Jaime Sabines

HE AQUÍ LO QUE SUCEDE


He aquí lo que sucede:
es el once de octubre en la mañana,
1951, en México.
Frío y sol, pero frío
en viento, agudo, alegre. Frío
por todas partes.
En un tercer piso de la calle Cuba
vivimos varias gentes
de las que el más importante, ahora, soy yo.
Yo soy.
Yo estoy tirado en mi cama
y yo escribo esto.
Yo escucho en el piano del radio
un anuncio de Beethoven.
Yo tomo un café y escucho
también motocicletas y camiones
y martillos y gentes.
Yo estoy alegre.
Supe, hace rato, que estaba alegre
porque me puse a cantar
y a decirle locutor que era un tonto
y a la vida que era estupenda.
Me alegraron unos cieguitos del piso de abajo
que tenían una guitarra y cantaban.
Me alegró una morena preñada que barría y cantaba.
Me alegró doña Lucita asoleándose.
Me alegraron los que andaban en la calle
temblando de frío, y me alegró una muchacha
en un balcón de enfrente coqueteando y temblando.
Yo pienso muchas cosas y recuerdo y asocio.
El frío me ha hecho místico y alegre.
Quizás el sol en el frío.
Quiero hablar del frío:
El frío es bueno para tomar café,
para acostarse,
para hacer el amor,
para que nos digan "tienes las manos frías",
para fumar y para no salir del cuarto.
Para todo lo demás es malo el frío.
Yo estoy alegre y soy bueno
y me perdono y los perdono a ustedes,
y me río de ser tan padre ahora.
Yo saldría a la calle a abrazar a todos
si no hiciera tanto frío.
Les diría: "Hijos míos, padres míos,
no sean tontos, no vayan a ninguna parte,
no se preocupen. Hace frío.
¿Qué tiene ustedes sino este frío?

¡Salud por los que están tomando el sol o una copa
para calentarse!
¡Por los alegres y los que quieren estar alegres!
¡Yo saludo a los becerros prendidos de las ubres,
a los pájaros que no salen del nido,
a las mujeres que se están entregando,
a los sabios, a los combatientes del frío!
Yo no quiero ofrecerles un poema,
yo quiero darles un vaso de leche caliente
    a cada uno.




Jaime Sabines

De "Poesía, nuevo recuento de poemas"  LECTURAS MEXICANAS
(segunda serie)
Nació en la localidad de Tuxtla Gutiérrez, capital del Estado de Chiapas, el 25 de marzo de 1926, (México).
Muere el 19 de marzo de 1999.

Obra: Esperanzas  - Damián Watson

Néstor Mux

Nadie le pide que escriba

Nunca llegará hasta la casa
en la que no es esperado.

No habla si no le piden opinión
porque entiende que la palabra
no modifica la historia
y en algunos casos puede ser
invasión al otro,
como de intruso que atropella la puerta.

Tampoco, nadie le pide que escriba.
No obstante, cuando nadie lo ve,
cuando todos están lejos
 con su confusión y sus convicciones,
con su sombra y sus jardines
él coloca en la máquina el papel en blanco
como una forma de desobediencia,
de alivio o de revancha.


Néstor Mux

De "Disculpas del irascible - Antología" - (Libros de la talita dorada)
Nació en 1945 en La Plata.

Fernando Delgado

EL DESEO

                                                                            “sobre la pared del mundo”

Debo aprender la lección
mientras ella flamea su cuerpo
sentada en lo alto
con el mismo principio
no hago otra cosa que bocetos
de un sueño imposible
Nunca supe
ni sabré adónde mira
y aunque no voy a entenderla
o no pueda entender 
insisto
debo aprender la lección
no mirar lo que ella mira
Pero no puedo

Sorpresa

No fue esa mañana
la que le voló los pájaros
no fue esa mañana
de presagio en los sueños/ nada
que dijera esto/ lo otro
no fue esa mañana
que hablara de vos
apenas tu nombre rasgaba el silencio
no fue esa mañana
una palabra/ ella
encerraba el mundo dentro del mundo
insisto/ no fue esa mañana
para siempre no fue
la que voló los pájaros
no fue esa mañana
de sólo pensar volviste
nada de presagios decía
aquello que hablaba de vos
No fué.




Preguntas al viento


Un temporal de amor
peina la tarde
mientras un hombre pasa todos los días
a la misma hora
igual que la tarde pasa
a la misma hora
el viento detiene la mirada
la musiquita de esa mujer roba
la tristeza
empuja a otro abismo
regresa a preguntarnos si la tarde
es una niña
que siempre espera
un niño
que siempre vuelve

Fernando Delgado

(1954) Nací en Wilde, partido de Avellaneda. Pcia. de Buenos Aires.
Participé en talleres literarios con los maestros Carlos Patiño y Marcos Silber.
Realicé en sitio Web oficial de Bernal “La poesía de los martes” difusión de poetas locales y con la misma temática en un local céntrico de la ciudad de Bernal, en lámina A4 la poesía en vidriera, con poetas de nuestro país, cada “martes” durante 2 años consecutivos. (2006-2007)

Me presenté en lecturas del Ciclo de poesía en Quilmas organizada por “Araca la poesía” y “El ojo de la ballena” en la Casa de la Cultura, junto a los poetas Miguel Ángel Morelli (2010) y Jorge Ariel Madrazo 2011) y en el Ciclo de poesía Club Atlético de Poetas (Bar Ríe Cultural) en la ciudad de Bernal. Colaborador en el “Ciclo de poesía en Quilmes” (2010-2011-2012)

Realizo 2 Blogs de poesía, junto a la poeta Valeria Assenza Parisi.

www.estacionquilmes.blogspot.com
www.poesiadelmondongo.blogspot.com


Obra: Mujeres - Eve Juliette Pradier

Nellie Andreeva

Malka Moma LIVE by Georgi Genov & Nellie Andreeva
(Philip Koutev choir)


Nellie Andreeva
cantante popular
Nació en la localidad de Narechen es una aldea en la provincia de Plovdiv, Bulgaria central.

Alberto Fritz

Arpía

Toda la poesía la noche
la sirena con la boca cerrada
esta transición de bebedor a hombre sentado
toda la noche el fuego
monstruo altivo que descansa entre solapas que nunca tuvo
siéntate o ronda el vino
toda la poesía

hay una mujer demasiado histérica para el verso

no recuerdo
toda la poesía
la noche incendiada como una puta
todo el ser
en la línea perseguida
el número esquivo de la rebelión
revolución a puertas abiertas
la saliva de los pobres
esa clara e inmensa turbina que lanza estelas
y convierte a los hombres en estatuas y mitos

toda la poesía la noche
los almanaques del recogimiento
las ventanas con duraciones interminables
donde vienen a morir
una a una
las brújulas.

Alberto Fritz

Nació en 1962 en Viedma (Rio Negro)

Obra: Harpy  -  Jujika

Rodolfo Taboada

El firulete

¿Quién fue el raro bicho que te ha dicho, che pebete que pasó el tiempo del firulete? Por más que ronquen los merengues y las congas siempre fue tiempo para milonga. Vos dejá nomás que algún chabón chamuye al cuete y sacudile tu firulete, que desde el cerebro al alma la milonga lo bordó. Es el compás criollo y se acabó. Pero escuchá, fijate bien, prestale mucha atención y ahora batí si hay algo igual a este compás compadrón. Batí, por Dios, si este compás repicadito y dulzón te burbujea en la piel y te hace mas querendón. Pero escuchá... fijate bien, prestale mucha atención. Y ahora batí si este compás no es un clavel reventón; es el clavel, es el balcón, es el percal, el arrabal, el callejón, y es el loco firulete de algún viejo metejón. Rodolfo Taboada  Nació en Buenos Aires, el 12 de setiembre de 1913. Tuvo una profusa labor radiofónica, teatral periodística y televisiva. En la década del sesenta escribió sucesos como “Por qué la quise tanto”, “Frente al mar” y “El firulete”. Música: Mariano Mores Intérprete: Julio Sosa

María Baranda

What sounds are those, Helvellyn, that are heard?

WILLIAM WORDSWORTH

 1

¿Qué son, Dylan, esos sonidos que se oyen

desde el blanco bosque

de tu boca de agua?

¿Qué cal ardiente alimentaste

en tu ciudad de tiempo

ya vacía?

¿Qué piedra arrojó por ti

el grito de ese Heredes de paja y sal

que estremeció tu sangre?

¿Qué santo a punto de caer

ya se desploma entre las vetas cálidas

que desgarran tu herida?

En dirección al mar,

bajo la luz del búho,

está mi vida imaginada

por el poder de un muerto,

precario príncipe a orillas de este cielo,

que me permite hablar al fuego del guerrero,

poder decir mi sombra en la ebriedad del agua

donde nombrar la luz es dibujar la noche,

abrir el cáliz a la razón del alba.

Aquí la muerte mantiene su dominio,

donde alguien, acaso un dios

esclavo de la lluvia,

un olvidado monarca de las cosas,

se abre ávido al silencio de la sangre

en el vértigo y el miedo de la noche

para decir que va, que arde profundo

en las copas de polvo que gotean su sed en el vacío.

Esta es la hora en que conozco

la parte rota de mi historia,

fragmento cincelado sobre la fría noche del suicida.

Tiene mi cuerpo una oración enferma,

una historia cavada a golpe de la tierra.

Tiene mi cuerpo una oración perdida

bajo la sombra que mendigan los perros y los niños.

Tiene mi vida un festín de cardos

en el sueño de su calavera

y una imagen ciega que se recuesta

honda e invencible

en la memoria estéril de los días.

Tengo por ojos dos jardines y por boca

un sol que anuncia la lumbre en la marea.

El campo de mi infancia es ahora

un lugar redondo donde mi corazón

palpita con la sangre de los cerros.

No tengo ya otra luz que la del río

que se aleja hacia el cielo de mis años

bajo el sol

que en la cresta del tiempo resurgiera.

No guardo otra razón sino cantarle

al último Odiseo de los campos, niño feliz

y desbocado como caballo ciego en la pradera.

Vivo a la orilla de los truenos,

donde comer un trozo de pan

es despojar del aire conyugal a las hormigas,

donde decir no tengo nada

es lamer la copa de los valles procelosos,

la memorable ciénega del miedo.

Tengo aquí lo que antes era una muerte sin mí,

una vida honda sin nadie que me diera aire,

cielo, sol o el ímpetu de estar en una sola forma,

abierta claridad inigualable, donde retumba

mi pobre corazón de pez errante entre los hombres

para elogiar el rostro de la lluvia

y la cara recién parida de la tierra.

Aquí se grita amor por decir pobre y se repite

el eco de las piedras y del polvo hasta arrancar

el cielo de los pájaros al día.

Aquí vivir es estar separado de los hombres

tallados en las rocas apacibles

de la mentira y de la carne.

Aquí se dice voz y responde el viento en plena huida,

se dice paz y de una fuente brota aquel rocío escarlata

que oscureció al infeliz nacido en este seco suelo

poblado de lombrices y gente misteriosa

que habla con las piedras

y guarda entre las tumbas

la feliz quietud de sus secretos,

la sintonía exacta de su sangre.

Es una tierra sin color ya desgastada y sin embargo

hay una rana cálida que croa entre los tragos de refresco

en el aliento de los hombres que sudan sus recuerdos,

de los nudos de la ropa que cuelgan las muchachas

y de los niños que se pierden en el polvo

de las bolsas del mandado.

Es una tierra sin piedad donde los hombres cantan

a la razón del alba y las gallinas picotean las nubes

cómplices del bullicio de una tarde.

Aquí la piel de un árbol se bendice

y es la lluvia un despertar para los patos

y es el aire aquel chillido de verdad,

para los papalotes rojos,

en el festín de ser hombre entre los hombres

que siguen a la vida

en la colina pulcra o en la caverna oscura,

acaso siempre donde ella esté,

donde ella diga.

María Baranda

De "Dylan y las ballenas" (2003) Editorial Planeta
México, 1962. Poeta, editora y traductora. 




Obra: Cuatro musas y Pegaso en el Parnaso - Cesar Boetius van Everdingen