mayo de 2010

Silvia Castellón



Yo

soy una mujer
como tantas
que se rompe
se junta de a miles
y cree que sigue erguida
cuando en realidad
la renguera del alma
es cada vez más evidente




Matando el tiempo

amarillea la luz en el cuarto
escribo algunas palabras

comienza un silbido de viento
en la memoria
trayéndome resabios
que no deseo

nadie más solo
ni tan triste
ni tan loco

un arma un alma una lapicera
me esperan para matar el tiempo

escribo
y se derrama una gota de sangre
del vaso que me acompaña




Shhh

Una esquina
una casa en la esquina
una señora en la casa de la esquina
un perro en la casa de la señora de la esquina
y un mate en la mano de la señora con el perro en la casa de la esquina.

Para qué
seguir hablando
si ya tengo el recuerdo que quería.



Silvia Castellón
Nació en Avellaneda en 1960. Vivió sus primeros 15 años en Lanús Este de Bs. As. Desde los 15 a los 30 en la ciudad de Quilmes y a partir de los 30 años, en Puerto Madryn. Es gestora cultural. Desarrolló tareas como periodista para medios de prensa de Puerto Madryn, gráficos y radiales. Dirigió el suplemento cultural “El galeón patagónico” y la revista infantil “El caracol” (2006/2008) que se publicaron con el Diario de Madryn, y la revista cultural P-42 (2002/2005).

jueves, 27 de mayo de 2010

Liliana Ancalao



Hijas

I

yo andaba
tan derramada por la vida
dando lástima imagino
qué dirían de mí
tan regalada al mar

y me nacieron

dos hijas madrugadas
de innumerables ojos
brillantes impacientes

vinieron a juntarme
me ordenaron los días
en estantes de leche
trivisol
y vitina

sin consultar siquiera
me invadieron



II

nacieron
y los peces relampaguearon en la oscuridad
y hubo fauces por los cuatro costados

aprendimos el lacerante miedo
de no tener pan
y abrigo
para ustedes



III

qué resistencia de personitas
al acecho
de un resquicio una fisura
por donde filtrar su luz
su desbandada luz
su verdad insoportable

justo a nosotros
que nos hacemos los fuertes
justo a nosotros
y nos quedan grandes



IV

y cuando ya no puedo
cuando el viento me arroja paladas de ceniza
y ya casi me tiene
ahí apagada

abren a gritos la puerta más pesada
pasan a risas sobre el silencio más sordo
y me traen ¿para mí?
una flor amarilla de esas
que pegotean su perfume en el baldío

se van
tras el amigo nuevo que junta cascarudos

yo me quedo así
recordada
como una piedra

quién lo diría
voy a estar aquí
cada vez que vuelvan


Ancalao Liliana
(1961). Poeta, escritora y educadora nacida en Comodoro Rivadavia, provincia de Chubut. Profesora de Letras, integra el grupo universitario de investigación de mapuzungun -idioma originario mapuche- y da talleres de enseñanza del mismo. Integra la comunidad mapuche-tehuelche Ñankulawen. Coordinadora de talleres literarios, también es organizadora de recitales de música y poesía con el grupo Arte Popular en los Barrios. Su poética, de un profundo conocimiento del alma mapuche, es una voz reinvidicativa de la lucha de los pueblos originarios. Es autora del poemario: "Tejido con lana cruda".

miércoles, 26 de mayo de 2010

Máximo Cerdio



Están cayendo objetos de la noche

Están cayendo objetos de la noche
cae un color rodante
un
ojo
con los nervios desprendidos


cae una lengua amoratada
retorciéndose


está cayendo un tacto
en un cristal reblandecido


cae una oreja
y se enreda en la caligrafía de un pentagrama


Están cayendo cosas de la noche
las arroja un muerto
que no sabe qué hacer ya
con su voz
a punto de caerse.


Máximo Cerdio
Huixtla, Chiapas (México); septiembre de 1964.

Obra poética: "Susana San Juan" (La Nave de Papel, Bacalar Quintana Roo -México-, 1996), "La última sombra" (Antinomia, México, 1996), "Versión de la memoria anticipada" (Antinomia, México, 1997)

martes, 25 de mayo de 2010

Enrique Valle



Magia negra

El fiero capitán que se estremece
por los bordes palmípedos y aspados
del mar en mazacote lujurioso,
no puede encomendarse a la deriva.

Se dice que dejó en la lontananza
de un puerto desclavado alguna furcia,
y a punto de sirenas siempre ve
las olas confundidas con las ingles.

No puede encomendarse y se contempla
vestido de reflejo en el baldeo
como un cuerpo desnudo que le ignora.

Los dientes le han temblado en este orgasmo,
y al sol de mediodía se va a pique
con nave y navegantes. Mala suerte.


Enrique Valle
Nació en Madrid, en 1954.

Ha publicado los poemarios Los versos del maldito (1992); Noé desobediente (1997) y Meningelia (Antología) (2003); además de numerosas plaquetas y cuadernillos y Arquetipos orales en la poesía española de fin de siglo (2000).

lunes, 24 de mayo de 2010

Guillermo Ibañez



Interrogaciones
(FRAGMENTO)

III

Un amigo se suicida al amanecer.
Pasan las horas.

La tarde gira lenta y gris sobre mis ojos.
El ocaso es como el fin y como la muerte.

Lo que después de la luz ha de venir
no me desespera ni lo temo.

Todo es noche.

Un amigo en Oliveros muerde barrotes
si es que el golpe eléctrico le permite morder.

Otro en la calle tiene hueco
el lugar de los dientes.

Ese amigo en el trabajo,
tiene atado el corazón y medida su alma.

Aquel en la abundancia olvida al prójimo.
El enamorado se olvida de sus amigos.

Un intelectual olvida las cosas triviales
y un trivial amigo no piensa en nada.

Qué hago aquí. Acaso compadecerme de ellos
o de mí mismo.

Acaso merezco saber lo que nos pasa a todos.

La tarde gira lenta y gris hacia la noche.

Entretanto, deambulo por las propias fronteras.


Guillermo Ibañez
Nació en Rosario, el 1º de Junio de 1949.

Tiempos, 1968.
Introspección, 1970.
Las paredes, 1970
El lugar, 1972.
Contornos de Juego, 1979.
Poema último, 1981.
Poema del ser, 1986.
Los espejos del aire - Poemas del paisaje, 1989.
Poema último,1992.
Las voces de la palabra - Sombras sonoras, 1992.
La noche es un mito de esperas, Poesía,Casette con música de Maximiliano Velloso y Cristian Petrone.
El arte del olvido, 2000.

domingo, 23 de mayo de 2010

Liliana Celiz



"De las repeticiones últimas"
(FRAGMENTOS)

su huella aquí en el pasto/ su pisada/ y ver caer al hombre
en la gramilla/ los extremos de la carne/ brazas/ brazos caídos
como otros/ en el colchón de pasto desde el agua/ fuego
aquí en el agua/ el crecimiento de la carne dado el lago/
vino entre las piernas/ el cuchillo/ el rastro del cuchillo/
entornándose las placas de la arena como nombres/
círculos de manos/ no/ de manos/ lo apretado/
en el colchón de carne/ lo difuso/ el pecho abierto
hacia lo móvil/ vuelo entre las aves/ la fogata


ella mira/ decantación de los momentos únicos/ no el doble
el doble es a la inversa/ agujero tiritando en su noción de muerte
trastabillar al fondo y no caerse/ en el momento de su viaje/
el acertijo/ el doble mismo de su esencia/ su cara dada vuelta
en el espejo/ deformación del hijo en el espacio oscuro/ decantación
de los momentos únicos/ las huellas en el arco oscuro/ caída
de su vientre móvil/ en el infierno/ la marca es el infierno
en el reverso


Liliana María Celiz
Nació en la ciudad de Rosario, actualmente reside en Buenos Aires

Libros editados
O elevación de vos o pensamiento” Buenos Aires, Ediciones del Dock, 2007
¿De dónde vienes de mirar tus ojos padre?. Buenos Aires, Ediciones del Dock, 2000
Del traje de Eva y su manzana (poemas). Buenos Aires, Último Reino, editado con el apoyo económico de Fondo Nacional de las Artes. 1997
Desembocadura, Buenos Aires, Tierra Firme, 1990. Compilación de poemas en conjunto con los poetas Gustavo Baz, Gabriel Rizzola, Carlos González y Chantal Damon. Se editó con el apoyo económico del fondo Nacional de las Artes

sábado, 22 de mayo de 2010

Juan L. Ortiz



Fui al río

Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Las ramas tenían voces
que no llegaban hasta mí.
La corriente decía
cosas que no entendía.
Me angustiaba casi.
Quería comprenderlo,
sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
con sus primeras sílabas alargadas,
pero no podía.

Regresaba
-¿Era yo el que regresaba?-
en la angustia vaga
de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
De pronto sentí el río en mí,
corría en mí
con sus orillas trémulas de señas,
con sus hondos reflejos apenas estrellados.
Corría el río en mí con sus ramajes.
Era yo un río en el anochecer,
y suspiraban en mí los árboles,
y el sendero y las hierbas se apagaban en mí.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!


Juan L. Ortiz
De El ángel inclinado (1938)

Nació el 11 de junio de 1896 en Puerto Ruiz, Departamento de Gualeguay, Provincia de Entre Ríos.
Muere el 2 de setiembre de 1978


Dibujo. Gabriel Keppl´s

viernes, 21 de mayo de 2010

Aroa Moreno Durán



Busco la cueva donde dormita mi padre.
Tiene un ojo ciclópeo.
Con una mano empuja las marañas de sombra.
Para verle
recorto mis rodillas
y mi pelo.
Los peces, hombro abajo.
Vuelve el aire
del pecho
de mi padre
a soplar mis terrores.
Él llega de un viaje
solo para ordenar
mi piel sobre su nervio,
desdoblar la ceniza
de mi vientre,
la ausencia
descansada
de mi silla vacía.
Y baja las persianas
contra el asco del mundo.
El alma,
resguardada
del tritón endiablado,
se ata a sus raíces.


Aroa Moreno Durán
Aroa Moreno Durán nació en Madrid en 1981 y es periodista.
Ha vivido en México, Irlanda y Alemania.
Veinte años sin lápices nuevos es su primer libro.

jueves, 20 de mayo de 2010

Néstor Perlongher



Las tías

y esa mitología de tías solteronas que intercambian los peines grasientos del sobrino en la guerra en la frontera tías que peinan tías que sin objeto ni destino babas como lamé laxas se oxidan y así "flotan" flotan así, como esos peines que las tías de los muchachos en las guerras limpian desengrasan, depilan sin objeto en los escapuIarios ese pubis enrollado de un niño que murió en la frontera, con el quepis torcido; y en las fotos las muecas de los niños en el pozo de la frontera entre las balas de la guerra y la mustia mirada de las tías en los peines engrasados y tiesos así las babas que las tías desovan sobre el peine del muchacho que parte hacia la guerra y retoca su jopo y ellas piensan que ese peine engrasado por los pelos del pubis de ese muchacho muerto por las balas de un amor fronterizo guarda incluso los pelos de las manos del muchacho que muerto en la frontera de esa guerra amorosa se tocaba ese jopo; y que los pelos, sucios, de ese muchacho, como un pubis caracoleante en los escapularios, recogidos del baño por la rauda partera, cogidos del bidet, en el momento en que ellos, solitarios, que recuerdan sus tías que murieron en los campos cruzados de la guerra, se retocan los jopos; y las tías que mueren con el peine del muchacho que fue muerto en las garras del vicio fronterizo entre los dientes muerden degustan desdentadas la gomina de los pelos del peine de los chicos que parten a la muerte en la frontera, el vello despeinado


Néstor Perlongher
Nació en 1949. Poeta, antropólogo y ensayista argentino, nacido en Avellaneda, provincia de Buenos Aires. Fue, además, militante trotskista y militó en el Partido Obrero. En 1971 se creó el Frente de Liberación Homosexual, primera agrupación de este tipo en Latinoamérica al cual se sumó rápidamente. En esta agrupación desarrolló, tipicamente perlonguiana, la cuestión marica: o sea, el afeminado es "el auténtico homosexual rebelde"; la ruptura efectiva con la cultura machista, estereotipada, la coagulación de lo diferente, carne de persecución.
En enero de 1976, la detención y enjuiciamiento de Néstor Perlongher también marca el fin de la actividad del FLHA.
Obtuvo la licenciatura en Sociología en 1982, año en que decidió trasladarse a Brasil. Fijó su residencia en São Paulo e hizo el doctorado en Antropología Social en la Universidad de Campinas, donde fue nombrado profesor en 1985.
Murió en 1992.

miércoles, 19 de mayo de 2010

Susana Thénon



Canto Nupcial (título provisorio)

me he casado
me he casado conmigo
me he dado el sí
un sí que tardó años en llegar
años de sufrimientos indecibles
de llorar con la lluvia
de encerrarme en la pieza
porque yo -el gran amor de me existencia-
no me llamaba
no me escribía
no me visitaba
y a veces
cuando juntaba yo el coraje de llamarme
para decirme: hola ¿estoy bien?
yo me hacía negar

llegué incluso a escribirme en una lista de clavos
a los que no quería conectarme
porque daban la lata
porque me perseguían
porque me acorralaban
porque me reventaban

al final ni disimulaba yo
cuando yo me requería

me daba a entender
finamente
que me tenía podrida

y una vez dejé de llamarme
y dejé de llamarme
y pasó tanto tiempo que me extrañé
entonces dije
¿cuánto hace que no me llamo?
añares
debe de hacer añares
y me llamé y atendí yo y no podía creerlo
porque aunque parezca mentira
no había cicatrizado
solo me había ido en sangre
entonces me dije: hola ¿soy yo?
soy yo, my dife, y añadí:
hae muchísimo que no sabemos nada
yo de mí ni mí de yo
¿quiero venir a casa?

sí, dije yo

y volvimos a encontrarnos
con paz

yo me sentía bien junto conmigo
igual que yo
que me sentía bien junto conmigo
y así
de un día para el otro
me casé y me casé
y estoy junto
y ni la muerte puede separarme



Susana Thénon
De La morada Imposible
Susana Thénon nació en Buenos Aires en 1935. Fue poeta, traductora y fotógrafa. Murió en 1991.
Escribió cinco libros de poemas: “Edad sin tregua” (1958), “Habitante de la nada” (1959), “De lugares extraños” (1967), “Distancias” (1984) y “Ova completa” (1987) reunidos en “La morada imposible” (2001).

martes, 18 de mayo de 2010

Marion Berguenfeld



Querido Sócrates

Por la barba, la edad, el azul lavado de su iris
suelen darle el asiento
hombre cabal, sonríe breve,
la vista en los zapatos
y nadie pero nadie le nota la humedad
los pudorosos labios tan lindos de morderle.

Desnudo es otra cosa
poderoso se pone y cabalga con prisas del infierno
loca me viene
su ronquera granizo en la penumbra
el abrazo de madre mono que pega tambor y abriga
lista la fruta para llenar varias bocas.

Vistos en la escena
en el lugar del crimen
perdemos cronología
objetos pensamientos
se cargan de una contagiosa voracidad
la rotación de la tierra suena fuerte
cuando hace barco en esta pecadora.

Si me insomnio –dos tres a la semana–
lo traigo a la cama matrimonial
hago que me desflore
que juegue a papá oso
le desfilo toda una lencería
le cobro
lo encadeno
lo hago buscarme con aire lamentable
en casas de mala muerte
dispuesto a un maldito destrozo
a rebotar mis ojos en la mesa de apuestas
a comerme el corazón con cucharita.

Por eso y otro tanto él me gusta a rabiar
tan personas decentes que jugamos
entre otros juegos graves.

El de morirse y no, su preferido,
mientras cocina mis sesos
la servilleta
lista o me rebana
tajo y anémona
para su antiguo traje
con ojal


Marion Berguenfeld es licenciada en letras, editora y periodista. Las lobas, su primer libro, recibió el primer premio de Poesía Leonor de Córdoba. Forense, Piso 12 Poesía, Buenos Aires, 2007, es su segundo libro.

lunes, 17 de mayo de 2010

Norma Etcheverry


"Da rabia verse una tan indigente, tan muerta de hambre, tan
necesitada de la caridad ajena"
*


No hay peor que el hambre y el frío
dice
y mira de fijo al santo de la catedral
mujeres
somos nosotras las que decimos hoy no se come
chicos
no hay para nada
la única alegría es el Pelado
piensa
y se entibia cuando él la mira
amor de piquete frente al súper
amor de ciruja
parece mentira
que estemos a setenta cuadras del mar
donde son felices
pero acá todavía
hay un poco de leña
antes tenía un trabajo
dice
y no conocía
la brutalidad del hambre
y del hombre la furia
que viene y golpea
infinita.



Norma Etcheverry
De Aspaldiko (2002)

* (Mar del Plata, 1999)

domingo, 16 de mayo de 2010

María Marta Stanganello



Los monstruos han cambiado

"La madurez del hombre es haber vuelto a encontrar la
seriedad con la que jugaba cuando era niño"

F.Nietzche


el cuco
el hombre de la bolsa
la vieja en la cueva
después
frankenstein
drácula
jack...
y tantos màs que no recuerdo
fueron los monstruos
por largo tiempo
cuando la noche cerraba ojos
y no poder luchar con ellos
era motivo de àngeles
contar ovejitas
pensar en muñecas
navidades
que canción arrullar
o como recostar un ajo
al lado de un crucifijo
con los dientes y la piel a gritos...
eran monstruos recurrentes
persiguiendo
los últimos refuerzos
de un inocente colectivo
donde pocos quedaban afuera
porque temerles y quererlos
era casi lo mismo
entre conductas de cronograma
o alguna receta casera
estaba todo premeditado
para echarlos bien lejos
y a la vez
convertirlos en aventura
timbre de recreo
cuando lo real no era defecto...
en la actualidad
los monstruos de turno
llegan con otro formato
no usan disfraz
ni se los maquilla
son noticia tenebrosa
material de puntuación rentable
con sólo sintonizarlos
o mirarlos en un periódico
me dan la misma pregunta...
¿humanos?
regreso
después de las noticias
a ese refugio voluntario
donde temblé
sintiéndome de igual a igual
con aquella
que entre sábanas
y almohada en la cara
susurraba:
no se me acerquen!
son de mentira!
no les creo!
márchense del miedo!
déjenme ser súper héroe!
marchar en calabaza
reencarnar en estrella
y nunca más regresar
a este género
del que un poco me arrepiento
a quién le pondrìa un cartelito
de enseguida vuelvo


María Marta Stanganello
Bernal - (1968)

sábado, 15 de mayo de 2010

Pablo Queralt



Poema de la nieve
(Fragmentos)

Pone el orden a las sensaciones a las blancas
esferas captadas en el brillo

secreto


después púrpura sin estropear la escena

la atmósfera se puso así y la sostenemos

cargadas las manos del paisaje blanco gris

amarillo

hasta la ceniza de la noche.


_


Anuncia una zambullida

en el silbido la nieve

abandona su instante

al oleaje del parque,

como un caballo entrando

entre las aguas

de un mar de nubes

en la rompiente

del silencio


la explosión de un mundo

en los colores de la infancia.


Pablo Queralt
Nació en Bs. as. Publicó cansancio de lo escrito Ed tsé- tsé 2001, un seductor mañana ed alción 2004, la flecha de Agustín ed alción 2004, reescritos infinitos ed alción 2006, primer paso ed eloísa cartonera 2006 y pueblo de agua ed alción 2007.
Poemas suyos figuran en la antología de poetas jóvenes de Bs as del año 1987, ed hombre nuevo.

viernes, 14 de mayo de 2010

Maylén Domínguez Mondeja



Cerca del polvo

Detrás del polvo está el humo de mi casa
ahora vuela comienza a hablar de tiempos
como si fuera a morirse un día que oculta.
Le he pedido a los dioses:
no la dejen salir si hay tanta niebla,
no la dejen callar
que yo estoy loca
y esta ciudad queda lejos como nada
En casa debieran abrigarse
porque en las fotos su risa es apacible
y un golpe puede borrar todo por gusto
y un golpe puede matar
y un frío lento.
Jura, Ciudad, quién dicta estos temores
ahora que puedo quedarme sin retorno
por tanto dar con mi cuerpo en la neblina.
Cerca del polvo estoy,
los seres pasan.
Quién los pudiera alcanzar
sin afligirse
todas las horas,
el milagro que dure un tiempo nuestro.



Maylén Domínguez Mondeja
(Cruces, Cuba, 1973). Poeta, narradora y editora.
Miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC)
y de la AHS, que agrupa a jóvenes creadores.

jueves, 13 de mayo de 2010

Carlos Carbone



Cerrando el círculo

Todos partimos de algún lado
a desandar los sombríos
                                     rincones
oliendo a destierro
con la camisa cansada
nos duelen los relámpagos
                                  en los ojos
y el amanecer queda lejos
y el camino emociona
y las penumbras se estiran
                             como sueños.

En el andar hay risas
y hay sangre
y hay hombres de manos
                             sospechosas
y huellas profundas
                             en la piel
y sollozos de pájaros
y calles de luna abismal
y de un espanto sucio
                             en el olvido.

Todos partimos de algún lado
con el íntimo deseo
de cerrar el círculo
que ha llenado nuestro corazón
de palabras.


Carlos Carbone
Nació en La Matanza, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1959.
Publicó Bodegueros del diablo, Eco Ediciones, 2004, junto a Pablo Marrero.
Fue traducido al italiano, al árabe y al turco.
Es integrante del grupo Poetas del mundo.
Dirige junto a Pablo Marrero la revista electrónica La bodega del diablo y la Editorial Eco Ediciones.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Raymond Carver



Ay, hijo, en aquellos días quise
cien -no mil- veces que te murieras.
Pensaba en todo lo que dejamos atrás. ¿Quién diablos
sacó esta foto y
por qué aparece ahora,
justo cuando empezaba a olvidar?
Miro la foto y se me encoge el estómago.
Me veo a mí mismo apretando las mandíbulas, los dientes, y
de nuevo me puede la cólera.
Sinceramente necesitaría una copa.
Eso es una prueba de tu fuerza y tu poder, del miedo
y la confusión que aun me inspiras



Raymond Carver
Nació en Clatskanie, Oregón, y murió el 2 de agosto de 1988en Port Angeles, Whasington.
Se le considera el padre del realismo sucio, un estilo de escritura en el que prima la economía de palabras y la vinculación con sus temáticas más tratadas que tienen que ver con la clase obrera norteamericana y ciertos aspectos atormentados de los personajes. Él mismo fue alcohólico y parte de ello emana de alguno de sus personajes.

martes, 11 de mayo de 2010

Gonzalo Rojas



A unas muchachas que hacen eso en lo oscuro

Bésense en la boca, lésbicas
baudelerianas, árdanse, aliméntense
o no por el tacto rubio de los pelos, largo
a largo el hueso gozoso, vívanse
la una a la otra en la sábana
perversa,
y
áureas y serpientes ríanse
del vicio en el
encantamiento flexible, total
está lloviendo peste por todas partes de una costa
a otra de la Especie, torrencial
el semen ciego en su granizo mortuorio
del Este lúgubre
al Oeste, a juzgar
por el sonido y la furia del
espectáculo.
Así,
equívocas doncellas, húndanse, acéitense
locas de alto a bajo, jueguen
a eso, ábranse al abismo, ciérrense
como dos grandes orquídeas, diástole y sístole
de un mismo espejo.
De ustedes
se dirá que amaron la trizadura.
Nadie va a hablar de belleza.


Gonzalo Rojas
Poeta chileno nacido en Lebú, Arauco, en 1917.
Fue diplomático en China y Cuba. Perteneció al grupo surrealista reunido en torno a la
Revista Mandrágora, 1938 - 1943.
Ha recibido numerosos premios internacionales entre los que se cuentan: Premio Sociedad de Escritores de Chile por «Poesía Inédita» 1946, Premio Reina Sofía de poesía de España, Premio Octavio Paz de México y José Hernández de Argentina, además del Premio Nacional de Literatura de Chile en 1992 y del Premio Cervantes de Literatura 2003


Ilustración: Margarita García Alonso

lunes, 10 de mayo de 2010

Estela Figueroa



Esta noche
"A José Luis Pagés"

Esta noche va a helar
-pensé-
con una inexplicable congoja.

Miré las plantas del patio
que amagaron con florecer
después del “veranillo de San Juan”.

Esta noche va a helar.
Sí.
Pero ya heló sobre los que fueron
nuestros sentimientos de antaño
aquellas pasiones.

Va a helar.
Ya heló
-me dije-.

Quisiera extender
al menos mi mirada
aún tibia como una manta
sobre las plantas del patio
y protegerlas.

Comienzo a envejecer.


Estela Figueroa
De "La forastera"

domingo, 9 de mayo de 2010

Estela Figueroa



Florencia se va de casa

Lloré en silencio.
Luego en voz alta
pero sin lágrimas.

Grave error: ante los abandonos
no hay que mendigar
hay que mostrarse magnánimo.

Cuando la pequeña terminó de acomodar su ropa
y deslizó el cierre del bolso
sentí que me cerraba la garganta
y que todas mis acciones serían vanas
estúpidas.


Estela Figueroa
Nacida en 1946 en Santa Fe, ciudad donde reside, ha publicado los libros de poemas “Máscaras sueltas” (1986, traducido al italiano) y “A capella” (1991). “La forastera

sábado, 8 de mayo de 2010

César Fernández Moreno



Epicedio a un manifestante

era una manifestación cortita por una avenida larguísima
poca gente de pocos años gritando mucho
vos eras uno cualquiera cualquier pañuelo en alto
un cuello cualquiera
desabrochado para gritar mejor

la manifestación pudo llegar hasta cierta esquina
se produjeron varios disparos
se produjo tu muerte
ahora le llaman "se" a los aliancistas
cómo defenderse con un pañuelo de algodón
Corrientes y Esmeralda
esa cruz de asfalto

yo miraba detrás de un cristal
mejor dicho detrás de un cristal y una cortina
a mí me toca una ínfima parte de tu muerte
pero en materia de muerte la menor fracción equivale al todo
es decir te debo la vida
para no pagarte cometo esta felonía
intento sobornarte con este versito


César Fernández Moreno
De: Argentino hasta la muerte (1963)

(Buenos Aires, 1919 - París, 1985) Poeta y ensayista argentino, representante de la Generación del 40, pero que se identificó con las posteriores, no sólo a través de su obra creativa sino como antólogo y teórico de las nuevas corrientes.
Fundó y dirigió la colección poética Fontefriada y las revistas literarias Contrapunto, Correspondencia y Zona

viernes, 7 de mayo de 2010

Horacio Preler



El señor Gianni

Todas las tardes junta las hojas
que el viento ha volteado
y las mete en un hoyo.
Enciende una fogata y espera.
Después riega las plantas,
va de aquí para allá
atento a cada extraño brote,
cuidando que todo crezca en orden,
que nada perturbe su labor,
como un dios que no ha perdido la esperanza.



Horacio Preler (La Plata, 1929)
(De La razón migratoria, 1977)

jueves, 6 de mayo de 2010

Paul Éluard



Aquí

Una calle abandonada
Calle profunda y desnuda
Donde es fácil a los locos
Más que a los cuerdos vivir
Días sin pan ni carbón

Todo es cuestión de medida
Tantos cuerdos para un loco
Más allá sólo la inmensa
Mayoría del buen sentido
Demasiado creído un día

La calle como una herida
Que no cerrará jamás
El domingo la ensancha
El cielo es de otro lugar
Rey de un país extranjero

Cielo rosa y feliz
Todo belleza y salud
En la calle sin futuro
Que me parte el corazón
Que me priva de mi mismo

Nadie en la calle de nada.


Paul Éluard
Seudónimo de Eugène Grindel, poeta francés nacido en Saint-Denis el 14 de diciembre de 1895.
Durante la ocupación alemana en Francia, alejado del surrealismo y militando ya en el comunismo, se convirtió en uno de los escritores más relevantes de la resistencia.
Entre sus obras más importantes merecen destacarse: "Capital del dolor" en 1926, "La Inmaculada Concepción", escrito con Breton en1930, "Poesía y verdad" en 1942, "Lección de moral" en 1950, y "Los senderos y los caminos de la poesía" en 1952.
Falleció en Charenton-le-Pont en noviembre de 1952.


Obra: Cazador de estrellas - Remedios Varo

miércoles, 5 de mayo de 2010

Allen Ginsberg



Lamentación del sin techo

Perdona, amigo, no quise molestarte
Pero volví de Vietnam
Donde maté a un montón de caballeros vietnamitas
Algunas damas también
Y no pude soportar el dolor
Y de miedo cogí un hábito
Y pasé por la rehaz y estoy limpio
Pero no tengo lugar donde dormir
Y no sé qué hacer
Conmigo ahora mismo

Lo siento, amigo, no quise molestarte
Pero hace frío en la calle
Y mi corazón está enfermo solo
Y estoy limpio, pero mi vida es un desastre
Tercera Avenida
Y calle E. Houston
En el paso peatonal bajo el semáforo en rojo
Limpio tu parabrisas con un trapo sucio



Allen Ginsberg
En 1993 el Ministerio de Cultura francés le nombró Caballero de la Orden de las Artes y las Letras.
La principal obra de este autor es Aullido, muy conocida por su frase de apertura: “He visto a las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura”. La obra fue considerada como escandalosa en el momento de su publicación por la crudeza de su lenguaje.


Obra: Olivia Castro Cranwell

martes, 4 de mayo de 2010

Allen Ginsberg




Una poesía pública

El hecho es que los rusos son maricas
y los chinos también, son grandes maricas amarillas
Los norteamericanos maricas por naturaleza
huyeron hacia el Nuevo Mundo a reventar indios
ahora vamos a permitir que una compañía carbonífera
                                           ocupe sus territorios
Somos tan maricas que explotamos bombas atómicas
                                           sobre los japoneses

Yo mismo soy un marica famoso, hay que serlo para reconocer a otro
y sé que el secretario de estado XYZ es un delicado marica
le dió sus monedas a las Juntas asesinas de indígenas en Guatemala
demasiado asustado para mirar en los ojos de los Escuadrones de la Muerte
                                           en el Salvador
gritando sobre la amenaza que representa la pequeñísima Nicaragua
                                           para el desnutrido México
El presidente ABC es el más grande de los maricas
Hollywood es marica
La Corporación Bechtel es marica
Maricas como éstos les entregaron 200 billones a los patoteros del Pentágono
pues temían ser apaleados si no les permitían a los Generales apoderarse
                                                        de todo el dinero
Y el público norteamericano también es marica
Tiene miedo de que si no da todo lo que tiene en el bolsillo
                                           al Departamento de Defensa
los hombres musculosos del Pentágono y los guapos de la CIA
fajarán al Congreso y a la Corte Suprema
y se adueñarán de todo el Bloque Occidental



ALLEN GINSBERG, poeta norteamericano, nació el 3 de Junio de 1926, hijo de Naomi Ginsberg, inmigrante rusa y Louis Ginsberg, poeta. Estudió en la Universidad de Columbia, época en la que entra en contacto con los escritores que, junto a él, serían el núcleo del grupo Beat: Gregory Corso, Jack Kerouac y William Burroughs. En 1957 publica el poema Aullido, libro que es censurado por obscenidad.

lunes, 3 de mayo de 2010

Anahí Mallol



un caballo
parado
debajo de la lluvia
como si no
lloviera
así quiero estar
desnuda entera
debajo de la lluvia
como si nada
como si nadie
me hubiera
tocado nunca
haciéndome más frágil


Anahí Mallol
De "Zoo"

Nació en La Plata, Argentina, 1968. Publicó tres libros de poesía: Postdata (1998), Polaroid (2001, Primer Premio en Certamen “Año 2000: Memoria histórica de la violencia en América Latina y el Caribe”, El Salvador).
Es co-fundadora Sello Editorial Siesta y colabora en varias revistas literarias.

domingo, 2 de mayo de 2010

Reynaldo Sietecase



No desear a la mujer del prójimo

No desear a la mujer
del prójimo
o por lo menos
no desearla con la fuerza
suficiente
como
para perseguirla
por las calles
de su barrio
con la estúpida intención
de producir
encuentros casuales
saludos a lo lejos
u otras artimañas
que puedan forzarle
la sonrisa

No tomar el mismo
colectivo
los días necesarios
para encontrarla
en el asiento
de enfrente
y desolados
viajar en silencio
a ningún sitio
con su pelo en los ojos
y los labios

No invitarle un café
y menos
por supuesto
un vino blanco
Jamás pensar
en empujarle
poemas al oído
o escribir
su nombre
por los baños
Evitar sorprenderla
sola y cerca
en especial los domingos
o feriados
al límite peligroso
de beber su aliento

No olvidar
restos de corazón
en sus pezones
ni caer por descuido
entre sus piernas

No desear a la mujer
del prójimo
o por lo menos
no desearla con la fuerza
suficiente.



Reynaldo Sietecase
Nació en Rosario en 1961. Publicó los libros de crónicas El viajero que huye (Homo Sapiens, 1994) y Bares (Fundación Ross, 1997) y la novela Un crimen argentino (Alfaguara, 2002). Sus títulos de poesía editados son los siguientes: Y las cárceles vuelan (Cooperart, 1986); Cierta curiosidad por las tetas (Torres Agüero, 1989); Instrucciones para la noche de boda (Torres Agüero, 1992); Fiesta rara (Torres Agüero, 1996, Mención especial del Premio Nacional de Poesía, trienio 1996-1999) y Pintura negra (Ameghino, 2000).

sábado, 1 de mayo de 2010

Leonardo Martínez



Asunto de familia

II

Nadie tuvo su muerte propia
Siempre la muerte fue un asunto de familia
Había sueños con madres vueltas a la vida
y tíos de tos seca en alcobas sin aire
Se hablaba de la Resurrección de la Carne
en refulgente Valle
donde el clan se reuniría
amoroso y tibio
acolchado en vida eterna
Incontables abuelos esqueléticos
florecerían en cuerpo virginal incorruptible

Sin embargo la muerte se oía en los velorios
como una hedionda sonata mal ejecutada
Cumplido el entierro comenzaba el olvido
y entre platos humeantes y disimuladas sonrisas
en el comedor iluminado
la avidez y el deseo
tocaban su tambor de vida

Después de sepultar a todos
estoy a solas con mi muerte
Ya no es asunto de familia
A pesar de alguna aparición en sueños
padres y abuelos están bien muertos
He logrado apaciguarlos
Darles el descanso final
El saludable olvido



Leonardo Martínez
Nació en Córdoba en 1937. A los tres años de edad se radica en Catamarca, donde cursa sus estudios primarios, secundarios.
Su obra poética cuenta con los siguientes títulos: Ojo de brasa (1991); El señor de Autigasta (1994); Asuntos de familia (1997); Rápido pasaje (1999); Jaula viva (2004); Estricta ceniza (2005); Jardín volátil – Antología poética – (2007) y Las tierras naturales (2007). Su obra ha sido difundida en publicaciones especializadas de nuestro país y del exterior. Desde 1990 reside en Buenos Aires.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com