domingo, 19 de enero de 2020

Fernando Delgado



El Futuro de Ayer


“Se aferraron uno al otro sin mostrar su identidad, se complacían con el solo hecho de hacerlo juntos. Inquietantes para el resto de la gente, que aún vivía bajo los efectos de un pasado que recién empezaba a mostrar sus máscaras.” 



Entre la Av. Belgrano y la calle Moreno se situaba la gran casona "así la llamaban los vecinos" con cierta intriga y desprecio por sus habitantes. Defensa al 500, Capital Federal.
Amalia no era su verdadero nombre, ella lo adoptó al conectarse con Ulises.
Con el tiempo descubrió que mucho antes, también él se llamara de otra forma.
Ninguno de los dos quiso preguntarse  por el pasado del otro. Ambos intuían que nadie quedó sin averías al año 1976 y que a su vez sin salida, había un camino el cual no dejarían de transitar.
El decidió compartir esta especie de locura de "todos encerrados" sin ninguna otra posibilidad de escape. Ella no dejaba de buscar cualquier cosa que perteneciera a esa época del `76, coleccionaba radios en las cuales decía escuchar el eco de las voces que fueron cómplices.
Su única meta era compartir esta pasión. Entre medio de tanto espanto las calles se habían transformado en algo peor que el miedo a conocer el futuro, sólo ellos dos sabían que el pasado se estaba librando aquí y ahora.
En todas partes, al igual que Amalia escuchaba el eco de voces lejanas, estaban las huellas del tiempo, en los rostros, en la ausencia de mariposas, en la preocupación de la que nos hicieron ocupar, en las casas despintadas.
Mientras Ulises pintaba en la vieja casona, ventanas sobre las paredes y decía que una mañana al despertar las iba a ver abiertas de par en par, ella anotaba el nombre a quien pertenecía cada color de voz que iba reconociendo, locutores, periodistas, artistas y entrevistados.
Tanta intriga como tanto desconocimiento era temeroso para los vecinos, un alto paredón, y una ventana tapiada con ladrillos, y el único indicio que la casa estaba vacía era cuando advertían un fuerte candado uniendo las dos puntas de una cadena oxidada.
Salían todas las tardes a caminar, siempre con los rostros pintados de muchos colores.
La gente los miraba como quien se mirara en un espejo equivocado, diciendo ese no soy yo. Nada les importaba de su alrededor, más que verse juntos. Tenían pocos amigos que de vez en cuando golpeaban tres veces la puerta y esto parecía ser la contraseña de fuera de peligro.

Una mañana de fuerte tormenta, despertó a Ulises que sobresaltado de su sueño más profundo, escuchó el ruido que venía desde la planta baja, eran ruidos, golpes contra la pared, se sentó sin hacer el menor ruido para no despertar a Amalia, bajó muy cauteloso las escaleras y observó que las ventanas que él había pintado eran las que golpeaban. Quedo sin respiración por breve tiempo, sabía que nadie, salvo Amalia lo iba a entender, entonces comprendió que los ecos que se escuchaban en la radio de su compañera, eran tan cierto como la ventana abierta.
En ese mismo momento corrió hasta la ventana y descubrió que una pluma haciendo excavaciones para la construcción de un edificio lindero, había errado el golpe, pero eso, ya no importaba demasiado, la ventana se había abierto en el mismo lugar que él la había pintado.
Subió las escaleras de a dos escalones por vez hasta llegar a Amalia y decirle que encienda la radio, que no era el eco lo que ella escuchaba, sino que eran las mismas voces de antes las que se siguen escuchando.




13 de Diciembre de 2003


Fernando Delgado
Nació en Wilde, Buenos Aires (1954)



Poeta y letrista.


Fotografía: Elizabeth Vitullo

lunes, 23 de diciembre de 2019

Mario Benedetti




Vuelvo


Vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo

hay tanto siempre que no llega nunca
tanta osadía tanta paz dispersa
tanta luz que era sombra y viceversa
y tanta vida trunca

vuelvo y pido perdón por la tardanza
se debe a que hice muchos borradores
me quedan dos o tres viejos rencores
y sólo una confianza

reparto mi experiencia a domicilio
y cada abrazo es una recompensa
pero me queda / y no siento vergüenza /
nostalgia del exilio

en qué momento consiguió la gente
abrir de nuevo lo que no se olvida
la madriguera linda que es la vida
culpable o inocente

vuelvo y se distribuyen mi jornada
las manos que recobro y las que dejo
vuelvo a tener un rostro en el espejo
y encuentro mi mirada

propios y ajenos vienen en mi ayuda
preguntan las preguntas que uno sueña
cruzo silbando por el santo y seña
y el puente de la duda

me fui menos mortal de lo que vengo
ustedes estuvieron / yo no estuve
por eso en este cielo hay una nube
y es todo lo que tengo

tira y afloja entre lo que se añora
y el fuego propio y la ceniza ajena
y el entusiasmo pobre y la condena
que no nos sirve ahora

vuelvo de buen talante y buena gana
se fueron las arrugas de mi ceño
por fin puedo creer en lo que sueño
estoy en mi ventana

nosotros mantuvimos nuestras voces
ustedes van curando sus heridas
empiezo a comprender las bienvenidas
mejor que los adioses

vuelvo con la esperanza abrumadora
y los fantasmas que llevé conmigo
y el arrabal de todos y el amigo
que estaba y no está ahora

todos estamos rotos pero enteros
diezmados por perdones y resabios
un poco más gastados y más sabios
más viejos y sinceros

vuelvo sin duelo y ha llovido tanto
en mi ausencia en mis calles en mi mundo
que me pierdo en los nombres y confundo
la lluvia con el llanto

vuelvo / quiero creer que estoy volviendo
con mi peor y mi mejor historia
conozco este camino de memoria
pero igual me sorprendo.



Mario Benedetti
(1920-2009)

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Escritor, poeta, dramaturgo y periodista uruguayo integrante de la generación del 45, a la que pertenecieron, entre otros, Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti.


Música: Alberto Favero
Interpreta: Nacha Guevara

lunes, 16 de diciembre de 2019

Ana Romano





Luz


Desde la transparencia
las dos gotas
por decir gotas emergentes
sorprendidas
por decir gotas simultáneas
Ambas
en el evaporarse.



De Dafne


Perduran
acodados
los malvones
Improvisadas hebras
se guarecen en el mimbre

Entre los durazneros
la fugacidad de un colibrí

Mientras en abanico
chocolates
patinan vanidosos

la infancia de Dafne
gruñe.
 



Canto rodado


Entre sombras
ebrio
un sueño cabalga

El chico se desabotona
las pesadillas

En el baldío
la vitrola reconcilia

Transfigurado

el hambre.




Por si


Vigilo el escondite

…por si irradia

versos de una incipiente estrofa que
                                                          acaso
engarzaré.




Que siga


Globos que silabean

Flores deshilachándose

Corchos

Mientras aplauden los platos
el timbre articula
su descontento

Fiesta.




Pespunte


Ruedan los confusos
aglomerados se quiebran

La musa contempla con ojos rociados
cachetadas autónomas
ante la doncella
desglosándose

 Brinca en la fronda
 de la algarabía o recoge
 los cautivos escarlatas

 Los oponentes acometen

 Objeta
 su naturaleza
 el espiral

 Alambre ilumina.




Ana Romano 
Nació en 1944 en la capital de la provincia de Córdoba, Argentina. Reside en Buenos Aires.
Poemas suyos han sido traducidos al portugués, italiano, francés, húngaro y catalán.

martes, 10 de diciembre de 2019

Héctor Negro



Levántate y canta


Si algún golpe de suerte, a contrapelo,
a contrasol, a contraluz, a contravida,
te torna pájaro que quiebra el vuelo
y te revuelca con el ala herida...

Y hay tanto viento para andar las ramas.
Tanto celeste para echarse encima.
Y pese a todo, vuelve la mañana.
Y está el amor que su milagro arrima.

Por qué caerse y entregar las alas.
Por qué rendirse y manotear las ruinas.
Si es el dolor, al fin, quien nos iguala.
Y la esperanza, quien nos ilumina.

Si hay un golpe de suerte, a contrapelo,
a contrasol, a contraluz, a contravida.
Abrí los ojos y tragate el cielo.
Sentite fuerte y empujá hacia arriba.



Héctor Negro
(1934-2015) Argentino, poeta y letrista.

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Música: César Isella

Ensayo Coral de Avellaneda
arr. y dir. Esteban Tozzi

Olavarría - 7/ 12 / 2019


domingo, 1 de diciembre de 2019

Nicolás Guillén



Tengo


Cuando me veo y toco
yo, Juan sin Nada no más ayer,
y hoy Juan con Todo,
y hoy con todo,
vuelvo los ojos, miro,
me veo y toco
y me pregunto cómo ha podido ser.

Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi pais,
dueño de cuanto hay en él,
mirando bien de cerca lo que antes
no tuve ni podía tener.
Zafra puede decir,
monte puedo decir,
ciudad puedo decir,
ejército decir,
ya míos para siempre y tuyos, nuestros,
y un ancho resplandor
de rayo, estrella, flor.

Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de ir
yo, campesino, obrero, gente simple,
tengo el gusto de ir
(es un ejemplo)
a un banco y hablar con el administrador,
no en inglés,
no en señor,
sino decirle compañero
como se dice en español.

Tengo, vamos a ver,
que siendo negro
nadie me puede detener
a la puerta de un dancing o de un bar.
O bien en la carpeta de un hotel
gritarme que no hay pieza,
una mínima pieza y no una pieza colosal,
una pequeña pieza donde yo pueda descansar.

Tengo, vamos a ver,
que no hay guardia rural
que me agarre y me encierre en un cuartel,
ni me arranque y me arroje de mi tierra
al medio del camino real.
Tengo que como tengo la tierra
tengo el mar,
no country,
no jailáij,
no tenis y no yacht,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul, abierto democrático:
en fin, el mar.

Tengo, vamos a ver,
que ya aprendí a leer,
a contar,
tengo que ya aprendí a escribir
y a pensar
y a reír.
Tengo que ya tengo
donde trabajar
y ganar
lo que me tengo que comer.
Tengo, vamos a ver,
tengo lo que tenía que tener.



Nicolás Guillén
De: PALMA SOLA (Antología poética de Nicolás Guillén)  -  Editorial Gente Nueva (1995)



Nació en Cuba, (Camagüey, 10 de julio de 1902 - La Habana, 16 de julio de 1989) fue un poeta, periodista y activista político cubano.

Interpretación: Pablo Milanés


lunes, 11 de noviembre de 2019

Victor Heredia




Informe de la situación


Paso a detallar a continuación
el sucinto informe que usted demandó:
Duele a mi persona tener que expresar
que aquí no ha quedado casi nada en pie,
más no desespere, le quiero aclarar
que aunque el daño es grave bien pudiera ser
que podamos salvar
todo el trigo joven,
si actuamos con fe
y celeridad.

Parece ser que el temporal
trajo también la calamidad
de cierto tipo de langosta
que come en grande y a nuestra costa,
y de punta a punta del país
se han deglutido todo el maíz.

A los manzanos se los ve
cayendo antes de florecer.
Se agusanaron los tomates
y a las verduras, por más que trate,
ya no hay manera de hacerles bien.

Ya no sé qué hacer
ni tengo con quién.
La gente duda en empezar
la tarea dura de cosechar,
lo poco que queda se va a perder
si, como le dije, no ponemos fe
y celeridad.

Y entre los males y los desmanes
hay cierta gente que ya se sabe,
saca provecho de la ocasión
comprando a uno lo que vale dos
y, haciendo abuso de autoridad,
se llevan hasta la integridad.

Suscribo nombre y apellido
y ruego a usted tome partido
para intentar una solución,
que bien podría ser la unión
de los que aún estamos vivos
para torcer nuestro destino.

Saluda a usted un servidor.



Victor Heredia



(Buenos Aires, 24 de enero de 1947) es un destacado cantautor argentino. Padeció la censura impuesta por la dictadura militar argentina iniciada en 1976.3 Su hermana, María Cristina, fue secuestrada junto a su esposo el 17 de junio de ese año y aún permanece desaparecida.

Versión: Victor Heredia con Bersuit Vergarabat 

miércoles, 23 de octubre de 2019

Nicolás Olivari




LA DACTILÓGRAFA TUBERCULOSA


Esta doncella tísica y asexuada,
esta mujer de senos inapetentes,
-rosicler en los huesos de su cara granulada,
y ganchuda su israelita nariz ya transparente...

Esta pobre yegua flaca y trabajada,
con los dedos espátulas de tanto teclear,
esta pobre mujer invertebrada,
tiene que trabajar...

Esta pobre nena descuajeringada,
con sus ancas sutiles de alfiler,
tiene el alma tumefacta y rezagada
¡y se empeña en comer!

Yo la amé cuatro meses con los ojos,
con mis ojos de perro triste y vagabundo;
cuando le miraba los pómulos rojos,

¡qué dolor profundo!

Un día juntamos hombro a hombro nuestra desdicha;
vivimos dos meses en un cuchitril;
en su beso salivoso naufragó la dicha
y el ansia de vivir...

Una tarde sin historia, una tarde cualquiera,
murió clásicamente en un hospital.
(Bella burguesita que a mi lado pasas, cambia de acera,
porque voy a putear...)




EN ÓMNIBUS DE DOBLE PISO, VOY EN TU BUSCA


Frente al surco de nubes en el campo
del cielo triste de la gran ciudad,
la mortecina luz de mis ojos paso
desde el heroico techo de la imperial.
 
Desusada viñeta de la melancolía,
el paisaje lacio pende de los hilos
 
como un periódico ilustrado. Amada mía
aquellos versos, ¿recuerdas?, dilos
con tu voz recogida, tan blanca y tan fría...
 
Te busca mi mirada de piloto errabundo
desde el heroico techo de la imperial.
 
¿Dónde estarás ahora? ¿En qué lejano mundo
nuestras pequeñas almas unidas volarán?...
¿Almas?... la tuya era... ¡ah! enfermiza coqueta,
la mía era... ¡ah! pobre pantomima de poeta
encaramado en el techo de la imperial.
 
¡Oh! la cara ojerosa de esa casa vieja, y verde
por la tímida hiedra como una verde lepra,
cariátides de nariz rota que el frío muerde,
y mustio como el despertar un rosal trepa...

Todo desde el techo de la imperial
se ve; y a ti no te veo, y a ti no te hallo
y empero eres un producto de ciudad,
flor de trapo, y fue tu tallo
la cuerda donde saltabas en tu mocedad.

Pero no vengas, ¡oh, no!, ¡si vieras qué frío
hace en el destartalado techo de la imperial!,
si vieras las cabriolas de la luna sobre el río
no descenderías jamás...

Y, sin embargo, eres cual yo: «soñadora lunática»
carita de yeso pintada por la enfermedad,
yo te he desnudado, plateada y extática,
ante la luna enferma de la ciudad.

Pero no sabes, y tampoco sabes que voy de ti en pos,
eterno en tu búsqueda hacia la eternidad,
te encontraré un día cuando tu cavernosa tos
como un pájaro aciago su círculo haga,
como un pájaro aciago su círculo haga,
-con algo del rito de una vieja maga,
sobre el destartalado techo de la imperial.



Nicolás Olivari
De "La musa de la mala pata" - Editorial Deucalión (1956)

(1900-1966) Buenos Aires. Desde muy joven colabora en "Crítica", "El Pregón", "Noticias Gráficas", "Reconquista", "La Época", "El Laborista", "Democracia", como crítico teatral y a veces como jefe de redacción.

Como dramaturgo escribió: "Un Auxilio en la 34", "Nuevo", "Amargo Exilio", "Tedio", "Irse", "La pierna de plomo", "Cumbres Borrascosas", "El regreso de Ulises", "Dan tres vueltas y luego se van", y con Roberto Valenti escribió para la radio "Hormiga Negra" y "El Morocho del Abasto", ésta última llevada al cine posteriormente.


Publicó libros dedicados a la poesía, tales como "La Amada Infiel", libro de versos aparecido en 1924, "La Musa de la mala pata", "El gato escaldado", "Diez poemas sin poesías", "Los poemas rezagados" y "Pas de quatre".

Información extraída: www.buscabiografias.com/biografia/verDetalle/7819/Nicolas%20Olivari

Imagen extraída: www.editorialutopias.com/nicolas-olivari/


Poesía del Mondongo

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