¿te acordás
de esa vez que bañábamos
a los pollitos con champú?
les fregábamos las alas
y los hundíamos en el balde
para enjuagarles la espuma
¿te acordás?
los pusimos a secar al sol
sobre las lajas
piaban bajito
olían a algas marinas
uno a uno
despacio
empezaron a morir
¿te acordás?
pasamos el día
llorando a esos hijos
que no habían soportado
tanto amor
un entierro
todas las noches
encerrábamos a los charitos
en el gallinero
una mañana cedió el tejido
y un revoltijo de plumas
se nos pegó a los ojos
en el patio de la capilla
enterramos los huesos
las patas los picos
hicimos guirnaldas de flores
sobre las tumbas
clavamos cruces
de varillas y alambre
las manos cubiertas de ampollas
rezamos
lloramos
más tarde sacamos
las cruces
y las usamos de espadas
Soledad Castresana
De "53" poesía argentina del siglo XXI - Editorial Municipal de Rosario - 2015 70
Nació en Intendente Alvear, 1979, La Pampa. Es Licenciada en letras por la Universidad del Salvador.
Es la hora de los magos,
todo de golpe es perfecto
y todos por fin consiguen
lo que siempre fue su sueño.
Una casa para el pobre,
el rico fama y talento,
el chico se vuelve grande,
la delgada saca pecho.
Cada terreno baldío
crece con un rascacielos,
en los platos hay manjares,
cada hueso con su perro.
Cada bruja con su escoba,
cada cura con sus rezos,
cada loco con su tema,
cada vieja con su viejo.
Manos para cada calle
y piernas para los rengos.
Y en cada rincón del mundo
se hace cierto el padre nuestro.
La redención de la carne,
resurrección de los muertos
y el perdón de los pecados
han sido todo un suceso.
Nadie mas trabaja nunca
si no lo hace como un juego,
hay regalos a patadas
y se libera a los presos.
No hay mas disturbios raciales,
baja el dólar, sube el peso,
si alguno quiere morirse
debe esperar a ser viejo.
Se acabó la guerra fría
y empezó la de los besos
y la luna, de repente,
se hizo de miel en el cielo.
Y es muy fácil comprobar
que es verdad lo que les cuento
pues quien canta esta canción
es mudo de nacimiento.
Es la hora de los magos
todo de golpe es perfecto…
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Inadaptación
Esta canción es para usted
que vive más tranquilo
si toma té de tilo.
Esta canción es para usted
que conserva el estilo
a fuerza de café.
Es para los que,
con aspirina, revivimos
si el ánimo declina.
Para los que, con uso moderado
de alcohol y nicotina,
nos hemos adaptado.
Nos adaptamos a estar contentos
aunque la mufa vaya por dentro,
nos adaptamos a hacer aspavientos
de tener mucho, aunque sea cuento.
Nos adaptamos a estar sonrientes
aunque seamos indiferentes,
nos adaptamos a los parientes,
a los ministros y al presidente.
Nos adaptamos a nuestro empleo
aunque no sea lindo ni feo,
nos adaptamos a pasar el invierno
aunque el invierno resulte eterno.
Nos adaptamos a cualquier cosa
mientras no sea muy espantosa,
nos adaptamos sin preguntarnos
para qué cornos adaptarnos.
Esta canción es para usted
que vive tan tranquilo
sorbiendo té de tilo.
Esta canción es para usted
que conserva el estilo
a fuerza de café.
Pero hay que proceder con impaciencia
y controlar las dosis de prudencia,
pues puede que un buen día de repente
cambie todo y tengamos que empezar
nuevamente.
Y readaptarnos a estar contentos
aunque otra bronca vaya por dentro,
y readaptarnos a hacer espamento
no tener guita y andar sin vento.
Y readaptarnos a estar sonrientes
aunque sigamos indiferentes,
y readaptarnos a otro intendente,
y a otros ministros y presidentes.
Y readaptarnos a un nuevo invierno
que no mejore las cosas un cuerno,
y readaptarnos a un nuevo trabajo
que tampoco nos interese un carajo.
Y readaptarnos a ser cualquiera
menos el tipo que uno debiera,
y readaptarnos sin preguntarnos
cuándo empezamos a recontrarreadaptarnos.
Esa canción es para usted,
prefiere una dimetil amino fenil pemetil
pirazolona
o un toque de rapé.
Jorge de la Vega
(1930-1971) - Artista plástico - Cantautor
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me beses toda.
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me toques todas
las partes del alma y del cuerpo y del cuerpo sin alma también.
Para ver mis ojos lamiendo tus ojos
para ver tu ombligo
que será, será, será el testigo
de que el pasado nos vuelve a pasar,
siempre el pasado nos vuelve a pasar,
de que el pasado nos vuelve a pasar,
siempre el pasado nos vuelve a pasar.
Habrá que traducirlo como a los silencios,
habrá que masajearlo como a las orejas,
habrá que silenciarlo como a los abismos,
habra que sumergirlo como a las fritangas,
habrá que tolerarlo como a las cajeras,
habrá que respetarlo como a las ballenas,
habrá que recordarlo cuando se nos olvide,
habrá que comprimirlo cuando se nos dilate,
habrá que triturarlo como a los impuestos,
habrá que programarlo como a los placeres,
habrá que calentarlo como a las tortillas,
habra que contemplarlo como al infinito.
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me beses toda.
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me toques todas
las partes del alma y del cuerpo y del alma sin cuerpo también.
Para ver mis ojos lamiendo tus ojos
para ver tu ombligo
que será, será, será el testigo
de que el pasado nos vuelve a pasar,
siempre el pasado nos vuelve a pasar,
de que el pasado nos vuelve a pasar,
siempre el pasado nos vuelve a pasar.
Habrá que traducirlo como a las ballenas,
habrá que masajearlo como a las cajeras,
habrá que silenciarlo como a los olvidos,
habrá que sumergirlo cuando se nos dilate,
habrá que tolerarlo como a las fritangas,
habrá que respetarlo como a las tortillas,
habrá que recordarlo como a los impuestos,
habrá que comprimirlo como al infinito,
habrá que triturarlo como a los silencios,
habrá que programarlo como a los abismos,
habrá que calentarlo como a los placeres,
habrá que contemplarlo como a las orejas.
Habrá que traducirlo como a los olvidos,
habrá que masajearlo cuando se nos dilate,
habrá que silenciarlo como a las fritangas,
habrá que sumergirlo como a los abismos,
Habrá que tolerarlo como a los impuestos,
habrá que respetarlo como a los silencios,
habrá que recordarlo como a las ballenas,
habrá que comprimirlo como a los placeres,
habrá que triturarlo como a las cajeras,
habrá que programarlo como al infinito,
habrá que calentarlo como a las orejas,
habrá que contemplarlo como a las tortillas.
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me beses toda.
Tengo muchas ganas de que
con la técnica de los pájaros me toques todas
las partes del alma y del cuerpo y del cuerpo sin alma también.
Liliana Felipe
Del álbúm "Vacas sagradas" 2014Ediciones El Hábito (CD).
Nació en Las Varillas, Córdoba en 1954 y al año de edad emigra con toda la familia a Villa María.
Reside en Mexico, es compositora, pianista y cantante.
Estoy en el jardín de la casa.
Yo a mi mamá, ¿por qué tenés esa cara?
Yo a mi hermana, ¿por qué actuás con disgusto?
Mi mamá a mí, es tu permanente saltar por los rincones.
Mi hermana a mí, ¿no podés venir algún día y sentarte a la mesa?
Mi mamá a mí, sos una exaltación. Explicame.
Yo a ellas, son las posturas de la alegría.
Mi tía a mí, tu madre tiene razón. Hay algo desmedido en tus movimientos.
Yo a mí tía, creía que tu cara explicaba lo contrario. Querés quedar bien.
Mi hermana a mí, en el jardín las palabras necesitan quietud.
Yo a ellas, es increíble.
Mi mamá a mí, los movientos de tus piernas nos marean.
Mi hermana a mí, escuchá.
Mi tía a mí, te tenemos un amor incondicional.
Mi tía a mí mamá, se va.
Yo salgo a un camino ondulado que a lo lejos me hace ver
siluetas de fósforos encendidos.
Regalo
Me sorprendo de recibir un regalo un día común.
Cruzo la calle y veo mi nombre escrito en negro y rojo.
O así lo creo yo
las ganas de encontrarlo.
Una bolsa de nylon de la que se desprenden pétalos de rosas a través de los rasguños de un gato.
¿Estará el animal adentro sobre un acolchado de flores deshojadas?
El perfume no es de envoltorio
y el misterio comienza a desvanecerse.
Es una bolsa de la no vida
de los jardines de las casas aledañas.
Podría buscarla y depositarla en la vereda para depararle otro destino al cuidado de las llantas de los autos.
Pero no.
Es un regalo para ser contemplado en su destrucción como una piñata de cumpleaños.
Y me siento en un cajón de manzanas hasta que estalla mi nombre con la forma de una princesa que, con un cigarrillo en la mano, inventa un camino contrario al que iba.
Tamara Domenech
De "53" poesía argentina del siglo XXI - Editorial Municipal de Rosario 70
Nació en 1976 en la ciudad de La Plata, provincia de Buenos Aires, es Licenciada en Comunicación Social en la UNLP. Reside en Capital. Dirige el sello Ediciones Presente.
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no.
Mario Benedetti
Nació en Paso de los Toros, 1920, murió en Montevideo, 2009 (Uruguay)
Interpretación: Estudio Coral Meridies, Dir. Virginia Bono
Obra de la compositora cubana Beatríz Corona, sobre el poema de Mario Benedetti.
Si yo tuviera una lengua de mariposa,
entraría en ti más y más profundamente
y te chuparía todo el amor.
Pero mi lengua es corta y plana,
por lo que sólo lamo esmeradamente los pétalos
y ando impaciente por el pistilo.
Sólo llego a un punto en el que aguardo,
mi Musa que se aleja de mí, y a pesar de ello,
viene apareciendo ante mis ojos cerrados algo sublime.
Es como las nubes, se transfiguran constantemente,
en montañas, en sueños, en alas de mariposas que atraviesan el océano,
y a veces en dos cuerpos que se aman.
Hasta donde me sea posible acerco la nariz y la boca
a la flor que se sostiene entre las piernas atléticas como de una adolescente,
aspiro lentamente el olor húmedo y nostálgico de la tierra natal.
“Ésta es mi otra cara”, tú murmurando,
te quedas liberada.
¿Eres mi madre?
Es como si yo lo saboreara por completo con mi lengua.
Pero tú que estás siempre lejos,
como los pechos muy distantes
Yutaka Hosono
Yokohama, 1936.
Estudió español en la Universidad de Tokio y durante más de cuatro décadas trabajó en Brasil, Bolivia y México donde tradujo al japonés numerosos poetas españoles y latinoamericanos.
si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a amado rostro desaparecido
Anillos de ceniza
A Cristina Campo
Son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia.
Hay, en la espera,
un rumor a lila rompiéndose.
Y hay, cuando viene el día,
una partición de sol en pequeños soles negros.
Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta,
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio.
Madrugada
Desnudo soñando una noche solar.
He yacido días animales.
El viento y la lluvia me borraron
como a un fuego, como a un poema
escrito en un muro.
Reconocimiento
Tú haces el silencio de las lilas que aletean
en mi tragedia del viento en el corazón.
Tú hiciste de mi vida un cuento para niños
en donde naufragios y muertes
son pretextos de ceremonias adorables.
Alejandra Pizarnik De" LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES"
Avellaneda, 29 de abril de 1936 - Buenos Aires, 25 de septiembre de 1972.
Poeta y ensayista
Fotografía extraída: http://elcoloquiodelosperros.weebly.com/artiacuteculos/alejandra-pizarnik-las-palabras-rotas:
