sábado, 31 de julio de 2010

Jorge Boccanera




Arder

      Cuando nos besamos trituramos un ángel.
Su última voluntad será nuestro deseo.
Tiempo habrá para escupir sus vidrios de colores,
su sombrero de plumas,
barajas manoseadas por tahúres y ahora

      hay que hacerlo entrar,
ofrecerle licor (que él viene de morirse),
acercarle una silla (que lee en la oscuridad).

      Dirá sus baratijas,
su forma de guiarnos al secreto de la vieja
estación.
Dirá que el vino está hecho de hojas secas,
que puede hacer un fuego con tu rostro y el mío.
(Ni un centavo de luz a su trabajo).

      Cuando nos besamos desollamos un ángel,
un condenado a muerte que va a resucitar en
otras bocas.
No tengas lástima por él, sólo hay que hincar el
diente
y triturar al ángel.
Abrir tus piernas blancas y darle sepultura



Jorge Boccanera
Nació en Bahía Blanca, Argentina, en 1952. Poeta y periodista.
Vivió parte de su exilio en México y Costa Rica. En su quehacer literario ha publicado además textos de crónica y de ensayo. En 1976 obtuvo el Premio Casa de las Américas de Cuba y un año después el Premio Nacional de Poesía Joven de México.

viernes, 30 de julio de 2010

Hugo Mujica




Nieve al viento


Copos de nieve al viento,
                  caen desde su ahora,
                                           caen sobre su aquí.

Cuando no hay ayer, cuando
hoy es olvido,
no hay con qué imaginar mañanas:
                                        hay sólo lo que siempre hay,
                                                                               hay este estar naciendo.


Hugo Mujica
Nació en Buenos Aires en 1942. Estudió Bellas Artes, Filosofía, Antropología Filosófica y Teología.

jueves, 29 de julio de 2010

Néstor Mux




Botellas vacías

A expensas
del amor o el desamor.
De las conversaciones
con ironías o aciertos
o de la reiteración de las conversaciones.
Del disfrute de reunirnos,
de la inquietud de esperar.
De la necesidad de olvidar
y de acordarnos.
Y de las consabida obligación
de bajar lo sólido con lo líquido:

se fueron amontonando ahora a la intemperie
momentos nuestros, instantes del mundo.



Néstor Mux
De Disculpas del irascible (Antología) Libros de la talita dorada

miércoles, 28 de julio de 2010

Mabel Stricker



Las otras

otras yo viven en mi
cuantas          desde mi
llegan a vos
aquella de los pájaros
la que hunde sus manos en tierra
esta, pies firmes, mirada blanda
otras que no son yo
y sin embargo me contienen
me incluyen
aquellas otras que desconozco
que de memoria me sé
que me superan
o me parten en dos
esa otra yo que ni me mira,
descubre lunas en el espejo
trasciende orillas
se apoya en mi
tal vez será la que, al fin,
te acompañe por un trecho.



Mabel Stricker
Nacida un 7 de septiembre del siglo XX, en la Ciudad de Buenos Aires, reside en Quilmes, participó en las antologías: DELIRIOS Y OTROS SÍNTOMAS (cuentos) – Ediciones El ojo de la Ballena - ; CARAS, MASCARAS Y CARETAS; y DE PASOS ESCALONES Y FANTASMAS (poesía) _ Ediciones El Ojo de la Ballena - publicadas en Quilmes. Y 7 DE MENTE; y LETRAS DERRAMADAS (poesía) editadas en Montevideo; y MARIPOSAS, MUJERES SIN CAPULLO (cuentos) editada en Brasilia.

martes, 27 de julio de 2010

Hafiz de Shiraz




No te aflijas



No te aflijas,
la belleza volverá a regocijarte con su gracia;
la celda de la tristeza se convertirá, un día,
en un jardín cercado, lleno de rosas.

No te aflijas, corazón doliente,
tu mal en bien se trocará;
no te detengas en lo que te perturba,
ese espíritu transtornado conocerá de nuevo la paz.

No te aflijas,
una vez más la vida reinará en el jardín en que suspiras
y verás muy pronto, oh chantre de la noche,
una cortina de rosas sobre tu frente.

No te aflijas si no comprendes el misterio de la vida,
¡tanta alegría se oculta tras el velo!

No te aflijas si, por algunos instantes,
las esferas estrelladas no giran según tus deseos,
pues la rueda del tiempo
no siempre da vueltas en el mismo sentido.

No te aflijas si, por amor del santuario,
penetras en el desierto, y las espinas te hieren.

No te aflijas, alma mía,
si el torrente de los días
convierte en ruinas tu morada mortal,
pues tienes el Amor para salvarte de este diluvio.

No te aflijas si el viaje es amargo
y la meta invisible:
no hay camino que no conduzca a una meta.

No te aflijas, Hafiz,
en el rincón humilde en el que te crees pobre
y en el abandono de las noches oscuras,
te quedan aún tu canción y tu amor.




Hafiz de Shiraz
Hafiz Shirazi, o simplemente Hafiz, en persa حافظ (Isfahán, actual Irán, 1325 - Shiraz, actual Irán, 1389) Poeta persa. Llamado originalmente Mohammed Shams od-Din, se le conoció como Hafiz ("preservador" en lengua árabe), que es como se llama a quien se sabe de memoria el Corán.

Fue místico sufí y, ocasionalmente, poeta de la corte. Siempre ha existido un aire de misterio y leyendas alrededor de la vida de Hafiz, tal vez porque se han conocido muy pocos detalles de la misma

lunes, 26 de julio de 2010

Gustavo Caso Rosendi




El viento



Estamos remontando un barrilete
de palitos de tilo y pétalos de magnolia.
Tiene una extraña forma de colibrí y tiranosaurio.
Y está allí, queriéndose ir, sostenido por
el aletear molesto de las moscas
y amarrado al hilo que nace de la mano.

Pero está allí, como un eclipse fetal.
A veces ocultando un poco al sol que pretende
enceguecernos. Y a veces picoteando un panadero
o tragándose una baba del diablo
o simplemente saludando.

Y pensamos: qué bueno que haya un monstruo
allí arriba que pueda protegernos del adiós.
Y el adiós, más tarde lo sabremos,
mientras el sol ahora rodea el perfil del barrilete,
el adiós es Dios sin él mismo.

Y esa es la cara que debería tener al menos
el viento en esta tarde.



Gustavo Caso Rosendi
Nació en Esquel (Chubut) en 1962. Reside en la ciudad de La Plata. Publicó: elegía común (1987); bufón fúnebre (Último Reino, 1995) y Soldados (Ministerio de Educación de la Nación, 2009). Sus poemas figuran en varias antologías: el viento también recuerda (de ex combatientes de Malvinas, Último Reino, 1996); 8 Poetas Regionales, (Vinciguerra, 1997); Poesía 36 autores (La Comuna, 1999); Naranjos de fascinante música (Libros de la talita dorada, 2003) y Poesía en El Círculo (Rosario, Editorial Ciudad Gótica, 2008). Grabó, junto a Martín Raninqueo, el CD Poemas (2000).

domingo, 25 de julio de 2010

Carina Nosenzo




Directo al matadero

Hay vaquitas,
costillares abiertos por el sol,
ardidos de gusanos.

Estas nubes son de frío,
sobre un pastizal amarillo.

Alambrados, alambrados,
alambrados,
en Coronel Pringles.

Las ventanas son pringosas,
las gaviotas se rascan
la cabeza
llena de humo.

Hay animales que sólo vi en el zoológico:
chajaes,
ñandúes atados con un palo,

y un camión
lleno de cabritos
que son puro hueso,
va directo al matadero.



Carina Nosenzo
Nació en Mendoza en 1971 y actualmente reside en General Roca. Ha recibido diversas distinciones en los géneros de poesía y cuento. Fue becaria de Fundación Antorchas en el año 2002 para participar de Encuentros de Análisis y Producción de Narrativa y en el año 2004 en Encuentros de Análisis y Producción de Poesía, que organizaran Espacio Hudson y Fundación Antorchas

sábado, 24 de julio de 2010

Daniel Oronó




Práctica


Parece ser que lo real
es apenas una zona del sueño,
una región conservada
para que lo imposible practique lo posible.
Aunque cada prueba encuentra siempre en el fondo
una falla en la costura del tiempo
y vivir sea vivir provisorio             unos años,
y morir sea morir provisorio      un instante.





Daniel Oronó
De "Retórica incierta y otros poemas" 2008

viernes, 23 de julio de 2010

Rolando Revagliatti



Rumbo a la plaza

-¿Qué quieren matar con tantos crímenes, mami?-
preguntó el niño, mientras caminaban
Y la mami, sin detener la marcha, lo miró a su hijito

-¿Qué quieren, con tantos crímenes
los hombres, matar, mami?-
insistió
Y la mujer intuyó que aunque adorable
el monstruito sospechaba respuestas

-Hay algo que matando no logran
sin embargo, matar, ¿no, mami?-

La madre se detuvo
y sonrió
y lo besó
y lo besó

y lo acalló.



A Nietzsche o prohibido escupir en el mundo

La locura o la fe:
elegí

La verdad o la fe:
elegí

El temor a la locura o la fe:
elegí

El temor a la locura y a la crudeza de la verdad
o la cocción de la fe:
elegí

O elegí
por el temor a la fe:
el repudio a la fe.




Rolando Revagliatti
De "Viene Junto Con" 2010 - Ediciones Recitador Argentino

Nació en 1945 en Buenos Aires, Argentina.

Pintura. Flavia Revagliatti

jueves, 22 de julio de 2010

Jorge Fandermole



Cuando



Cuando te despiertes cada día
con el cuerpo de aire y ese olor
feliz del sueño manso de las lilas
sin miedo al movimiento ni al dolor.

Cuando yo no tenga casi nada
de sangre en la garganta de papel
ni un agrio pez nadando en la mirada
ni quiera más amparo que la piel.

Van a ser los días esos barcos
de luz que una vez pude escribir
y la alegría que hemos olvidado
volviendo por los huesos a subir.
Yo me alimento con una quimera
en que los ojos al sol verán brillar
los brazos de mi padre en las banderas
y una ceniza negra, y una ceniza negra
y una ceniza negra que se va.

Cuando me convenza que la suerte
me rige a la par que la pasión
y no el temible arcángel de la muerte
velando sobre el campo del reloj.

Si lo consumado y lo posible
tienen siempre la cara del horror
en esta patria de lo inaccesible
en este tiempo olvidado de Dios.

Yo digo que mis ávidos amores
son fuertes y viven más que yo
son gigantes tenues como flores
que alientan este turbio corazón.
Los alimento con una quimera
en que los ojos al sol verán brillar
los brazos de mi padre en las banderas
y una ceniza negra, y una ceniza negra
y una ceniza negra que se va.



Jorge Fandermole
Autor, compositor, intérprete y docente de música; nació en Pueblo Andino, provincia de Santa Fe, Argentina, en 1956.
Junto a otros músicos fundó en 1988 la Escuela de Músicos de Rosario; proyecto educativo, de creación y de producción artística basado en las expresiones musicales populares.
Reacio a la limitación que imponen las definiciones de género dentro de la canción y partidario de la multiplicidad de lenguajes, su producción compositiva integra elementos de las diversas formas de la canción urbana y rural de Argentina.


miércoles, 21 de julio de 2010

Yang Jian




Templo Zhen Shan

¡Qué distendido parece el banano!

Un perro ladra, mordiendo sus propias pulgas,
y cansado de ladrar más tarde se tira a dormir.

Una chica da vuelta las hojas de loto,
mientras su hermano va con un balde hacia la huerta;
todo alrededor, montañas, montañas,
como el hábito abierto de un monje.

Unos campesinos cavan en el campo de ajo,
y la luz penetra en la tierra:
así es cómo los muertos obtienen la felicidad.

El barro extraído del fondo del estanque
se apila junto al borde:
vivimos en una época llena de revelaciones.




Yang Jian
China, Maanshan, 1967.

Traducción: Miguel Petrecca

martes, 20 de julio de 2010

Xi Chuan




Mi abuela

Mi abuela tosió,
y mil gallos se despertaron.
Mil gallos cacarearon,
despertaron a diez mil personas.
Diez mil personas salieron del pueblo,
y los gallos del pueblo aún cacareaban.
Tosiendo aún,
mi abuela hablaba de su abuela,
su voz cada vez más débil.
Parecía la voz de la abuela
de mi abuela cada vez más débil.
Mi abuela habló
y habló hasta que se detuvo,
cerrando los ojos.
Pareció como si la abuela
de mi abuela
hubiera muerto recién entonces.



Xi Chuan
(China, Xuzhou 1963)
Poeta, ensayista y traductor.

Traducción: Miguel Petrecca

Zhijing (Salute), 1992.
Hunan wenyi chubanshe, Changsha, 1997.
Ying de Huayu (What the Eagle Says), 1999.
Geren Haowu (Private Preferences), Zuojia chubanshe, Beijing, 2008

lunes, 19 de julio de 2010

Elida Berelejis


"Pasajera en baile"

el viejo truco de andar por la canción
baila
él la invita desde el teclado
le dice que son intuiciones
que no va en tren
que reza por ella
y busca
un símbolo de paz
baila
pasajera de la noche
como si no lloviera
hay señales de algo que vive en ella
como relámpagos
ganas de estar en la fiesta
la gran fiesta que celebra la música
baila
hasta mojarse los huesos
se salpica de notas
y crece
él dice
si es que para de llover
pero esta vez no
no para
y a quién le importa?
ella baila.



Elida Berelejis
Del 23 de octubre - Estadio Velez, 2009 - Argentina



Participó en talleres literarios coordinados por Carlos Patiño y Patricia Aliberti.
Ha obtenido distintos premios en poesía, concursos locales, provinciales, nacionales e internacionales. Parte de su obra en antologías poéticas: “Caras, máscaras y caretas”, “7 de mente”, “De pasos escalones y fantasmas”, “Letras derramadas” Antología internacional sobre poesía erótica.
Mención: Concurso Interamericano de Poesía Espacio Avon 2008

domingo, 18 de julio de 2010

Eduardo Dalter



Defensa de la poesía
Palabras con mi hijo


Porque, aunque no lo creas
−plano más concreto−,
la luz de las estrellas
también vuela

y, además, el horizonte
es una línea tan cambiante
de acuerdo a cómo vires
el rumbo de tus pasos.


                    *


De esta arboleda
tomá tu color
o tu desdicha; y tomá
tu mar, tu vaso...
Todo suena, pareciera,
a nueces secas. Pero
también suena un río
      grandioso
que aún no escuchas.


                    *


A mis zapatos remendados
           yo los quiero;
mis zapatos con cartón debajo
           y nylon debajo
para que no entre el agua
           de la lluvia
ni el agua de cuando baldean
           las veredas.
Mis zapatos húmedos y tibios
de mí y con polvo de camino,
           mi camino.
Descansando ahora, debajo
           del mueble
−pueden verlos−,
y mirando gozosos cómo escribo
reclinado en la cama todo
           esto
y cómo abracé hace un momento
           al Caribe hondo y voraz
de Aimé Césaire y Saint-John
           Perse.
Zapatos, zapatos excedidos
           de mí
hasta deformarse, cuartearse
           y agujerearse.
Pero listos y hermanos
y comprendiendo, pareciera,
cuál es la estrella fugaz
y cuál es ésta. Y vamos,
yo adentro de ellos
en la parte que les toca.
Denostados, sin embargo,
           torpemente,
por una mujer, ciega mujer,
abandonada mujer, sola mujer.
Dejadme cruzar la calle,
           poesía,
poesía de los salones,
las rondas, los concilios,
que vengo de galope yo
           con mis zapatos!


                      *


Después del poema
el poema debe seguir y seguir
hasta el poema.
Mas si el poema no sigue
después del poema,
el poeta o bien flaquea
                o bien es de papel
                o bien de tinta.
No le creas al poeta
al que después del poema
se le concluye el poema.
No le creas
                o bien creé,
en el mejor de los casos,
                que flaquea
o que su ser tiene
                interferencias,
mutilaciones, o huesos
                indecisos
−sea Neruda o sea Thomas
                Eliot−.
Después, después del poema
el poema debe seguir y seguir
hasta el poema.


Eduardo Dalter
De Aguas vivas. Buenos Aires, 1993

Nació en Buenos Aires, Argentina, en 1947. Poeta e investigador cultural. Desde 1971, año en que editó su primer poemario, ha venido desarrollado un quehacer intenso en los ámbitos poéticos. Importantes publicaciones de su país y de América han incluido en sus páginas poemas de su autoría: revista Crisis (Buenos Aires), revista Alero (Universidad de Guatemala), Shantih magazine (New York), Revista Nacional de Cultura (Caracas), y revista Casa de las Américas (La Habana), entre otras. Durante los años de la última dictadura militar de su país vivió en el Oriente venezolano y en la ciudad de Maracaibo, donde en 1982 se publicó uno de sus libros.

sábado, 17 de julio de 2010

Fantasma



A favor del matrimonio entre católicos

Estoy a favor del permitir el matrimonio entre católicos. Me parece una injusticia y un error tratar de impedirlo. El catolicismo no es una enfermedad. Los católicos, no obstante que a muchos les parezcan extraños, son personas normales y deben poseer los mismos derechos que los demás, como si fueran, por ejemplo, informáticos u homosexuales.

Soy conciente de que muchos comportamientos y rasgos de carácter de las personas católicas, como su actitud casi enfermiza hacia el sexo, pueden parecernos desconcertantes a los demás. Sé que incluso, a veces, podrían esgrimirse argumentos de salubridad pública, como su peligroso y deliberado rechazo a los preservativos. Sé que un alto porcentaje de sus costumbres, como la exhibición pública de imágenes de torturados, pueden incomodar. Pero esto, además de ser más una propuesta mediática que una realidad, no es razón para impedirles el ejercicio del matrimonio.

Podrían argumentar que un matrimonio entre católicos no es un matrimonio real, porque para ellos es un ritual y un precepto religioso ante su dios, en lugar de una unión entre dos personas. También, dado que los hijos fuera del matrimonio están condenados por la Iglesia, podrían considerar que permitir que los católicos se casen estimulará el número de matrimonios por "el qué dirán" o por la simple búsqueda de sexo (prohibido por su religión fuera del matrimonio), incrementando con ello la violencia en el hogar y las familias desestructuradas. Pero hay que recordar que esto no es algo que ocurra sólo en las familias católicas y que, dado que no podemos meternos en la cabeza de los demás, no debemos juzgar sus motivaciones. Por otro lado, el decir que eso no es matrimonio y que debería ser llamado de otra forma, no es más que una artimaña ruin de desviar el debate a cuestiones semánticas que no vienen al caso: aunque sea entre católicos, un matrimonio es un matrimonio y una familia es una familia. Y con esta alusión a la familia paso a otro tema candente del que mi opinión, espero, no resulte demasiado radical: también estoy a favor de permitir que los católicos adopten hijos.

No faltarán quienes se escandalicen ante esta afirmación. Es probable que reaccionen así: "¿Católicos adoptando hijos? ¡Esos niños podrían hacerse católicos!". Respondo: si bien es cierto que los hijos de católicos tienen mucha mayor probabilidad de convertirse a su vez en católicos (al contrario que, por ejemplo, ocurre en la informática o la homosexualidad), ya he argumentado antes que los católicos son personas como las demás. No hay pruebas evidentes de que unos padres católicos estén peor preparados para educar a un hijo, ni de que el ambiente religiosamente sesgado de un hogar católico sea una influencia negativa para el niño. Además, los tribunales de adopción juzgan cada caso y es su labor determinar la idoneidad de los padres. En definitiva, y pese a las opiniones adversas, creo que debería permitírseles también a los católicos, tanto el matrimonio como la adopción. Exactamente igual que a los informáticos y a los homosexuales.

***

NOTA: Se desconoce el nombre del autor (al menos por ahora). He tomado el texto tal como apareciera en junio 2010 en La Máquina de Escribir y lo he aligerado de erratas, de palabras repetidas, de injustificados punto y aparte, etc., sin apartarme de la estructura originaria. (Rolando Revagliatti)



***

NOTA II: Se desconoce el nombre del autor (al menos así dice Rolando). He tomado el texto tal como apareciera en mi correo el 14/7/2010 a las 13.54 Hs.
Y lo publico. (Fernando Delgado)



***

NOTA III: ( )

viernes, 16 de julio de 2010

Valeria Resenite



La constelación del caos

CAOS
Desorden
creer
que un día
algo de lo que fui
hará
el transplante
exacto
hasta dar
conmigo

Quien pudiera
reconstruir
los pasos
que siguen
a mis pasos
que a su vez
oyen pasos
de otros yo
que andan
deliberadamente
fuera de mí

Es música de otros
la guitarra
en los oídos
pero igual entra
astilla por astilla
en las hectáreas
transparentes
de mis huesos

¿Acaso alguien
puede hacerse cargo
de su propia ausencia?

Me acecha y no le basta
además se empecina
en echar raíces
sobre mi cara

De toda esta basura
podría reciclar
algunos nombres
dar con el tuyo
o inventar
otro menos
nocivo

En tus ojos
todo se vuelve humano

son como esos
lugares oscuros
que frecuento
para olvidar
el dolor

Todo tiene el sentido
de la helada
miradas simples
y
yo
tragada
por el viento
hago remolinos
en la calle

Diluyo inquietudes
del tamaño
de un nudo en el estómago
pesan como la muerte
y no me importa

Es necesario
salir al mundo
mas liviana

Peatón húmedo
migaja

hombre
apenas harapo
entre las sábanas

Si pudiera dormir
no escribiría
es evidente
que los ojos
se salen de sí
y recorren
tan cómodos
la noche
que mi cabeza
los envidia
y se los lleva
a la cama
sin opción


Valeria Resenite
Nació en Esquel en 1975. Conforma el grupo de Escritores de Esquel desde el año 2001
En el año 2002 publica en la Antología de “El Arca de Papel” junto a otros autores de su ciudad. En el año 2004 obtiene una beca para realizar Talleres de Creación y Corrección Literaria, a través de Espacio Hudson y con el patrocinio de Fundación Antorchas. También en ese año publica a través del Grupo “Celebriedades” de Neuquén su primer libro: “La Constelación del Caos”.

jueves, 15 de julio de 2010

Gerardo Jorge




Inmaculada y temblorosa
fuiste sólo para mí. Ahora
que tenés el terrón de azúcar negro
en la mano, la mano
empollando alas
y sos un pozo listo para explotar
te lanzo como una bala de fuego de plata
para que te recoja del suelo
en el medio del campo
alguno con la sonrisa crocante y resbalosa.
Y me quedo acá mirando
en el vacío estomacal que deja la estela de luz.



Gerardo Jorge
(Inédito)
Nació el 15 de octubre de 1980 en la ciudad de Buenos Aires. Cursó la carrera de Letras (UBA). Desde el año 2006 co-dirige la revista de poesía y arte “El niño Stanton” (www.elniniostanton.blogspot.com) y desde el 2007 el sello editorial del mismo nombre.

miércoles, 14 de julio de 2010

Rainer María Rilke



Bailarina española

Como en la mano, blanca, una cerilla,
antes de dar la llama, a todas partes
extiende lenguas bruscas; así empieza
en el corro cercano, clara, cálida y rápida,
a abrirse, convulsiva, en redondo su danza.

Y de repente es llama, enteramente.

Ella inflama su pelo a una mirada,
y pronto, con arte osado, gira
todo su traje en ese celo ardiente
del que, como serpientes que dan terror, los brazos
desnudos se levantan, en vela y chasqueantes.

Luego, como si el fuego se le volviera escaso.
lo reúne y lo arroja todo entero
espléndida, con un gesto orgulloso,
y lo mira: rabioso yace en tierra,
y aún sigue llameando y no se entrega.
Pero triunfal, segura y con sonrisa
suave de saludo, alza la cara,
y lo apaga, pisándolo con pequeños pies firmes.



Rainer María Rilke
Nació el 4 de diciembre de 1875 en Praga. Cursó estudios en su ciudad, en Munich y Berlín. Empezó a publicar en 1894 con el nombre de René Rilke. Realiza un viaje a Rusia, donde hace amistad con Tolstoi. En 1897 inició una relación amorosa con Lou Andreas Salomé (1861-1937), una mujer quince años mayor que le anima a decidir su compromiso artístico. Entre 1912 y 1922 escribe las "Elegías de Duino". Escribe una pequeña serie de poemas "Vergers", y "Los sonetos de Orfeo". "El libro de locos" y "El libro de imágenes" las escribe en su época de pobreza, así como "Hermano y hermana". Falleció de leucemia el 29 de diciembre de 1926.

martes, 13 de julio de 2010

Adriana Kogan




Manifiesto Zoo

Parte I

El campo es igual para todas nosotras
vestigios de leche, de huevo.
El campo fricciona en nuestra memoria y hace ruido
sabemos que el campo se parece a muchas cosas
a casi todas
un cúmulo de cabras, cabrillos y ficciones hace de nuestra limitada e imaginaria fiebre un producto desechable.
Somos plásticas, seriales y divertidas
en el campo parece más lejana la distancia a casa
¡quiero volver! ¡queremos volver!
Todas quisimos nunca nunca irnos a casa, también quisimos volver.
Estudiamos el campo, lo aprendemos, lo consideramos
nos consideramos hermanas del campo en cierto punto
si el campo es una imagen y nosotras no sabemos volver
¡entonces somos el campo de algún modo!
Describamos el campo de una vez:
el campo se parece a nosotras
el campo se cubre de corceles negros en las noches
cabalgan lento, pronuncian su marcha, galopan de lleno los agujeros que el día fue dejando atrás.
Los caballos se siguen reproduciendo, nosotras también.


Parte II

La pregunta por la reproducción
una política de escritura
el deseo de reproducirse siempre
el deseo de acabar con la especie.
La reproducción hermafrodita
la reproducción homóloga
la reproducción hemofílica
la reproducción transgénica.
La pregunta por la reproducción
es la pregunta por la herencia
es la pregunta por la continuación
o por la no continuación de ciertos relatos de la especie.
Los caballos, por ejemplo, no tienen ese problema
no hay pregunta al respecto.
Nosotras somos los caballos
somos su más pura continuación.
Sin embargo dudamos
¿tendremos que morir para escribir?¿tendremos que desaparecernos por
completo al oprimir la barra de espacio?¿seremos una barra de espacio en el
teclado de nuestras vidas?¿habremos venido al mundo para zambullirnos por
completo en el espacio barrado de la nada misma?¿seremos al fin no más que
ilimitados corceles negros perdidos en la negra noche?
Si para escribir debemos desaparecer, hagámoslo ahora.
Dejar de ser de una vez y para siempre.


Parte III

Nos transformaremos lenta y precisamente
buscaremos el regreso a casa de manera sucesiva.
Volveremos.



Adriana Kogan
Nació en Buenos Aires en 1983 y estudia Letras en la UBA. Participa de diferentes encuentros de poesía y colabora de manera estable en la sección de reseñas de Plebella.

lunes, 12 de julio de 2010

Gioconda Belli




Vencer las trampas

Volvés a sentir el calorcito en la yema de los dedos,
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara.

Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos.
Te alegrás en el júbilo de tu despertar
con trinos y malinches.
En el fondo es como sentir que volviste a nacer,
a pesar de todas las trampas
de la mediocridad y del exilio.



Gioconda Belli
Nació en Managua, Nicaragua el 9 de Diciembre de 1948.
En 1970 comenzó a publicar en La Prensa Literaria, revelando una gran sensibilidad poética femenina. En 1978 obtuvo el premio "Casa de las Américas". Sin duda la escritora mas completa de Nicaragua en las últimas décadas.

domingo, 11 de julio de 2010

Montserrat Alvarez



A una vieja

«¡las regularidades matemáticas me fascinan!»
–exclamó la rubia teñida
Y: «¡NO-NO-P EQUIVALE A P!» (con su ridículo «NO-NOP
» quería
decir «negación de negación de ‘p’»)
«¡las regularidades matemáticas me fascinan!»
–exclamó la vieja puta
Y: «¡En el logotipo de Benetton veo
una regularidad acromegálica, pitagórica, mayéutica!»
Yo le dije: «Vieja puta del Infierno
que serás coronada de laureles otras doscientas veces
es mejor que cierres tu boca barbuda
porque yo podría enfurecerme
y entonces
si te degüello de tripas a rabo
el cuello te saldrá por el cogote
PORQUE TU ALIENTO REDUCIRÍA A POLVO
los mástiles más altos de los barcos
PORQUE TU CULO ES DE AIRE ACONDICIONADO,
y tu boca,
una cochina máquina de vomitar libros
de malos versos malas artes mal aliento
VIEJA NARIGUDA
ay de ti si no aprendes a olerle el culo al Diablo
PORQUE A ESO ESTARÁS DESTINADA
una vez –una bendita vez–
que –¡destripaterrones! ¡desgarramantas!
¡CUERNOENPANZA!–
hayan callado las torpes loas de tus satélites,
hayan callado los cielos y la tierra, yo misma haya callado,
Y, FRÍO YA EL SOL, tus vanas glorias
se hayan evaporado como el hielo
AH EXTINCIÓN BENDITA DE ESTE MUNDO IMBÉCIL
AH BENDITA EXTINCIÓN DE LOS VENENOS
Ah, bendita extinción de la maldita sierpe
que, estéril ya, aún pare hijos
y, frígida, chilla en orgasmos fingidos
Bendita el águila y bendito el nido
de tu condena, enana yerta,
corcovada y negra
¡UF!



Montserrat Alvarez
De Underground (Arandurã Ed. Asunción, 2000)
Nació en Zaragoza, España, en 1969. Estudió Filología Inglesa en la Universidad de Zaragoza, y Filosofía en la PUCP de Lima y en la Universidad Católica de Asunción. Ha publicado los poemarios Zona Dark (1991), Cuatro poemas y un manuscrito (1993), Underground (2000), Alta suciedad (2005), Nerópolis (poemas, Lima, 2006) y Bala perdida (2007). Ha publicado también un volumen de cuentos: Doce esbozos haitianos (1994), la novela corta Espero mi turno (1996)

viernes, 9 de julio de 2010

Liliana Waipan




Mueca

Sueltos andamos
pero las rejas
nos crecen
                    en los hombros

Reclusos de la boca
                    del silencio
cazados por un mail
una pantalla

Covictos de la imagen
tizón de luz
                    entre mil ojos
confinados al vacío

Reos del tiempo que mudan
                    su deslucida piel
en revocados mitos

Ciegos rehenes de las jaulas
                    que humectamos
con muecas de libertad
                    cada mañana



Liliana Waipan
De "Rehenes (Poemas Liberados)

Nació en Avellaneda, Pcia. de Buenos Aires.
Desde 1997 escribe y publica poesías.
"Limpieza a fondo" 2007, "Rehenes (Poema Liberados) 2008.

jueves, 8 de julio de 2010

Gastón Bernstein




Para un amigo (recto)

Alma callejera,
Necesitas del asfalto,
Que se pudra ante tus pies descalzos.
La mañana blanca,
Te desintegra, y re apareces, como un fantasma urbano.
Ruido a buenos aires,
Te envuelve y te motiva el delirio y la utopía.
Tus pasos feroces, se esconden bajo una sombra de la tarde.
Y entre gritos y música,
los pies desnudos de la copa, te devuelven tu sonrisa melancólica y ausente.
Alma de bandoneón,
alma viajera, galopa, crece.
Alma sin fondo que se balancéa en las cuerdas de un atardecer.
Sin sangre en las costillas, sin besos en los dientes, y con un puño en la garganta,
nos miras pensando que en cualquier momento nos esfumaremos,
y tragas algo del vino en tus ojos, que cae como una liana,
hasta tu pecho donde tu corazón arde en un inmenso vacío.
Alma grande, enorme…
¿Qué será de tu alma,
cuando cierren los años de un portazo,
y dejen afuera tu equipaje bohemio?
Te recuerdo hoy, después de tanto tiempo,
como una parte del silencio que te llevaste,
en un sordo atardecer.
Alma de ceniza,
que renace
cada día
al salir el sol.


Gastón Bernstein
Quilmes (1993)

miércoles, 7 de julio de 2010

Rolando Revagliatti



Me bartolo

“...y un malón castrense...”
Luis Franco

Don Bartolo además de una flauta
tenía un complot y sabía latín
Tenía una arenga en la espada
Don Bartolo además de una flauta
con un agujerito solo

con un agujerito solo
tenía un fraude
“y un malón castrense”

Los saladeriles le esponsoreaban los conciertos
y los recitales: letra y música
al presidente de los argentinos
más europeos

Don Bartolo además de una flauta tenía
un poema de amor
ilustrado

Los Bartolomé
si son Mitre
indeclinablemente
venden La Nación.


Rolando Revagliatti
(Inédito)
Nació en la ciudad de Buenos Aires en 1945.


Obra: Diego Dayer - La Memoria (2006). Óleo s/tela

martes, 6 de julio de 2010

Jorge Curinao




Barca Abandonada

A pequeños y grandes sorbos
el hombre calcinado bebe de mi sangre.

¡Antiguas hojas del mediodía!

Me torno cruel ante el descolorido vino de la noche,
ante la sal que nace de mis heridas,
ante la risa de mis muertos.

* * * * * * * * * * *

Quiero llorar
pero no sé por dónde empezar.

* * * * * * * * * * *

Lo más triste
es encontrar el camino,
perder las preguntas.



Homenaje

Los pájaros se han ido. Se mudaron de casa. No volverán. Nunca hablamos de la muerte. No era necesario mencionarla. Nos acostumbramos a soñar. A observar la puerta abierta. A dibujar un árbol, una flor, un sol. Pero ya no están. Vuelvo a mi encierro. Vuelvo a mi duelo. Hay una noche triste. Un circo de locos. Un tambor negro.



Naufragio

Las veredas ocultan mis pasos. Deambulo con el cansancio del mundo, el cansancio de las luces apagadas. De aquí brotaron ruidos jamás oídos. De aquí mis muertos, pajaritos de la noche, empezaron a soñar con el mar. Y pude volver al poema.



Fin del invierno

Y si uso camisa.
Y me pongo corbata.
Y me descubren.

* * * * * * * * * * *

La ausencia es un niño sin alas:
dibuja un pájaro.


* * * * * * * * * * *

Alrededor del silencio
DESESPERACIÓN.

* * * * * * * * * * *

Me suicido cada noche
viendo los autos pasar.

* * * * * * * * * * *

Nunca supimos que era la última noche
por eso nos desvestimos como las demás.

NUNCA es un minuto fraguado por el tiempo.



Jorge Curinao

Nació el 3 de mayo de 1979 en Río Gallegos, provincia de Santa Cruz.
Sus obras "Sábanas de viento (poesía) 2006, en 2007 representó a la provincia de Santa Cruz en la XXXIII edición de la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires.

En 2009 publicó "Plegarias del humo".
Tiene inédito el poemario Cactus.

lunes, 5 de julio de 2010

Elikura Chihuailaf



"La poesía no sirve para nada, me dice/ Y en el bosque los árboles se acarician/ con sus raíces azules y agitan sus ramas/ al aire, saludando con pájaros la Cruz del Sur/ La poesía es el hondo susurro de los asesinados/ el rumor de hojas en el otoño, la tristeza/ por el muchacho que conserva la lengua/ pero ha perdido el alma/.../ Y poesía es el canto de mis antepasados/ el día de invierno que arde y apaga/ esta melancolía tan personal".

Elikura Chihuailaf


Procesiones

Pillán tu aliento sueño
baja aún desde los cerros
como vuelo o incendio rodando
con ritmo de kultrúng
Se queda tu corazón se va quedando
en tejidos sepultados en museos & en
finos salones wohlriechend von kristall
Oh postales for turits Araucanian y odios
adiós La fuerza y el adjetivo viven
las araucarias mueren Adiós
La procesión recién comienza
Treiles sonámbulos
Copihues desangrados
Huemules muertos
Onas voces robles
muertos muertos muertos
La última alacalufe
fotografiada en periódicos
antes de partir
Los barcos van van
y nunca vuelven
Con ellos tú Rayén
Mawida Adónde
Y has-ta-cuán-do


En Maputukulpakey / En el País de la Memoria, 1988.




La nostalgia es la luna menguante

Hay un campo rojo sobre el cielo
que nos atardece
La nostalgia es la Luna menguante
alumbrada desde la llovizna
Los espíritus que me visitan
me señalan nubes
como almas trazadas en el cielo
Nubes lejanas
Las montañas, me están diciendo
pasaron a tu lado
y en el eco los cantos de tu infancia
De pronto, una a una, comienzan
a palidecer en mí las nubes
hasta borrarse
Descenderán de sus sueños
las amadas -me digo
Pero continúo mi camino
porque siento pena
Al comprender que también
el brillo de tu amor a mí
se irá apagando
Poco a poco.



Elikura Chihuailaf
Nacido en Quechurewe, Temuco, el año 1952, es médico obstetra de profesión y escritor por vocación.
Autor de "Sueños azules y contrasueños" (1995) ,"En el País de la Memoria" (1988) y "Recado confidencial a los chilenos" (2000), es miembro de la Academia Chilena de la Lengua, y su obra ha sido traducida a varios idiomas recibiendo innumerables reconocimientos a nivel internacional.

domingo, 4 de julio de 2010

Juana Luján



Tetas

I

Prohibido fumar, prohibido escupir
Prohibido charlar con el chofer
Prohibido subir o bajar
con el cuore en movimiento.


II

Me olvide en un taxi
la teta
derecha
Menos mujer más carne de res.


III

Crece el arbolito
Frutos redondos amarillos en racimos.
Es Mayo. Se extiende, sube, crece.
Para el invierno
el tumor ya tiene
el tamaño de un durazno chico.


IV

Si las perdiera
no habría bolsitas de mijo
ni siliconas, ni corpiños.
Serían
las costillas,
como las horas,
todas crudas.


V

Visto este cuerpo
incompleto
Creo
que el corazón
aún late.


VI

Tetas
tetas
tetas
Me había acostumbrado
a tenerlas.


Juana Luján
Nació en Córdoba 1981.
Publicó “Fiestita” en Septiembre del 2005 con Editorial La Creciente.
Participó con “Troquel 06” en la intervención urbana “Troquel” en el 2005 y con “Binario” en la Intervención urbana “Pret-a-Poet” en abril de 2007, ambas intervenciones desarrolladas con el colectivo de artistas “Troquel” de Córdoba.

sábado, 3 de julio de 2010

Norberto Antonio



I

Pedimos dos cervezas y un blues,
nos despedimos de la mesura
como si fuéramos a perder la vida,
subimos al furor más exaltado de la inconsciencia
para tirarnos luego sobre lo que estaba por venir.
Éramos brisa, morábamos en el brillo,
nos habitaba la indócil manera
de emborracharse con el riesgo.
Los otros, que no pudimos ser,
necesitaban ser escuchados
aunque no tuvieran nada que decir.
Peligro corrimos de no recuperar
la música de la perplejidad
de tanto amar imperfecciones,
de tanto cerrar los ojos
para que las miserias del mundo desaparezcan
y aun así, vimos a la luz
morir degollada por la duda.



II

Una puesta de sol me emociona
y al mismo tiempo
me es angustia metafísica
como un chico que se muere de hambre
y no puedo llorar y lloro
con lágrimas que van a dar
al piso de parqué recién lustrado
por esa mujer con seis hijos
que entristecen fatales allá,
donde muerta la euforia de la belleza,
la emoción es una metafísica angustiante.



Norberto Antonio
(2 poemas inéditos)
Nació en Rosario 1951, publicó: La misma voz y todo el vicio (1984), Agua que enturbia la pupila (1996), Desesperadamente agua (2000). Figura en 19 antologías.

viernes, 2 de julio de 2010

Carlos Patiño



Parte de guerra niño

Antoine de Saint-Exuperí
murió al comando de un Lokheed p-38 Lighning en 1941
mientras Hill Barnes retornaba victorioso de otro
vuelo nocturno
Hitler se revolvía excitado como un gato en celo dentro
de su bunker
y no había manera de impedir de que José Manuel Moreno
pusiera la pelota
con su pie como mano
en el rincón del arco apostado esa misma madrugada en
la mesa de un bar.

Las noches de Buenos Aires
se veteaban con el haz de los reflectores
hurgando presagios que jamás hallaron.
Por Rivadavia al este los tranvías timbraban iracundos
contra las cucarachas rojas desnudas de neumáticos
con sus redondos dedos de metal usurpando las vías
Hirohito atravesaba su segunda vejez alimentado
con la vida de los kamikazes.
España trataba de apartar su cáliz sin demasiada suerte.
Los hornos de exterminio funcionaban con prusiana
y estúpida eficiencia
y los italianos intentaban desentumir sus miembros
oxidados de fascismo
buscando recobrar el canto y la holganza
los dos pilares de su sabiduría de pueblo milenario.

Por aquellos años mi madre tenía una bella voz de
contralto y nadie podía consolarla de la muerte de
Carlos Gardel
Glenn Millar ascendía a los cielos de donde nadie lo vio
descender
y a los turbios ecos de la Guerra debían sumarse otras
desgracias
como la historia argentina escrita por Astolfi
el guapo de la otra cuadra que la tenía conmigo
o la horrible sospecha de que entre Stewart Granger y yo
mediaban algunas diferencias
visibles a la hora y en el momento menos oportuno.

La guerra era para mí una absurda geografía
de fronteras muy vivas a costa de la muerte
en el mapa que cada tarde traía la quinta edición de
Noticias Gráficas/
algo lejano, impenetrable,
como Jorge Negrete
el catecismo
los incipientes senos de Risita Ametralladora
el cuadrado de la hipotenusa que es igual al cuadrado de
los catetos
o sea curiosa costumbre nocturna de mi tío Roque
de afeitarse para ir a la cama.

Para ese entonces el que Saint-Exuperí
estallara en su Lokheed
era tan apasionante
como que alguien me leyera un tratado de farmacopea
o intentara explicarme la posición esquizo paranoide de
Melanie Klein
porque jamás, jamás, nada de eso podría
siquiera compararse
con algún tranvía loco
saltando de las vías en Emilio Mitre y Rivadavia atascando el tránsito
hecho mil millones de veces más excitante
que todo aquello
y que la caída de Polonia Hungría y Checoslovaquia
juntas.

Hoy
el choque de dos automóviles aquí a la vuelta
es mucho menos que dar con el dato del modelo de aparato
en el cual el principito halló el lado oscuro de su planeta
y el enigmático rito de mi tío Roque perdió todo misterio
la primera vez que me sorprendí afeitándome
antes de ir a la cama
sabiendo para qué.
Bill Barnes es una vieja tapa de una vieja historia
que muy pocos recuerdan.
Anduve casi toda la tierra de Jorge Negrete
hasta aprender a amarla
y si bien sigo sin entender ese asunto de la hipotenusa
Stewart Granger y yo no nos hemos reconciliado
aunque nunca lo perdone
y sé que invadir Polonia Hungría o Panamá
es una canallada irremisible.

Lo que no estoy seguro/ y nunca lo estaré
es si gané o perdí con esta travesía.



Carlos Patiño
De “SCALAM” 2006
Nació en 1934, miembro del Grupo Barrilete

jueves, 1 de julio de 2010

Raimon



Al Viento



Al viento,
la cara al viento,
el corazón al viento,
las manos al viento,
los ojos al viento,
al viento del mundo

Y todos,
todos llenos de noche,
buscando la luz,
buscando la paz,
buscando a dios,
al viento del mundo.

La vida nos da penas,
ya el nacer es un gran llanto:
la vida puede ser ese llanto;
pero nosotros al viento,

la cara al viento,
el corazón al viento,
las manos al viento,
los ojos al viento,
al viento del mundo

Y todos,
todos llenos de noche
buscando la luz,
buscando la paz,
buscando a dios,
al viento del mundo.


Traduction de Miquel Pujadó



Al vent

Al vent,
la cara al vent,
el cor al vent,
les mans al vent,
els ulls al vent,
al vent del món.

I tots,
tots plens de nit,
buscant la llum,
buscant la pau,
buscant a déu,
al vent del món.

La vida ens dóna penes,
ja el nàixer és un gran plor:
la vida pot ser eixe plor;
però nosaltres

al vent,
la cara al vent,
el cor al vent,
les mans al vent,
els ulls al vent,
al vent del món.

I tots,
tots plens de nit,
buscant la llum,
buscant la pau,
buscant a déu,
al vent del món.


Ramón Pelegero Sanchis, cuyo nombre artístico, Raimon, nació el 2 de diciembre de 1940 en Xátiva, capital de La Costera, siendo el mas pequeño de 4 hermanos. Su padre tenía una carpintería, que le fue confiscada al inicio de la guerra civil, y con la que volvió a trabajar haciendo muebles después de la misma. Durante la posguerra, fue encarcelado en varias ocasiones por sus ideas anarcosindicalistas.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com