Carlos Patiño

¿BARBARIE O CIVILIZACIÓN?



Las hordas salieron de sus cuevas
a millones. La barbarie se apropió de las calles
las veredas/ los paseos/
pisotearon primorosos canteros
agitaron banderas olvidadas
aullaron
cantaron
gritaron
saltaron/eran
manadas y manadas inabarcables
días y noches
con sus carpas verdes/rojas/amarillas
el mate/la cerveza/el vino
pidiendo algo que no se entendía bien.
Desde los autitos los miraban rostros impecables y bellas mujeres/
tratando de acelerar lo más posible no vaya a ser que...
Las luces de la plaza/ democráticas ellas/
se encendieron sin preguntar a quien alumbran
y los cantos y los gritos siguieron y siguieron.

Algún día ocurrirá tanta hermosura. Al menos, eso creo.

escritomuchoantesdequeempezaranlosquilombosenSusan,Libia,Etc-

HERENCIADAS

Hijos míos 

nietos míos

pido perdón por no haber podido/sabido

dejarles  un mundo mejor,

aunque les diga que peleé hasta donde pude 

o donde me dejaron 

                                      para cambiarlo:

sé muy bien que un solo hombre no puede

pero ya deben saber que nunca peleé solo 

que siempre hubo miles de hermanos

que calzaron  los guantes de derribar gigantes 

pero no pudimos.

Hijos míos 

nietos míos y todos aquellos que en adelante 

harán equilibrio en mi árbol

genealógico

perdón 

no pude. Simplemente no pude. 

Carlos Patiño
Argentino – 1934-2013


De: Caderas, lejanías y diagonales
El Monje Editor – 2013

Fotografía: Estación Quilmes (Blog)
       

René Pérez Joglar

Guerra


Yo te miro y mi rabia te toca
cuando grito sin usar la boca,
y mi furia se come a la gente
porque muerde, aunque no tenga dientes.

El dolor no me causa problemas.
hoy, los dolores recitan poemas.
El mundo me lo como sin plato,
el miedo a mí me limpia los zapatos.

El fuego lo derretí,
hoy las pesadillas no duermen porque piensan en mí.
Hoy puedo ver lo que el otro no vio
y los pongo a rezar aunque no crean en Dios.

Hoy las lágrimas lloran antes de morir
y a los libros de historia los pongo a escribir.
Que le tiemblen las piernas al planeta Tierra,
hoy yo vine a ganar y estoy hecho de guerra.

Y estoy hecho de guerra.
Y estoy hecho de guerra.
Y estoy hecho de guerra.
Y estoy hecho de guerra.
Y los pongo a rezar.
Y los pongo a rezar.

Soy el boquete que dejó la bomba que cayó,
lo que fecundó la madre que me parió,
desde que nací soy parte de este menú,
porque yo llegué al óvulo antes que tú.

Soy la selva que corre descalza,
en el medio del mar sobrevivo sin balsa.
Soy el caudal que mueve la corriente,
los batallones que chocan de frente.

Mis rivales, que vengan de a dos,
hoy, ni siquiera los truenos me alzan la voz.
Soy tu derrota, tus dos piernas rotas,
el clavo en el pie que traspasó la bota.

Soy la estrategia de cualquier combate,
hoy se gana o se pierde, no existe el empate.
Soy las penas de tus alegrías
la guerra de noche y la guerra de día.

Guerra de noche y la guerra de día.
Guerra de noche y la guerra de día.
Guerra de noche y la guerra de día.
Guerra de noche y la guerra de día.
Y los pongo a rezar.
Y los pongo a rezar.

La guerra, la mato sin darle un balazo,
a la guerra le da miedo los abrazos,
la guerra con camuflaje se viste,
así nadie ve cuando se pone triste.

La guerra pierde todas sus luchas
cuando los enemigos se escuchan,
la guerra es más débil que fuerte,
no aguanta la vida, por eso se esconde en la muerte.

Y los pongo a rezar.
Y los pongo a rezar.





René Pérez Joglar 
Nacido en Hato Rey, San Juan, Puerto Rico en 1978




Conocido por su nombre artístico Residente, es un rapero, compositor y productor puertorriqueño. En 2004 fue fundador y vocalista de Calle 13 (2004-2014) banda que integró con su hermana Ileana Mercedes Cabra Joglar y su hermanastro Eduardo Cabra.

Amanda Berenguer

(el accidente)


recuerden que yo quería
enviar una <<botella al mar>>
con un mensaje especial -top secret-
y que en eso se me iba la vida /

pero mi pensamiento / en este instante /
tiene forma de botella
y sufre de un terrible embotellamiento
cerca del cuello /

cerca de la salida
has ocurrido un accidente fatal /
y casi todos los ocupantes de aquel mensaje
(recién me acabo de enterar)
murieron aplastados por la carrocería
del mensaje que los llevaba /

fue un choque aparentemente frontal /
con otro mensaje reciente
a gran velocidad /
que venía en sentido contrario
-si bien se creía
que iba en la misma dirección- /

los heridos más graves: los <<sentimientos>>
fueron rápidamente socorridos
aunque no tenían palabras para vendarlos /
ni suero lógico para las <deas>>
que se retorcían
en medio de un charco de sangre /

los demás ocupantes fueron distribuídos
en diferentes centros de la <<memoria>> /

la <<imaginación>> / en cambio
había salido algo confusa y ambulaba sola /
con aquella <<botella al mar>> entre sus brazos /
y la  acunaba
como si fuera un niño / o un sueño /




Amanda Berenguer
De "La botella verde"  (Analysis situs) - Ediciones Cal y Canto - Montevideo-Uruguay

Nació en Montevideo. (1921-2010)​ Fue una poeta uruguaya que perteneció a la Generación del 45.

Romina Freschi

I

Visibildad

El día lejano el sol el árbol el perro, el perro...
Mi perro
Sabe quien soy YO
No se equivoca
NUNCA
Me, mi, mío,
yo mi conmigo
al lado de él
y sus ojos y su olor
y mi cuerpo
luciendo entre la gente

II

Invisible

Soy yo la dueña del perro
la mamá
a cientos de metros me escoge a mí
sola
me llora a mí
me dedica
cada respiro, cada lamido
y soy yo, su única

III

Mutabilidad

No hace falta la lengua, no hace falta
O sí, la lengua de los besos, la lengua que lava
La lengua larga de mi perro
Que me recibe cada mañana
Como si él fuera una madre amorosa
Cuidando de su cachorra.

Romina Freschi
de "El-Pe-yO" - Paradiso Ediciones (2003)

Nació en Buenos Aires en 1974. Es profesora  y licenciada en Letras por la UBA.
Coordina el grupo de poesía Zapatos rojos y el espacio Cabaret Voltaire.

Publicó los libros de poesía redondel (Siesta 1998-2003), Estremezcales (Tsé Tsé 2000), Petróleo (Eloísa 2002). Villa Ventana (Cabaret Voltaire 2003)

Fotografía extraída:   Poesía en la escuela - Blogspot  

Bernardo Fuster

La Puerta de Alcalá


Acompaño a mi sombra por la avenida
Mis pasos se pierden entre tanta gente
Busco una puerta, una salida
Donde convivan pasado y presente
De pronto me paro, alguien me observa
Levanto la vista y me encuentro con ella
Y ahí está, ahí está, ahí está
Viendo pasar el tiempo, la puerta de alcalá

Una mañana fría llegó carlos tercero con aire insigne
Se quitó el sombrero muy lentamente
Bajó de su caballo con voz profunda
Le dijo a su lacayo, ahí está la puerta de alcalá
Ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo
La puerta de alcalá

Lanceros con casaca, monarcas de otras tierras
Fanfarrones que llegan inventando la guerra
Milicias que resisten bajo el "no pasarán"
Y el sueño eterno como viene se va
Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo
La puerta de alcalá
Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo
La puerta de alcalá

Todos los tiranos se abrazan como hermanos
Exhibiendo a las gentes sus calvas indecentes
Manadas de mangantes, doscientos estudiantes
Inician la revuelta son los años sesenta
Ahí está, la puerta de alcalá
Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo
La puerta de alcalá

Un travestí perdido, un guardia pendenciero
Pelos colorados, chinchetas en los cueros
Rockeros insurgentes, modernos complacientes
Poetas y colgados, aires de libertad
Ahí está, la puerta de alcalá
Y ahí está, ahí está viendo pasar el tiempo
La puerta de alcalá

La miro de frente y me pierdo en sus ojos
Sus arcos me vigilan, su sombra me acompaña
No intento esconderme, nadie la engaña
Toda la vida pasa por su mirada
Miralá, míralá, miralá, míralá
La puerta de alcalá

Bernardo Fuster
(Madrid, 1951), más conocido en los años de la lucha antifranquista como Pedro Faura, fue un cantautor comprometido con la lucha contra la dictadura fascista militando en los años 70 en las filas del FRAP (Frente Revolucionario Antifascista y Patriota)




Música: Luis Mendo
Intérpretes: Ana Belen y Victor Manuel

Marion Berguenfeld

debut


salí de corto
de violeta
de golpe


ya no quiero volver


al parque
un camino de miedo
(bancate
princesita idiota)


salí muy maquillada
a lo que venga
les voy a demostrar
tienen culo los ángeles


este maldito invierno
me parte en dos.





subte-love


en la noche rojo candente
sueñan las putas con perros
los perros con hogueras


yo te veo venir
loco te pienso
así este raro amor
flor espectral
que nace en el desagüe


los dos de una botella
bajo tu abrigo
en zigzag.





travelling


yo te pido perdón
perdón cariño
la noche estaba fría
hacía tiempo
fue la ginebra
creo
la ginebra
el puñetazo idiota
de la muerte


te pensaba
juro
te pensaba
pero él hizo promesas
ni sé
por qué lo hice


perdóname
cariño
fue una noche
es peligroso el mundo
no me dejes.





escala menor


voy a ser mansa en vos
voy a ser mansa
un río
el agua es tan antigua
de amor
el agua cuando duerme


yo vengo ensangrentada
por eso
la blanca luz vampira
eso de mi que ven
como que sombra


muy mansa
apenas pasaré la noche
hay puentes que no llevan


besarnos a morir antes de irme.



Marion Berguenfeld
De: Estrip - Primer Premio, Concurso Nacional Macedonio Fernández




Nació en Buenos Aires, 1962. Es licenciada en letras.
Condujo junto a Ramón Fanelli el programa radial Tierra de Poesía.

Material extraído:

Nicanor Parra

Manifiesto


Señoras y señores
Ésta es nuestra última palabra.
–Nuestra primera y última palabra–
Los poetas bajaron del Olimpo.

Para nuestros mayores
La poesía fue un objeto de lujo
Pero para nosotros
Es un artículo de primera necesidad:
No podemos vivir sin poesía.

A diferencia de nuestros mayores
–Y esto lo digo con todo respeto–
Nosotros sostenemos
Que el poeta no es un alquimista
El poeta es un hombre como todos
Un albañil que construye su muro:
Un constructor de puertas y ventanas.

Nosotros conversamos
En el lenguaje de todos los días
No creemos en signos cabalísticos.

Además una cosa:
El poeta está ahí
Para que el árbol no crezca torcido.

Este es nuestro mensaje.
Nosotros denunciamos al poeta demiurgo
Al poeta Barata
Al poeta Ratón de Biblioteca.
Todos estos señores
–Y esto lo digo con mucho respeto–
Deben ser procesados y juzgados
Por construir castillos en el aire
Por malgastar el espacio y el tiempo
Redactando sonetos a la luna
Por agrupar palabras al azar
A la última moda de París.
Para nosotros no:
El pensamiento no nace en la boca
Nace en el corazón del corazón.

Nosotros repudiamos
La poesía de gafas obscuras
La poesía de capa y espada
La poesía de sombrero alón.
Propiciamos en cambio
La poesía a ojo desnudo
La poesía a pecho descubierto
La poesía a cabeza desnuda.

No creemos en ninfas ni tritones.
La poesía tiene que ser esto:
Una muchacha rodeada de espigas
O no ser absolutamente nada.

Ahora bien, en el plano político
Ellos, nuestros abuelos inmediatos,
¡Nuestros buenos abuelos inmediatos!
Se retractaron y se dispersaron
Al pasar por el prisma de cristal.
Unos pocos se hicieron comunistas.
Yo no sé si lo fueron realmente.
Supongamos que fueron comunistas,
Lo que sé es una cosa:
Que no fueron poetas populares,
Fueron unos reverendos poetas burgueses.

Hay que decir las cosas como son:
Sólo uno que otro
Supo llegar al corazón del pueblo.
Cada vez que pudieron
Se declararon de palabra y de hecho
Contra la poesía dirigida
Contra la poesía del presente
Contra la poesía proletaria.

Aceptemos que fueron comunistas
Pero la poesía fue un desastre
Surrealismo de segunda mano
Decadentismo de tercera mano,
Tablas viejas devueltas por el mar.
Poesía adjetiva
Poesía nasal y gutural
Poesía arbitraria
Poesía copiada de los libros
Poesía basada
En la revolución de la palabra
En circunstancias de que debe fundarse
En la revolución de las ideas.
Poesía de círculo vicioso
Para media docena de elegidos:
“Libertad absoluta de expresión”.
Hoy nos hacemos cruces preguntando
Para qué escribirían esas cosas
¿Para asustar al pequeño burgués?
¡Tiempo perdido miserablemente!
El pequeño burgués no reacciona
Sino cuando se trata del estómago.

¡Qué lo van a asustar con poesías!

La situación es ésta:
Mientras ellos estaban
Por una poesía del crepúsculo
Por una poesía de la noche
Nosotros propugnamos
La poesía del amanecer.
Este es nuestro mensaje,
Los resplandores de la poesía
Deben llegar a todos por igual
La poesía alcanza para todos.

Nada más, compañeros
Nosotros condenamos
–Y esto sí que lo digo con respeto–
La poesía de pequeño dios
La poesía de vaca sagrada
La poesía de toro furioso.

Contra la poesía de las nubes
Nosotros oponemos
La poesía de la tierra firme
–Cabeza fría, corazón caliente
Somos tierrafirmistas decididos–
Contra la poesía de café
La poesía de la naturaleza
Contra la poesía de salón
La poesía de la plaza pública
La poesía de protesta social.

Los poetas bajaron del Olimpo.



Nicanor Parra
Poeta Chileno (1914-2018)