miércoles, 30 de noviembre de 2011

Roque Dalton




El descanso del guerrero


Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.

El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.

Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos
preguntan.

Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría.




Roque Dalton
Nace el 14 de mayo de 1935 en San Salvador, El Salvador. Estudia derecho y antropología en las Universidades de El Salvador, Chile y México. Desde muy joven se dedica al periodismo y a la literatura, obteniendo diversos galardones en certámenes nacionales y centroamericanos. Publica sus primeros poemas en la revista Hoja (Amigos de la Cultura, San Salvador, 1956) y en Diario Latino de la misma ciudad.
Por su militancia política, sufre cárceles y destierros. Vive emigrado en Guatemala, México, Cuba, Checoslovaquia, Corea, Vietnam del Norte y otros países. Muere asesinado por sus propios compañeros el 10 de mayo de 1975.

lunes, 28 de noviembre de 2011

Rodolfo "Fito" Páez




Brillante sobre el mic


Hay recuerdos que no voy a borrar
personas que no voy a olvidar
silencios que prefiero callar

son dos, las caras de la luna son dos
prefiero que sigamos mi amor presos de este sol
dejar, amar, llorar
el tiempo nos ayuda a olvidar
allá, el tiempo que me lleva hacia allá
el tiempo es un efecto fugaz
y hay, hay cosas que no voy a olvidar
la noche que dejaste de actuar
solo, para darme amor

y yo vi tu corazón brillante sobre el mic en una mano
y ausente de las cosas pensaste en dejarlo
y tirarlo junto a mi
hay secretos en el fondo del mar
personas que me quiero llevar
aromas que no quiero olvidar
silencios que prefiero callar
mientras vos jugás.




Rodolfo "Fito" Páez
Nació en Rosario el 13 de marzo de 1963
Músico, compositor y cantautor de sus letras.

martes, 22 de noviembre de 2011

Julián Mur




El abismo niño


El ojo del niño gime su noche virgen
su noche abierta tan abierta que se rompe
su bramido ciego viaja más rápido que la luz
Donde todos los sonidos se quiebran
el dedo del niño señala la órbita del espejo
Un temblor de sus labios
dibuja nubes de papel
El silencio escucha
nada más se le puede pedir al silencio
El niño es una telaraña de estrellas
que baila en los dedos del viento
Dame una canción de amor
implora el niño a la noche
escondido entre los yuyos de su cama
nadando en el regazo de sus leyendas.
Dame un sueño de amor
pide el niño a la noche
donde sólo se puede despertar en otro sueño.



Julián Mur - (Julián Matías Rodríguez)
De "Los pasos del caracol" 2005 - Colección Gira-Sol - Ediciones La Guillotina









Nació en el año 1983. Vive en el barrio de Caballito, Bs. As., recita su poesía,
baila danza artística y toca varios instrumentos en diferentes ciclos artísticos, centros culturales y bares de la ciudad de Buenos Aires desde el año 1996.
Publicó tres cuadernillos de poesía y cuento breve, la mayoría de su obra permanece inédita.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Marcelo Juan Valenti




Mi padre me devoró

aunque

no tenía hambre.

Se apartó

del fuego,

y sin mirarme, me percibió

como el cachorro

de una especie apetecible.


____________________________


Un día,

el fantasma se cansó

de los signos. No más

golpes. temblores

ni finísimos

estallidos de un aire

delicadamente helado. Se sentó a la mesa

e inició el cuento

sobre la eternidad, relegándome,

sin límites, a la escucha.


___________________________


Escribo sin pausa,

renglón tras renglón,

el nombre de la forma

fetichizada del mal.

Y como un

mantra lo repito

en susurros,

como si,

en la reiteración, en

permanecer

expuesto a sus emblemas, anulara

sus efectos, desanudara

el miedo, Trucos, para que

esa palabra nunca me lastime.




Marcelo Juan Valenti
De "Espejo jardín"



Rosario - Santa Fe (1966)

viernes, 18 de noviembre de 2011

Ana Romano



Laberinto

Furioso
masculla
La bronca
avanza
trepa
se expande
La oscuridad
aturde
Adormece
el acoso
el raciocinio
El pánico
vigila
Corre
La puerta
se abre.




Cuadrícula


Transgresión
es esa palabra
en su labia
interceptada
es esa mirada en su ceguera
Transgresión
es ese silencio que quebranta la soberbia
en ese rincón barnizado de adulterio
Muda
en tinieblas
la T
esa
se empecina
se expande
explota
Sueña
con ser descubierta
Juega
escondida
con el lector.



Ana Romano
De "De los insolentes fantasmas" - [vela al viento - Ediciones Patagónicas]



Nació en la ciudad de Córdoba. Reside en Bs. As.
Es profesora de Francés.
Participó en talleres de poesía coordinados por Fernando Molle, Walter Cassara, Hernán Isnardi y Rolando Revagliatti.

miércoles, 16 de noviembre de 2011

Cristian Aliaga




Tratado de la luz


Hay días en que tus ojos están perdidos para la vida,
para cualquier visión que encierre una esperanza.
Sales a la ventana y miras sin ver el infinito
ocaso que preanuncia una mañana.
Es de mañana y ya ves el ocaso, tus ojos están perdidos,
es mejor que los cierres.
Que los cierres o encuentres una razón poderosa
para recoger la luz que traspasa los párpados.
Tenés escondidas pasiones en las pupilas
que antes se abrían descuidando el ocaso.
Todas son noches: las mañanas son noches y las tardes.
Pero la luz no ha encenderse jamás, sólo hay controles
para la oscuridad.
Pero la luz no ha de apagarse jamás, porque la llevás
sin tregua en el fondo de los ojos.




Cristian Aliaga
De “El pasto azul” (1996)



Nació en Darregueira, Buenos Aires, en 1962. Fundó la Editorial Universitaria de la Patagonia, que dirigió durante una década.
Es profesor e investigador en Comunicaciones en la Universidad Nacional de la Patagonia (Comodoro Rivadavia) y dirige Espacio Hudson, Centro de Artes & Cultura, en Lago Puelo.

lunes, 14 de noviembre de 2011

Enrique Santos Discépolo




Yira yira


Cuando la suerte qu' es grela,
fayando y fayando
te largue parao;
cuando estés bien en la vía,
sin rumbo, desesperao;
cuando no tengas ni fe,
ni yerba de ayer
secándose al sol;
cuando rajés los tamangos
buscando ese mango
que te haga morfar...
la indiferencia del mundo
-que es sordo y es mudo-
recién sentirás.

Verás que todo el mentira,
verás que nada es amor,
que al mundo nada le importa...
¡Yira!... ¡Yira!...
Aunque te quiebre la vida,
aunque te muerda un dolor,
no esperes nunca una ayuda,
ni una mano, ni un favor.

Cuando estén secas las pilas
de todos los timbres
que vos apretás,
buscando un pecho fraterno
para morir abrazao...
Cuando te dejen tirao
después de cinchar
lo mismo que a mí.
Cuando manyés que a tu lado
se prueban la ropa
que vas a dejar...
Te acordarás de este otario
que un día, cansado,
¡se puso a ladrar!



Enrique Santos Discépolo



Nació en el Barrio porteño de Balvanera el 27 de marzo de 1901 y falleció el 23 de diciembre de 1951.

Intérprete: Omar Mollo
Obra: E. S. Discépolo - Jorge Cosenza

sábado, 12 de noviembre de 2011

Carlos Patiño




Damas y caballeros

“Ellos/Los otros... no perdonan”
María del Carmen Colombo



¿Quién me alivia esta fisura hendida en mis entrañas?
¿ Los señores que pervierten el mundo con sus negocios sucios
y después surgen amenazantes y ofendidos
porque un amor escapó de su jaula?
¿Las señoras que se conmueven con las telenovelas
pero en la realidad condenan a la mujer de carne y piel
que lloraron personaje ante las pantallas?
¿Los jóvenes que juegan a la libertad en sus propias veredas
pero entrerrejan al diferente que osa
ejercer esas libertades que pregonan
de la boca hacia el viento?

Nunca digas te lo dije pero te lo dije:
saldrán de todas cuevas
hordas de envidiosos/moralistas/hipócritas/
a destruir sin piedad
aquello que lastima sus vidas
hace mucho acabadas en desvíos sin emoción alguna/
o matadas antes de comenzar.

Nunca digas te lo dije pero te lo dije:
los ojos de los otros se nublarán al vernos
verán lo que sus torvas cabezas les amparan
mentirán todo vicio que no complete el cuadro
crucificarán a aquellos que se hayan atrevido
(maten al distinto)
evacuarán a quienes todavía tengan sangre en sus venas
y los arrojarán felices a la mitad del río:
ellos gustan dormirse enclaustrando debajo de su almohada
corazones sangrantes.
Así ha sido siempre y lo seguirá siendo
porque
del niño del comienzo hemos adultizado el narcisismo.
Otro mundo sería/respirable y abierto/
si hubiéramos adultizado la inocencia (la nuestra, manantial).
Mirá en tu derredor:
todos trituran/orgullosos y expertos/
algún trozo de prójimo en sus fauces.
Se sientan en sillones repujados
con la piel del más débil.

Viejo/niño Walt Whitman:
no han entendido nada de tu pellejo exhausto
respirando la hierba/ellos
no valen ni siquiera una hebra canosa
de tu vello púbico.

Nunca digas te lo dije pero te lo dije:
y te dije también: sólo tu amor nos salvará.




Carlos Patiño
De "Manantial en llamas"
Argentino – 1934


Obra: Backstage at the opera - Jean Béraud

jueves, 10 de noviembre de 2011

Juana de Ibarbourou




La hora


Tómame ahora que aún es temprano
y que llevo dalias nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún es sombría
esta taciturna cabellera mía.

Ahora que tengo la carne olorosa
y los ojos limpios y la piel de rosa.

Ahora que calza mi planta ligera
la sandalia viva de la primavera.

Ahora que en mis labios repica la risa
como una campana sacudida aprisa.

Después... ¡ah, yo sé
que ya nada de eso más tarde tendré!

Que entonces inútil será tu deseo,
como ofrenda puesta sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún es temprano
y que tengo rica de nardos la mano!

Hoy, y no más tarde. Antes que anochezca
y se vuelva mustia la corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh amante! ¿no ves
que la enredadera crecerá ciprés?



Juana Fernández Morales de Ibarbourou
(De Lenguas de diamante, 1919)
(1892-1979) Nació en Melo, Uruguay; fue conocida como “Juana de América”.
Publicó Las lenguas de diamante, Raíz salvaje, La rosa de los vientos, Azor y El soldado, entre otros. Escribió textos infantiles como Chico Carlo, El cántaro fresco y Los sueños de Natacha.

martes, 8 de noviembre de 2011

Valentine Penrose




El carrito


¿Y el carrito caballeros
De la astral Osa Mayor?
Magia de selva sagrada
Niños riendo al calor.

En los bancos profetas solitarios y ecónomos
Entre sí en el espacio de las ramas conversan.

Paraíso surtido de botijos y hierbas
Paraíso alimentado de noche
Cuando se oculta el grillo en las raíces
El pájaro en el nido y la abeja muy cerca.

Vas niño rezongón de sueños y jardines
Tarde cuando de noche tus padrinos se cruzan
Acuáticos varones custodian el lugar
Y Júpiteres mudos se alojan en los astros.

Mas la lluvia al viento alisa
Y mañana ya sin prisa
La Osa Mayor y su corte
Se impondrán a los consortes.


[Traducción: José M. Oliver y Clara Curell


Valentine Penrose
(1898-1978)Escritora y poeta francesa, relacionada con el movimiento surrealista.
Su obra más famosa es la biografía de La condesa sangrienta, Erzsébet Bátory

domingo, 6 de noviembre de 2011

Walt Whitman




24

(fragmento)


Walt Whitman, un cosmos, el hijo de
Manhattan,
turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico


¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.


La inspiración mana y mana de mí,

me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.


Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren,
voces de interminables generaciones
de cautivos y de esclavos,
voces de enfermos y desahuciados,
de ladrones y de enanos,
voces de ciclos de gestación
y de crecimiento,
y de los hilos que conectan las estrellas,
y de los úteros y de la savia paterna,
y de los derechos de los pisoteados,
de los deformes, vulgares, simples,
tontos, desdeñados,
niebla en el aire, escarabajos que
empujan bolitas de estiércol.


Voces prohibidas me recorren,
voces de sexo y lujuria,
veladas voces cuyo velo aparto,
voces indecentes por mí purificadas
y transfiguradas.


No me tapo la boca con la mano,
trato con igual delicadeza
a los intestinos que a la cabeza
y el corazón,
la cópula no es para mí más grosera
que la muerte.


Creo en la carne y en los apetitos,
y cada parte, cada pizca de mí
es un milagro.
Divino soy por dentro y por fuera, y
santifico todo lo que toco o me toca,
el aroma de estas axilas es más
hermoso que una plegaria,
esta cabeza más que los templos,
las biblias y todos los credos.



Walt Whitman
(West Hills, condado de Suffolk, Nueva York, 31 de mayo de 1819 – Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892), poeta estadounidense. Hijo de madre holandesa y padre británico

Versión: León Felipe

viernes, 4 de noviembre de 2011

Rainer María Rilke




Estoy entre tinieblas, como ciego.
Mi mirada no encuentra tu camino.
El vaivén alocado de los días
es como una cortina que te oculta de mí.
La miro: se alzará
esa cortina que esconde mi existencia,
el peso de mi vida y su sentido.
Y que es en realidad mi muerte.

a "Lou Andreas-Salomé"
29 de diciembre de 1898





Rainer María Rilke
Praga, 1875 - Valmont, 1926

miércoles, 2 de noviembre de 2011

Osvaldo Lamborghini



1


El cuerpo tiene un órgano metafórico
es el lugar de todas las transmutaciones
es el lugar poético por excelencia, el ano
en es sentido que es el lugar
donde el niño y la niña
se encuentran todavía, subrayando todavía
sin el corte, sin la diferencia de los sexos.
El lugar metafórico, el ano,
mierda, niño, regalo, pene
todo es intercambio.
Una gran mujer, mujer de Nietzsche,
mujer de Rilke, casi
mujer de Freud: Lou Andreas Salomé,
habló de la vagina como
eternamente
arrendada al ano.



Osvaldo Lamborghini
De “La divertidísima canción del Diantre”



Nació en Necochea, Buenos Aires en 1940.
Murió en Barcelona en 1985.

"El fiord". Buenos Aires. Chinatown.
"Pibe Barulo" en Novelas y cuentos II. Buenos Aires: Editorial Sudamericana.
"Tadeys". Barcelona. Ediciones del Serbal.Barcelona, 1ª ed. Colección "Novelas y cuentos. Compilado por César Aira.
"Novelas y cuentos". Barcelona. Ediciones del Serbal.
"Teatro Proletario de Cámara". AR Publicacións. Compostela. 2008.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com