miércoles, 16 de abril de 2014

Joan Manuel Serrat



Palabras de amor


Él me quiso tanto
yo aún sigo enamorada.
Juntos atravesamos
una puerta cerrada.

Él, cómo os diría
era toda mi ocupación,
cuando en la lumbre ardían
sólo palabras de amor

Palabras de amor sencillas y tiernas
que echamos al vuelo por primera vez,
apenas tuvimos tiempo de aprenderlas,
recién despertábamos de la niñez.

Nos bastaban esas tres frases hechas
que entonaba un trasnochado galán,
de historias de amor, sueños de poetas,
a los quince años no se saben más

Ella, dónde andará,
tal vez aún me recuerda.
Un día se marchó
y jamás volví a verla.

Pero, cuando oscurece,
lejos, se escucha una canción,
vieja música que acuna,
viejas palabras de amor



Joan Manuel Serrat
Nació en el año 1943 en Poble Sec (Barcelona) España.
Cantante y poeta de la llamad "Nueva canción catalana"

Intérprete: Amaya Uranga y Joan Manuel Serrat

Obra: Vicente Bonachea

viernes, 11 de abril de 2014

León Felipe




Vencidos


Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Y ahora ociosa y abollada va en el rucio la armadura,
y va ocioso el caballero, sin peto y sin espaldar,
va cargado de amargura,
que allá encontró sepultura
su amoroso batallar.
Va cargado de amargura,
que allá "quedó su ventura"
en la playa de Barcino, frente al mar.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar.
Va cargado de amargura,
va, vencido, el caballero de retorno a su lugar.
¡Cuántas veces, Don Quijote, por esa misma llanura,
en horas de desaliento así te miro pasar!
¡Y cuántas veces te grito: Hazme un sitio en tu montura
y llévame a tu lugar;
hazme un sitio en tu montura,
caballero derrotado, hazme un sitio en tu montura
que yo también voy cargado
de amargura
y no puedo batallar!
Ponme a la grupa contigo,
caballero del honor,
ponme a la grupa contigo,
y llévame a ser contigo
pastor.
Por la manchega llanura
se vuelve a ver la figura
de Don Quijote pasar...



León Felipe
España (1994 – 1968)

Intérprete: Joan Manuel Serrat (España)

Dibujo realizado por Pablo Picasso.

domingo, 6 de abril de 2014

John Berger




Pañuelo

Por la mañana
doblado con sus flores silvestres
lavado y planchado
apenas ocupa espacio en el cajón.

Ella lo agita en el aire
y se lo ata a la cabeza.

Por la noche se lo quita
y lo deja caer
sin desatar en el suelo.

En un pañuelo de algodón
entre las flores estampadas
un día laborable
ha escrito su sueño.




Páginas

Describo palabra por palabra
tú aceptas cada hecho
y te preguntas
¿qué quiere decir?

Cuartilla tras cuartilla de cielo
cielo salado
cielo de la lágrima plácida
impreso del otro cielo
horadado de estrellas.
Páginas puestas a secar.

Pájaros como letras alzan el vuelo
-Ea, alcemos el vuelo-
se ciernen en círculos y se posan en el agua
junto a la fortaleza de lo ilegible.



John Berger
De "Páginas de la herida"
Nació en Londres en 1926.


Fotografía: http://www.theguardian.com/culture/2011/apr/23/john-berger-life-in-writing
John Berger. Photograph: Ulf Andersen/Getty Images

martes, 1 de abril de 2014

Julio Cortázar



Otros cinco poemas para Cris

1.

Todo lo que precede es como los primeros
   momentos de un
encuentro después de mucho tiempo: sonrisas,
   preguntas,
lentos reajustes. Es raro, me pareces menos
   morena que
antes. ¿Se mejoró por fin tu tía abuela? No, no
   me gusta
la cerveza. Es verdad, me había olvidado.
Y por debajo, montacargas de sombra, asciende
   despacio otro
presente. En tu pelo empiezan a temblar las
   abejas, tu mano
roza la mía y pone en ella un dulce algodón
   de humo. Hueles
de nuevo a sur.


2.

Tienes a ratos
la cara del exilio
ese que busca voz en tus poemas.

Mi exilio es menos duro,
le sobran las defensas,
pero cuando te llevo de la mano
por una callecita de París
quisiera tanto que el paseo se acabara
en una esquina de Motevideo
o en mi calle Corrientes

sin que nadie viniera
a pedir documentos.


3.

A veces creo que podríamos
conciliar los contrarios
hallar la centritud inmóvil de la rueda
salir de lo binario
ser el vertiginoso espejo que concentra
en un vértice último
esta ceremoniosa danza que dedico
a tu presente ausencia.

Recuerdo a Saint-Exupéry: "El amor
no es mirar lo que se ama
sino mirar los dos en una misma dirección".

Pero él no sospechó que tantas veces
los dos mirábamos fascinados a una misma mujer
y que la espléndida, feliz definición
se viene al suelo como un gris pelele.


4.

Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.


5.

Ratoncito, pelusa, medialuna,
calidoscopio, barco en la botella,
musgo, campana, diáspora,
palingenesia, helecho,

eso y el dulce de zapallo,
el bandoneón de Troilo y dos o tres
zonas de piel en donde
hace nido el alción,

son las palabras que contienen
tu cruel definición inalcanzable,
son las cosas que guardan las sustancias
de que estás hecha para que alguien
beba y posea y arda convencida
de conocerte entera,
de que sólo eres Cris.




Julio Cortázar
(1914-1984)
De "Salvo el crepúsculo" - Alfaguara (2004)


Fotografía: http://blog.fnac.es/experto/el-ano-de-julio-cortazar/

viernes, 28 de marzo de 2014

Enrique Lihn



DOS POEMAS PARA ANDREA


UNO

Aquí en esta ciudad parada frente al mar
para mirarlo bien, que se llama Agrigento,
hay unas casas viejas como el sol, muy bonitas,
hay señoras vestidas de negro que parecen anteojos
       ahumados,
hay caballeros sentados en la plaza, algunos
       distraídos, otros fumando pipa.
Llega a dar gusto el cielo, dan ganas de tocarlo;
como decía usted:
dan ganas de tirarse al cielo de cabeza.
Hay niños, por supuesto, que le mandan saludos;
las golondrinas juegan, en el aire, a volar.
Pero lo más simpático de todo
son estas carretelas de verdad que parece que
      usted las hubiera pintado
con un montón de chongos de colores.
Los domingos la gente se apelotona en ellas,
y ahí se van contentos a la playa.
Le voy a llevar una, claro está que más chica,
de adorno para la repisa.



DOS


Dígale a su tía Cecilia
que como ahora ella no escribe sus versos se los estoy
       copiando yo al revés
igual que si un mono acostumbrado a rascarse
        la cabeza o a dar grandes saltos rabiosos
        en el aire
se pusiera a cantar imitando a un canario.
Dígale que como estoy aquí bastante lejos, sólo me
       acuerdo de las palabras sencillas,
y sólo alcanzo a ver, en la distancia, a los niños.




Enrique Lihn
De "Poesía de paso"
(1929-1988) nació en Chile

Premio poesía 1966  -  Casa de las américas (Cuba)

obra: www.latercera.com

lunes, 24 de marzo de 2014

Marcelo Marcolin




Lejos de toda secuencia adversa


Lejos de toda secuencia adversa
aquellos signos de un pasado en llamas
decidieron la pausa del crepúsculo.
Ella con sus pies en agua
baila incesante sobre mi vientre de viento,
fue quizás la melodía de las guerras
o tal vez los silencios de la foresta
pero por cierto / ella /
con sus ojos de noche
en la fractura de la noche
comprendió las huestes del futuro
/ más tarde /
ella olvidó su sombra en la oscuridad
y se entregó a la ausencia
que los andenes proponen
cuando la soledad
lame la tempestad de los exiliados.
Pasado otro siglo / ella/
se fue convirtiendo en historia
un tanto pretérito otro descanso
/ lejos/
muy lejos de toda secuencia adversa.



Marcelo Marcolin
De "Otros elefantes de regreso a la constelación de Orión" - El ojo de la ballena (2009)


(1957-2011) Poeta y editor. Miembro de la Generación Subterránea.
Nació en Buenos Aires.

Obra: Un país - José Bedia

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com