Darwin Sánchez

El velorio


Fue un velorio de aquéllos de primera,
con flores a granel y con bebida,
con su hinchada sangrando por la herida
que apenaba que el muerto no la viera.

No faltó la vecina cotorrera
que hablaba hasta los codos sin medida,
repitiendo la frase remanida:
“¡Todos vamos camino a la fiambrera!”

La viuda se mandaba su concierto
con lágrimas y elogios para el muerto:
“Dios te tenga a su lado, alma bendita”.

Y un cuervo funebrero, que por crosta,
lo debe haber piantao Lázaro Costa,
armaba la excursión a Chacarita.



Darwin Sánchez
Argentino  (1908)

De: Antología de la poesía lunfarda
Selección de Luis Alposta- Ed Corregidor – 2007.

Publicó poesías en diarios y revistas de Buenos Aires y del interior del país.
Participó en certamen literario organizado con motivo del 150º aniversario de la Parroquia de San Telmo donde obtuvo el primer premio. Su obra poética permanece inédita.

Imagen extraída: http://lachiringa.wordpress.com/2011/02/05/pachencho-salio-de-su-tumba-por-un-trago-de-ron-fotos/
El velorio de Pachencho, tradición legítima de Santiago de las Vegas, en las afueras de La Habana

Javier Aduriz

Cartonero del cielo. Este croto guarda mucho de anacoreta.
Casi en la esquina, hace su casa de sueño con regularidad.
Una hilera de cajas lo encierra a la vista de todos, mientras
dos perros duermen junto con él. Jamás le he visto la cara, tal
vez porque no la precisa o sea el único sin máscara. Arrebujado
en una suerte de manta, transcurre la noche, cada noche sola.
Y el amanecer lo pilla entre vapores de colectivos.
En la severidad del paisaje: no el azar, no el destino, su ronquera
habla por todos.








                                                Quién ladra en ese perro
                                                A las estrellas



Javier Aduriz
De "Esto es así"  - Ediciones del Dock 2009



Nació en Bs. As., Caballito en 1948. Fue poeta, traductor, ensayista. Falleció, a comienzos de 2011, en Bs. As. su ciudad natal.

Pintura: Cartonero - Alejandro Varela (Buenos Aires)

Carlos de la Púa

Sor Bacana


Cusifai, farolera, sor Bacana, ventuda

que das dique a la merza con las cosas shoficas,

voy a darte un apunte fulero por gilurda

a ver si con el justo que te bato te achicas.


El vento que amarrocas, medias gambas, canarios,

recuerdo de pamelas que achacaste fresquita,

ha de ser poca mosca pa mantener otarios...

paparula, tortera, bulebú, milonguita...


Nunca un buen cadenero ha de tirarte el carro

--esquenuna, vichenza, samporlina, gilota,

que me das en los quilombos, justamente en el forro--.


Nunca tendrás un macho que por vos se haga chorro
cuando toda esa runfla de farra y cotorreo
por chinchuda y por javie no te dé más pelota.




Carlos de la Púa
Argentino (1898 – 1950)

De: Antología del soneto lunfardo - Selección de Luis Alposta – Ed. Corregidor – 2007

Recitado: Héctor Alterio
Música: Cuarteto Cedrón.

Imagen extraída de tangocity.com

Alí Chumacero

En la orilla del silencio


Ahora que mis manos
apenas logran palpar dúctilmente,
como llegando al mar de lo ignorado,
este suave misterio que me nace,
túnica y aire, cálida agonía,
en la arista más honda de la piel,
junto a mí mismo, dentro,
ahí donde no crece ni la noche,
donde la voz no alcanza a pronunciar
el nombre del misterio.

Ahora que a mis dedos
se adhiere temblorosa
la flor más pura del silencio,
inquebrantable muerte ya iniciada
en absoluto imperio de roca sin apoyo,
como un relámpago del sueño
dilatándose, cándido desplome
hacia el abismo unísono del miedo.

Ahora que en mi piel
un solo y único sollozo
germina lentamente, apagado,
con un silencio de cadáver insepulto
rodeado de lágrimas caídas,
de sábanas heladas y de negro,
que quisiera decir: "Aún existo".

Comienzo a descubrir cómo el misterio es uno
nadando mutilado
en el supremo aliento de mi sangre,
y desnudo se afina, agudiza su sombra
para cavar mi propia tumba
y decirme la fiel palabra
que sólo para mí conserva
escondida, cuidada rosa fresca:
"Eres más mío que mi sombra,
en tus huesos florezco
y nada hay que no me pertenezca
cuando a tientas persigo, destrozando tu piel
como el invierno frío de la daga,
el vaho más cernido de tu angustia
y el poro más callado de tu postrer silencio".

Entonces me saturo de mí mismo
porque el misterio no navega
ni crece desolado,
como germina bajo el aire el pájaro
que ha perdido el recuerdo del nido allá a lo lejos,
sino que es piel y sombra,
cansancio y sueño madurados,
fruta que por mis labios deja
el más alto sabor y el supremo silencio endurecido.

Y empiezo a comprender
cómo el misterio es uno con mi sueño,
cómo me abrasa en desolado abrazo,
incinerando voz y labios,
igual que piedra hundida entre las aguas
rodando incontenible en busca de la muerte,
y siento que ya el sueño navega en el misterio.



Alí Chumacero
Poeta mexicano nacido en Acaponeta, Nayarit en 1918, falleció en 2010.
Perteneció al grupo de escritores que fundó la revista Tierra Nueva y dirigió la publicación entre 1940 y 1942. Fue redactor de la revista El Hijo Pródigo.

Fotografía: Alejandro Zenker - Alí Chumacero y Leda
(de la serie La escritura y el deseo), 2002, técnica digital.

Mario Trejo

La loca del rubí


Esa mujer no estaba en sus caníbales
Amaba con presentimientos feroces
Regalaba somníferos en prueba de amistad
No insistir
No molestarla
Que ya bastante tiene la melancolía con sus abejas

¿Dónde están las mujeres de Babilonia
Con ombligos de 21 rubíes?
Venus está ahora en la casa de los viajes largos
Yo resisto aquí, lejos, en otra parte
dondequiera que está, en otra parte

Endemientras conspiras con insomnios y miedos
Con silencios y jaguares
Eres un blanco fácil en el fondo del desfiladero
Despertamos al sueño para escuchar su ruido

La loca del rubí aúlla de rabia y gime de placer
No es de dolor su alarido
Sos vos el único que emite espantos

Apagamos la luz
para lamer
nuestra soledad.




Mario Trejo (1926-2012)
De "Antología poética" - Fondo Nacional de las Artes - 2006

Argentino, Nació en Buenos Aires.

Pintura extraída: http://womenshistory.about.com/od/medieval/ss/Juana-La-Loca.htm

Pedro Aznar

A Mishima

¡Hunde la espada en tu vientre!
y deja que la sangre brote
sublevada
como el primer semen
frente a la hermosa imagen
del mártir cristiano.

Creo saber lo que querías:
La grandeza del hombre,
dibujada, irrenunciable,
en los hombros del atleta que amaste
a la distancia;
La vida
hecha un aterrador punto brillante,
colgando del hilo transparente de la desesperación
de Yasue,
sus sobrinos tragados por el mar
frente a sus ojos
de vigía impotente;
El amor indomable
que te mate siete veces:
devorado,
atravesado por espadas,
ahogado en sus aguas turbulentas,
abrasado por su fuego incontrolable,
borracho de veneno, mordido por serpientes,
aplastado en una lluvia torrencial
de piedras, hasta darte la inmortalidad
que desdeñabas; y
La muerte, al fin,
como el orgasmo verdadero
de la liberación.

Ningún otro beso podría haber saciado
tu casta boca,
hambrienta del sabor olvidado
de la carne humana.

¿Qué hiciste,
griego loco,
encarnando en samurai?




Estambul


Rostro cubierto
Piel de color oliva
Ojos antiguos

Ríos de gente
salvajemente bella
Conozco a todos

Sudor paisaje
de parra y aceitunas
por los tejados

Carros de fruta
Los pájaros insisten
en ser el cielo

Un laberinto
de luz enloquecida
Las piedras saben

El mar no miente
Un rayo en mi cabeza
Yo ya estuve aquí



Pedro Aznar
De "Pruebas de fuego" -  Editorial Longseller (1992)



Nació en Buenos Aires, en 1959.

Roberto Juarroz

24

Si conociéramos el punto
donde va a romperse algo,
donde se cortará el hilo de los besos,
donde una mirada dejará de encontrarse con otra mirada,
donde el corazón saltará hacia otro sitio,
podríamos poner otro punto sobre ese punto
o por lo menos acompañarlo al romperse.

Si conociéramos el punto
donde algo va a fundirse con algo,
donde el desierto se encontrará con la lluvia,
donde el abrazo se tocará con la vida,
donde mi muerte se aproximará a la tuya,
podríamos desenvolver ese punto como una serpentina
o por lo menos cantarlo hasta morirnos.

Si conociéramos el punto
donde algo será siempre ese algo,
donde el hueso no olvidará a la carne,
donde la fuente es madre de otra fuente,
donde el pasado nunca será pasado,
podríamos dejar sólo ese punto y borrar todos los otros
o guardarlo por lo menos en un lugar más seguro.

                                                                                (a Laura)

Roberto Juarroz

De "Cuarta poesía vertical" - Aditor, Buenos Aires, 1969




Nació en Coronel Dorrego, Buenos Aires (1925-1995)

Pintura: una Freak (http://unafreak.blogspot.com.ar/)