miércoles, 17 de diciembre de 2014

Francisco Buarque de Hollanda





Construcción



Amó aquella vez como si fuese última
Besó a su mujer como si fuese última
Y a cada hijo suyo cual si fuese el único
Y atravesó la calle con su paso tímido
Subió a la construcción como si fuese máquina
Alzó en el balcón cuatro paredes sólidas
Ladrillo con ladrillo en un diseño mágico
Sus ojos embotados de cemento y lágrimas

Sentóse a descansar como si fuese sábado
Comió su pan con queso cual si fuese un príncipe
Bebió y sollozó como si fuese un náufrago
Danzó y se rió como si oyese música
Y tropezó en el cielo con su paso alcohólico
Y flotó por el aire cual si fuese un pájaro
Y terminó en el suelo como un bulto fláccido
Y agonizó en el medio del paseo público
Murió a contramano entorpeciendo el tránsito

Amó aquella vez como si fuese el último
Besó a su mujer como si fuese única
Y a cada hijo suyo cual si fuese el pródigo
Y atravesó la calle con su paso alcohólico
Subió a la construcción como si fuese sólida
Alzó en el balcón cuatro paredes mágicas
Ladrillo con ladrillo en un diseño lógico
Sus ojos embotados de cemento y tránsito

Sentóse a descansar como si fuese un príncipe
Comió su pan con queso cual si fuese el máximo
Bebió y sollozó como si fuese máquina
Danzó y se rió como si fuese el próximo
Y tropezó en el cielo cual si oyese música
Y flotó por el aire cual si fuese sábado
Y terminó en el suelo como un bulto tímido
Agonizó en el medio del paseo náufrago
Murió a contramano entorpeciendo el público

Amó aquella vez como si fuese máquina
Besó a su mujer como si fuese lógico
Alzó en el balcón cuatro paredes flácidas
Sentóse a descansar como si fuese un pájaro
Y flotó en el aire cual si fuese un príncipe
Y terminó en el suelo como un bulto alcohólico
Murió a contromano entorpeciendo el sábado

Por ese pan de comer y el sueldo para dormir
Registro para nacer, permiso para reir
Por dejarme respirar y por dejar de existir
Dios le pague

Por esa grapa de gracia que tenemos que beber
Por ese humo de gracia que tenemos que toser
Por los andamios de gente para subir y caer
Yo les pagué

Por esa arpía que un día nos va a dudar y escupir
Y por las moscas y besos que nos vendrán a cubrir
Y por la calma postrera que al fin nos va a redimir
Dios le pague



Francisco Buarque de Hollanda "Chico Buarque"
Del álbum "Construção" 1971

Nació en Río de Janeiro, Brasil 1944. Poeta, músico y dramaturgo.

Imagen extraída: www.gopixpic.com

sábado, 13 de diciembre de 2014

Raúl O. Artola





Duelos


La mujer va
y viene
con su hijo
que crece
y busca su padre.
La mujer va
y viene
encuentra al padre
de su hijo
jugando
a que lo busquen.


       *


La mujer tañe
el instrumento
en la casa
de su partitura.
Tañe y suena
como la música
que busca
dentro
de sí.


      *


La mujer habla
y su voz
resuena
en el pecho
de los otros
como el eco
de la palabra
que no pueden
pronunciar.


     *


La mujer negocia
con la muerte
una despedida.
Tan bien lo hace
que la muerte
demora la partida
por gozar
un rato más
con su ilustre
adversaria.


     *


La mujer sobrevuela
los contornos
baja
       saluda al río
la perfuma el aire
entorna la puerta.
No sabe

si volverá.



Raúl O. Artola
De "[teclados]" - 2010 Ediciones El Suri Porfiado



Argentino. Poeta, periodista y docente. Nació en Las Flores, Pcia. de Bs. As. en 1947.
Reside en Viedma

Obra: Las tres gracias - Sergio Vergara Arteaga

miércoles, 10 de diciembre de 2014

Néstor Tellechea




lo dije


el piso
los ojos
la memoria

la tormenta
que se quiere llevar
la copa de los árboles

y después baja
y me envuelve
como si lo estuviera haciendo
un líquido desesperado

así que mejor
le paso tus palabras




por las dudas

no hay
ni puede haber
descanso

la cuchara
corta
a contrapelo
la inocencia
que viaja
entre los remolinos ondulados
hechos
con lo fuerte
lo calmo lo verdadero
en círculos
adentro
de lo suave
pesado
efímero
enorme
retroceso silencioso
en la cabeza
para enterarse otra vez
y comprobarlo
mejor

es casi de noche
y ya no se puede ver muy bien
si las palabras que me faltan
se esconde
o se fueron




Néstor Tellechea
De "Ramella yo" - Edición de autor 2014

Argentino 1962. Poeta. Reside en Bernal.




Obra: Maggie Taylor  -  http://maggietaylor.com/



jueves, 4 de diciembre de 2014

Horacio Basterra





Nada


He llegado hasta tu casa...
¡Yo no sé cómo he podido!
Si me han dicho que no estás,
que ya nunca volverás...
¡Si me han dicho que te has ido!
¡Cuánta nieve hay en mi alma!
¡Qué silencio hay en tu puerta!
Al llegar hasta el umbral,
un candado de dolor
me detuvo el corazón.

Nada, nada queda en tu casa natal...
Sólo telarañas que teje el yuyal.
El rosal tampoco existe
y es seguro que se ha muerto al irte tú...
¡Todo es una cruz!
Nada, nada más que tristeza y quietud.
Nadie que me diga si vives aún...
¿Dónde estás, para decirte
que hoy he vuelto arrepentido a buscar tu amor?

Ya me alejo de tu casa
y me voy ya ni sé donde...
Sin querer te digo adiós
y hasta el eco de tu voz
de la nada me responde.
En la cruz de tu candado
por tu pena yo he rezado
y ha rodado en tu portón
una lágrima hecha flor
de mi pobre corazón.



Horacio Basterra (Sanguinetti)
(19 marzo 1914 - 19 diciembre 1957)

Argentino. Poeta


Música:José Dames
Intérprete: Esteban Morgado - Marcelo Boccanera  -  Álbum: 36 Billares

Imagen: http://tangosalbardo.blogspot.com.ar/2012/11/horacio-sanguinetti-ii.html

domingo, 30 de noviembre de 2014

George Harrison





Something

Something in the way she moves
Attracts me like no other lover
Something in the way she woos me
I don't want to leave her now
You know I believe and how

Somewhere in her smile she knows
That I don't need no other lover
Something in her style that shows me
I don't want to leave her now
You know I believe and how

You're asking me will my love grow
I don't know, I don't know
You stick around and it may show
I don't know, I don't know

Something in the way she knows
And all I have to do is think of her
Something in the things she shows me
I don't want to leave her now
You know I believe and how


Algo

Algo en la forma en que ella se mueve
Me atrae como ningún otro amor
Algo en la forma en que ella me seduce
No quiero dejarla ahora
Tu sabes que creo en ella aún

En algún lugar en su sonrisa ella sabe
Que yo no necesito ningún otro amor
Hay algo en ella que me lo demuestra
No quiero dejarla ahora
Tu sabes que creo en ella aún

me preguntas si mi amor crecerá?
No lo sé, no lo sé
Si te quedas conmigo quizás lo sepas
No lo sé, no lo sé.

Algo en la forma en que ella lo siente
Y todo lo que tengo que hacer es pensar en ella
Algo en las cosas que ella me hace sentir
No quiero dejarla ahora
Tu sabes que creo en ella aún



George Harrison
Liverpool, Inglaterra (1943-2001)

Album: Abbey Road – 1969 - The Beatles


Intérprete Elvis Presley

martes, 25 de noviembre de 2014

Juan Goytisolo




Nadie está solo


En este mismo instante
hay un hombre que sufre,
un hombre torturado
tan sólo por amar
la libertad. Ignoro
dónde vive, qué lengua
habla, de qué color
tiene la piel, cómo
se llama, pero
en este mismo instante,
cuando tus ojos leen
mi pequeño poema,
ese hombre existe, grita,
se puede oír su llanto
de animal acosado,
mientras muerde sus labios
para no denunciar
a los amigos. ¿Oyes?
Un hombre solo
grita maniatado, existe
en algún sitio. ¿He dicho solo?
¿No sientes, como yo,
el dolor de su cuerpo
repetido en el tuyo?
¿No te mana la sangre
bajo los golpes ciegos?
Nadie está solo. Ahora,
en este mismo instante,
también a ti y a mí
nos tienen maniatados.



Juan Goytisolo
España – 1932



Premio Cervantes 2014

Imagen de cabecera extraída de: www.mexico.cnn.com

viernes, 21 de noviembre de 2014

Norma Etcheverry




los eufemismos son buenos
si no devoran
pero una hora hay
en la vida del hombre
en que todas las cosas tienen Nombre

hijo de perra
traidor
imbécil
o soberbio

podrá haber dioses o Dios
en todos hay infierno.


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andamos
por las calles de la ciudad
y nos emborrachamos
y salimos a buscar cuerpos adonde perdernos
de lo que más amamos

donde extraviar la última posibilidad
de ser cotidiana y remotamente feliz.


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un viaje siempre es un viaje hacia adentro
aunque uno se dedique a mirar para afuera

será que nunca
volvemos los mismos.




Norma Etcheverry
De "Aspaldiko" - Editorial Universitaria de La Plata



Nació en Gral. Paz (Ranchos) Pcia. de Buenos Aires en 1963.
Es poeta y periodista egresada de la U.N.L.P.


Obra: Crítica de los ismos (1948) - Arturo Borda

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com