domingo, 30 de enero de 2011

Gloria Dávila Espinoza



La mujer de rojo en 7 colores
(fragmento)

IX

Quiero ser tu Catalina,
mujer-hamaca de pieles y arco iris
abanico de torrentes escarnios
para que juegues con tus dados perdidos
y resumes diciendo
ésta es tuya y la otra también
y tus dinastías hayan perdido su color
y mis blancas pieles se tiñan de batallas
en manos de alfareros
por marcar los pasos del mundo
sin medir el termómetro de tus
fanegas y arrobas de suspiros
debajo de una puerta cerrada
para ser catequizada estratosfera
porque tú eres mi cáliz, mi fe y mi cruz
te persigo en el olvido del tiempo inmutable.




Gloria Dávila Espinoza
Poeta, escritora y promotora cultural. Nació en Huánuco, (Perú), es profesora universitaria y siendo doctorada en Ciencias de la Educación. Entre sus publicaciones destacamos los libros 'Redobles de Kesh' (Colibrí Amaro Ediciones, 2005), el poemario 'Kantos de Ishpingo' (Manoalzada Editores, (2007)

viernes, 28 de enero de 2011

Charlotte Grasnick



Autorretrato de frente y de perfil

Dos yoes
hacen dos sombras
dos yoes
son dos sueños
los ojos dos espejos
van empañándose
de la respiración del tiempo.

Yo me miro
un monólogo silencioso
dibujo mi oreja
olvidándo que tengo ojos
y en la garganta
un cantar,
el sonido dura
en mi sangre
circulan
como prisioneros
dos cuadros
dos sombras
dos sueños.



Hay ortigas delante de mi ventana

Hay ortigas delante de mi ventana,
no son bellas ni feas,
queman y curan,
yo las dejo crecer,
hasta que llega el otoño
y desaparecen.

Yo confío
en esperar un mes o más,
siempre se necesita valor
para amar,
aunque duela
como si la noche pasara
a través de un campo de ortigas.



VI

Soñé con mi madre joven
como si fuera su casa
en otro continente
tan morena era su cara
su cabeza adornada
con un turbante de seda azul

Su imagen ante mis ojos
me acerqué al continente desconocido
mis manos son negras
finas y adultas.




Charlotte Grasnick
Nació en Berlín en 1939 y falleció en 2009. La poeta creció en Turingia/Alemania, en 1959 y trabajó de practicante de radiografías, después hizo estudios de música en Dresde. Posteriormente se trasladó de Pirna a Berlín.
Obras publicadas: “Flugfeld für Träume“ (Campo de los sueños), conjuntamente con Ulrich Grasnick, “Zwei Ufer hat der Strom“ (Dos orillas tiene el río), antología sobre Polonia, “Blutreizker“ (Níscalo, Hongos lactarios, Lactarius desliciosus (latín), “Berlin, ein Ort zum Schreiben“ (Berlín, un lugar para escribir), editado por la Academia de las Artes en 1998, “Nach diesem langer Winter“ (Después de este largo invierno), edición Un Art IG 2003, Aschersleben.

miércoles, 26 de enero de 2011

Verónica Pérez Arango



Aviones sobre la siesta del perro

Los ecos de los perros en una quinta a la noche
el perro se ladra. El eco rebota en las otras casas.
Tartamudo me vuelve el perro
convertido en todos los perros del mundo
y su voz familiar como si fuera miles
deformada por la lejanía más chiquita y cruel
sin la siesta ni el paseo que me prometieron esta tarde recién ida.
En otro avión y en otro y en otro y en otro
más gente que se va. Ni saludan.
La tierra de oportunidades del otro lado del océano
ensaya historias de vida que se tuercen por el tamaño del paisaje:
cielos fosforescentes y árboles sin contorno.

Escucho los murmullos
sola en la cama
mientras cuento las arrugas de mis dedos.



Detalle


Igual que una sonámbula sin pasado ni conciencia
me visto con ropa de calle
y me pinto los labios de risa.

Recorro la zona de ambulancias y cuento
los grillos en la maleza de varias cabezas enfermas,
a saltos agigantados
practico la zona muerta,
la mala suerte escondida
o como le llamen en el barrio de insultos,
la musiquita quieta del pasto
la caca o la doble cara de las piedras.

Hay unos pastos
que cortan en la entrada de mi casa. No quiero entrar.
Nadie puso un cartel
de cuidado cerca perro suelto.

A mi regreso
los insectos afiebrados asechan
como en un velorio iluminado.

Al final siempre hay perros, muchos perros.



Verónica Pérez Arango
Nació en Buenos Aires, 1976. Es profesora en Letras, (UBA).
Publicó en forma de plaqueta fragmentos del poemario la desdentada (Dirección General del Libro y Promoción de la Lectura, 2002). Este año publicó algunos poemas en la antología de poesía argentina y dominicana Quedar en lo cantado (Ed. El fin de la noche).

lunes, 24 de enero de 2011

Vanina Colagiovanni



Instantánea

Vi a mi doble en un tren
de perfil,
llevaba un saco oscuro
pestañas largas, el pelo largo ondulado
que en siete u ocho años voy a tener
mucho maquillaje, una sonrisa estática.
la observé todo el viaje
parecía como si no me pudiera ver
y fuera sólo una película
proyectada para darme
un vistazo del futuro.


De "Travelling" (2004)



5

Volví a casa dolorida
por la extracción

no dejé de tener cierto respeto
por lo sagrado, prendí velas
puse el rosario bajo la almohada
-que cicatricen bien los puntos-
fui al supermercado

regalan una revista el mundo se ve amplio
y permanente

todos son corredores
nadadores en bicicleta maratonistas
a cierta distancia
las caras parecen frutas
las frutas hacen sombras de pájaros

la comunión se extiende
desde nosotros
hasta los vegetales

el carozo de ciruela en caída libre
hacia el patio de comidas

cortar una ciruela al medio
introducir la lengua en el orificio
-que no se abran los puntos-
cerrar los ojos hasta ver todo
duro como el carozo, la piel, blanda
-que suture, por favor-
para mi hambre
la pulpa.


De "Sala de espera"


Vanina Colagiovanni

Nació en Buenos Aires el 23 de diciembre de 1976. Es Licenciada en Ciencias de la Comunicación (Universidad de Buenos Aires) y estudió Letras en la misma universidad. Publicó Travelling (2004) y Sala de espera (2007) en Gog y Magog, editorial que integra junto a Julia Sarachu, Laura Lobov y Miguel Angel Petrecca. Publicó sus poemas en revistas como Pisar el césped, Espacios, Litoral, entre otras.

sábado, 22 de enero de 2011

Rodolfo Edwards



Mi fitito triste

la mafia grasuna
viaja
en siamditellas turquesas
deambulan a la luz del sol
azuzando a la gilada

los jóvenes ganadores
se compran
BMW rojos de la propaganda
y se pasean por la Costanera Norte
con las hijas lindas de los industriales

yo voy
en mi fitito triste
y de vos me queda
un pañuelo en la guantera




El coche de Sandro

yo siempre quise tener
el coche de Sandro
atravesar la ciudad
a bordo
de un Chevrolet
color naranja fuego
de fiesta con una rubia
de piernas largas

hoy me besó los labios
una negra brasilera
en un banco blanco y argentino
a pie nos perdimos
por un barrio azul y oro




Rodolfo Edwards
Nació en Buenos Aires, 1962. Tiene cinco libro editados. "Culio Criollo" (Siesta, 1999), "¡That´s amore!" (Del Diego, 2000), "Rodolfo Edwards" (Selecciones de Amadeo Mandarino, 2001), "Los Tatis" (Ediciones Edwards&Edwards, 2003) y "¡Vamos con esas imágenes!" (Eloísa Cartonera, 2005). Es Licenciado en Letras (UBA) dirigió revistas como La Novia de Tyson, La MIneta, participó en 18 Whiskys.

jueves, 20 de enero de 2011

María Paula Alzugaray




Detalle de una conversación


..."te presto esta crema quitavergüenza, te la presto
para después del ridículo,
...Ojito que no hace milagros, pero menosduele eso sí,
se pasa después del tropezón o la grosería,
quita rojedad de los cachetes, también frega la malasangre,
yo creo que está hecha de promiscuidad condensada.

La compré en una inundación,
venía con un perfume Ocean Pacific y un rifle.

Además me conjunta con los demás potes del botiquín
y no sólo eso; tiene una etiqueta dorada que dice:

“El gran talento del ser humano está en su caída”.



María Paula Alzugaray
Nació en Rosario en 1974 donde reside actualmente.
Es Licenciada en Letras. Posee libros inéditos de poesía entre ellos “Inmaculada Cortesana” (1986-1996) y “Eternidad en la Fuga” (1999). Ha dirigido y colaborado junto a otros escritores “Ciclos Literarios” de lectura y escritura (Café del Sol en 1996; Logos en 1997; “Antología Oral V.D.L.U.” en 1998) Publica en antologías y revistas literarias. Ha intervenido en el CD “Voces de Poetas” de 1999. Ha conducido micros radiales de poesía mediante la revista: “Viajeros de la Underwood” y de reseña de libros. Ha organizado la Página de Cultura del periódico semanal “La Gaceta” (Rosario 1998-1999) y del periódico “La razón de la Tribuna” (2001) de Rosario.
Coordina el Área Literaria desde la Casa de la Poesía de la Secretaría de Cultura y Educación de la Municipalidad de Rosario, donde dirige la revista literaria Boga.


Audio retirado a pedido de la fuente de donde fué extraído:
http://www.sonidosderosario.com.ar/

martes, 18 de enero de 2011

Tamara Kamenszain




11

A ver, a ver, a ver, repetía antes de morirse
como si algo le tapara la visión del otro camino
ése que ella ya tenía delante de las narices
pero que la dirección de su cuerpo aún se negaba a tomar.
A ver, a ver, a ver, siguió insistiendo hasta el cansancio
mientras los que rodeábamos su cama queríamos ver también
si es que realmente algo visible,
un ángel o cualquier otra aparición,
metida de lleno en la asepsia de ese cuarto
podía darnos la clave médica de que algo estaba por pasar.
Después de que murió me sentí culpable
de haberla confrontado con sus fantasmas
a ver qué, mamá, a ver qué, a ver qué.
Y aunque nada había para ver, eso es seguro,
ella encontró, parece, el objeto que buscaba
porque de un minuto para otro se quedó muda
mientras yo con la pregunta en la boca
me fui rumiando las razones de todos los asuntos del mundo
que en la cadencia insoportable de su repetición
no tienen, no tienen y no tienen
ninguna respuesta.



Tamara Kamenszain
Nació en Buenos Aires en 1947. Es poeta y ensayista. Publicó los libros de poesía "Del otro lado del Mediterráneo", "Los No", "La casa grande", "Vida de living", "Tango Bar" y "El ghetto". Es autora también de los ensayos "El texto silencioso", "La edad de la poesía" e "Historias de amor". Entre otras distinciones, recibió el Premio de Apoyo a la Producción Poética del Fondo Nacional (1972), el Primer Premio de Ensayo del Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires (1996), la Medalla Presidencial Pablo Neruda (Chile, 2004) y el Premio Konex Diploma al Mérito (2004).

domingo, 16 de enero de 2011

Concepción Bertone




El puente

De carne pasajera y de silencio,
es el puente que tiendes. Tanta noche
para cruzarlo en vano y no alcanzarte.
No ser la flecha –su ápice–
y el arte del que acierta en los blancos
que no existen.
Botando ese aire ausente. Sé. Los tristes
buscan su eternidad –que es más cercana–
y olvidan qué han soñado, en la mañana...
Sin el texto del sueño.
Sin la línea
original del sueño, se despiertan.
Son aquellos que intuyen que las puertas
de par en par abiertas. Están cerradas.

Concepción Bertone
Argentina – 1947

Nació en Rosario. Compiladora de Las 40. Poetas santafesinas 1922-1981 (UNL), una publicación donde se reúnen cuarenta voces femeninas de la poesía de Santa Fe.
Sus poemarios son: De la piel hacia adentro (1973), El vuelo inmóvil (1983), ambos atravesados por el fantasma de la última dictadura, Citas (1993) y Aria da capo (2005).


Audio retirado a pedido de la fuente de donde fué extraído:
http://www.sonidosderosario.com.ar/

viernes, 14 de enero de 2011

Marcos Silber




No dejes de escribir

En la última carta me decía
no te arborices. Eso me decía,
no te disperses.
Enfila los soldaditos de tu factoría
en dirección del mar
hasta la boca de la ballena habladora.
No te distraigas me decía,
no te salgas de la inquietud, eso me decía
no te apartes del cuenco
donde se cocinan las perlas del mago
y la voz de tu amada.
No te duermas me decía,
no te alejes de la luz, eso me decía,
la que da en la frente de la sagrada palabra.
No abandones la marcha
la del felino que marca la cadencia.
Resulta tan escaso
el aire que resta en los pulmones…
Eso me decía.
El día la vida recién comienza.
También la muerte la noche.



Alegorías

Cuando escribo “ellos”
aparece el retrato de mi gente.
Si digo “derrota”
es porque nos cruzamos sin advertirnos.
Apunto “fuego”, para regresar
a la caverna donde recuperar mi sombra.
Copio “partidas” y se oye
el aullido negro de perros abandonados.
Subrayo “juego” y bajan colores
y más colores para batir a la niebla.
“Mesa” descubre un jardín de sublimes porcelanas.
“Sueño”, señala a la gigante bestia que baila feliz.
“Lilas”, se ofrecen para que las lleve al poema.
Cuando anoto “tranvía “acude el temblor
de una emoción de olas que no ceden.
“Abuelo” se presenta para que descubra
el desconocido rostro de su voz.
Y si dibujo el nombre de mi amada
será la rendición de los enemigos;
a saber: la soledad, la zozobra,
y la perversa lámpara
que me alumbra la puerta de salida.



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Es único este animal de amor,
original la pieza viene con boca de fuego
y un hambre de esas.
Rugido de león apasionado avisa
habrá revuelta, disturbio habrá
de toda cosa y cosita, desorden habrá
y habrá quite y separación
para volver distinto, mejor,
y avisa, habrá convenio y armonía
del sueño tanto como de la carne,
que no es poco
para los tiempos que corren.




Marcos Silber
Nació en 1934, actualmente reside en Buenos Aires. Ha publicado numerosos libros, entre ellos: Volcán y trino (1958), Las fronteras de la luz (1962), Ella (1968) y Doloratas (2001). Su último libro “Cabeza tronco y extremidades”
Ed. El Mono Armado - 2010.
También ha participado en antologías nacionales y extranjeras. Colabora en revistas y publicaciones locales y del exterior. Es autor de la versión argentina de Raíces (teatro) de A. Wesker, editada por Nueva Visión. Fue invitado al Festival Internacional de Poesía de Medellín (Colombia). Es Faja de Honor de SADE 1968 así como 1º premio en Mérida (España) con el libro Preposiciones y buenos modales. Entre sus premios y participaciones en concursos se destacan: Finalista con Thrillers en Casa de las Américas; 1º y 2º premio Certamen nacional de Poesía de la APDH; 1º premio Casa de la Amistad argentino-cubana (Viaje a Cuba); 1º premio (publicación Editorial La Luna Que); premio 1999 y 2000 Certamen prosa breve de Contextos (Radio Cultura). Es miembro de las Sociedad de los Poetas Vivos.

miércoles, 12 de enero de 2011

Carlos Alberto Solari



Preso en mi ciudad

Una vez le hice el amor a un
drácula con tacones:
era un "pop" violento que guió
el gran estilo siniestro.
Ahora ya no llora...
¡Preso en mi ciudad! Casi ya no llora,
¡atrapado en libertad!

Practicamos tiro al pichón
y un test para ir al espacio
con mi delicioso campeón
y el rock como todo llanto
ahora ya no llora...
¡Preso en mi ciudad!
Casi ya no llora,
¡atrapado en libertad!.

Fue un esclavo sensible y chillón
y fácil para el gatillo
atrapó un beso bienhechor
con ojos al rojo vivo.




Carlos Alberto Solari
Carlos Alberto "El Indio" Solari nació en Concordia, provincia de Entre Ríos, en 1949. Fue, junto a Skay Beilinson, la figura más importante de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, banda emblemática del rock argentino entre comienzos de los '80 y los '90.

De bebé, sus padres se mudaron a La Plata, donde pasaría toda su infancia y adolescencia. Cursando la escuela conoció a Isa Portugheis, quien sería su gran amigo, y a Guillermo Beilinson. Éstos dos participaban de Diplodocum. El Indio conoció luego a Eduardo Beilinson, hermano de Guillermo, apodado Skay. Juntos comienzan a componer: de esa época son, por ejemplo, "Mariposa Pontiac", "Blues del noticiero" y "Un tal Brigitte Bardot".

Pese a que nunca fue un miembro estable, Solari participaba de La Cofradía de la Flor Solar, la comunidad hippie fundada por el artista plástico Rocambole. En una gira por el norte del país, junto a Skay y a otros músicos, concretaron el proyecto de Patricio Rey, que se plasmaría recién en un disco debut ("Gulp!") en el '85.

Fuente: http://www.rock.com.ar

Intérprete: Patricio Rey y sus redonditos de ricota

lunes, 10 de enero de 2011

Daniel Oronó




Silencio

Hay silencios que suben al cielo
como sensatos animales en fuga
que buscan equilibrar allá
el ruido de acá
como bailarinas locas
que danzan sin que haya música,
como objetos que al romperse
se ocupasen de su propio desastre.

Desde el cielo
algún día quizá
todos los silencios encontrados
rueden hasta la boca de la gente
para que ya no agreguen
palabra a las palabras.

Aunque siempre algo quede
en las alturas
como una feroz dulzura contenida
que habrá de desatarse
el día que aquí
usemos todos los silencios
para aprender a bajar.



Daniel Oronó
(1962) Buenos Aires

Obra: Levitación angélica (detalle2) - Daniel Oronó

sábado, 8 de enero de 2011

Luis Eduardo Aute



De alguna manera
tendré que olvidarte,
por mucho que quiera
no es fácil, ya sabes,
me faltan las fuerzas,
ha sido muy tarde
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las noches te acercan
y enredas el aire,
mis labios se secan
e intento besarte.
Qué fría es la cera
de un beso de nadie
y nada más, y nada más,
apenas nada más.

Las horas de piedra
parecen cansarse
y el tiempo se peina
con gesto de amante.
De alguna manera
tendré que olvidarte
y nada más, y nada más,
apenas nada más.




Luis Eduardo Aute
Nació en Manila, la capital de Filipinas, el 13 de septiembre de 1943. Su padre, catalán, llevaba trabajando en aquel país desde 1919, en una compañía tabaquera y había contraído matrimonio con una filipina de la burguesía de ascendencia española.

Intérprete: Juan Manuel Serrat

jueves, 6 de enero de 2011

Antonin Artaud




“No podemos vivir eternamente
rodeados de muertos
y de muerte.
Y si todavía quedan Prejuicios
hay que destruirlos
‘el deber’
digo bien.
EL DEBER
del escritor, del poeta no es ir
a encerrarse cobardemente en un texto,
en un libro, una revista de las que ya
nunca más saldrá, sino al contrario
salir afuera.
Para sacudir
para atacar
al espíritu público
sino
¿Para que sirve?
¿Y para que nació?”



Antonin Artaud
Poeta francés nacido en Marsella en 1896.
En 1920 se radicó en París y publicó los primeros versos bajo el título "Trictac del ciel" en 1924. A raíz de su amistad con André Breton, asumió el cargo de director de la oficina de investigaciones surrealistas, alternando su trabajo con la escritura de ensayos, guiones de películas y su sobresaliente obra poética "El ombligo de los limbos".

martes, 4 de enero de 2011

Julio Cortázar




Cinco Últimos poemas para cris

I

Ahora escribo pájaros.
No los veo venir, no los elijo,
de golpe están ahí, son esto,
una bandada de palabras
posándose
una
a
una
en los alambres de la página,
chirriando, picoteando, lluvia de alas
y yo sin pan que darles, solamente
dejándolos venir. Tal vez
sea eso un árbol
o tal vez
el amor.


II

Anoche te soñé
sacerdotisa de Sekhmet, la diosa leontocéfala.
Ella desnuda en pórfido,
tú tersa piel desnuda.

¿Qué ofrenda le tendías a la deidad salvaje
que miraba a través de tu mirada
un horizonte eterno e implacable?

La taza de tus manos contenía
la libación secreta, lágrimas
o tu sangre menstrual, o tu saliva.

En todo caso no era semen
y mi sueño sabía
que la ofrenda sería rechazada
con un lento rugido desdeñoso
tal como desde siempre lo habías esperado.

Después, quizá, ya no lo sé,
las garras en tus senos, colmándote.


III

Nunca sabré por qué tu lengua entró en mi boca
cuando nos despedimos en tu hotel
después de un amistoso recorrer la ciudad
y un ajuste preciso de distancias.

Creí por un momento que me dabas
una cita futura,
que abrías una tierra de nadie, un interregno
donde alcanzar tu minucioso musgo.

Circundada de amigas me besaste,
yo la excepción, el monstruo,
y tú la transgresora murmurante.

Vaya a saber a quién besabas,
de quién te despedías.
Fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra en su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo cielos australes.


IV

Quisiera ser Tiresias esta noche
y en una lenta espera boca abajo
recibirte y gemir bajo tus látigos
y tus tibias medusas.

Sabiendo que es la hora
de la metamorfosis recurrente,
y que al bajar al vórtice de espumas
te abrirías llorando,
dulcemente empalada.

Para volver después
a tu imperioso reino de falanges,
al cerco de tu piel, tus pulpos húmedos,
hasta arrastrarnos juntos y alcanzar abrazados
las arenas del sueño.

Pero no soy Tiresias,
tan sólo el unicornio
que busca el agua de tus manos
y encuentra entre los belfos
un puñado de sal.


V

No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste.


Julio Cortázar
(1914-1984)

domingo, 2 de enero de 2011

Juana Luján




Photoshop

Las fotos
juntas
no dicen nada.
Un montaje de dos cuerpos
solo señala
ausencia.


* * * * *

Me rapé, vendí mi pelo.
Se hicieron pelucas.
Se vistió la calva cabeza
de una muñeca.


* * * * *


Camina despacio,
tantea.
En este lugar
es ciega nueva.


* * * * *


Humedad.
Dulce olor a tierra.
Satén.

Tres metros arriba,
una flor.


* * * * *


Soñé
que te reías con la carcajada
                                   limpia.
Y nosotras te veíamos hermosa
y llorábamos.
Entonces vos preguntabas por qué
Y nosotras te contábamos
que habías muerto.


* * * * *


Cómo podría
parir un hijo
irme dormida
                   (de vieja, de noche)
con lo infame
atravesándome los ojos



Juana Luján
Nació en Córdoba 1981.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com