
El jazz se suicidó
Pero no dejó suicidarse a la poesía
No temas
al frío aire nocturno
No escuches a las instituciones
cuando devuelvas manuscritos
a la arenisca
no saludes y no pelees
por los pioneros de Edith Wharton
o la prosa de nebraska de ursula major
cuelga simplemente en tu patio
y ríete jugando amablemente
pastel trombón
y si alguien te da perlas
juju, judío, o cualquier otro,
duerme con ellas alrededor del cuello
Tus sueños serán mejores
No hay lluvia
no hay yo,
Te lo digo, tío
Seguro como la mierda.
Jack Kerouac
Nació en Lowell, Massachusetts el 12 de marzo de 1922 y murió en St. Petersburg, Florida el 21 de octubre de 1969.
Kerouac junto a Allen Ginsberg, William Burroughs, Gregory Corso, Gary Snyder y Lawrence Ferlinghetti entre otros, conformaron un grupo que en la actualidad, y a pesar de sus marcadas diferencias, se los reconoce como los integrantes de la "Generación Beat".
2 comentarios:
vida loca, hermoso poema.
intentaré no escuchar a las instituciones, sr. kerouac, pero es tan difícil volver con arena en las manos....
gracias por el poema, mondongo!
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