lunes, 16 de febrero de 2015

Daniel Viglietti / Mario Benedetti






Anaclara / Bienvenida


Con un grafo
ella escribe en las paredes ”resistir”,
bufanda rojinegra por la espalda,
minifalda,
Anaclara.

Borra infancia
aprendiendo en bellas artes a crecer,
con pechos de rosales sin espinas,
agua marina,
Anaclara.

Es de agua
cuando el hijo se enamora de la sed
y si el niño le regala una amapola
llora sola,
Anaclara.

Nunca encuentra
porque busca siempre el modo de no hallar,
aunque sabe que lo nuevo se conquista,
anarquista,
Anaclara.

Si la hieren
de tan tierna tiene miedo de morir
y entonces pone espinas en las rosas,
temerosa,
Anaclara.

De mañana
va tejiendo los telares de la duda,
aún desnuda preguntándole al espejo
un consejo,
Anaclara.

Hospitales
que conocen la dulzura de sus manos,
los dolores con mirarla ya se olvidan,
fisiatría,
Anaclara.

Si el camino
Anaoscura siempre claro quieres ver,
nunca dejes,
Anaclara, tu locura compañera,
tu locura de palomas casi halcones,
tus pasiones,
Anaclara.


Daniel Viglietti


Bienvenida


Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más dócil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero

después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco

yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie

tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros

no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
y eso te da una lumbre
inapagable
ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales
con nuevas
con hondura
con franqueza

sé que voy a quererte sin preguntas
sé que vas a quererme sin respuestas.


Mario Benedetti



Mario Benedetti (Uruguay 1920-2009)  / Daniel Viglietti (Uruguay, 1939)
DE "A dos voces" 1984

Obra: José Palomo (Chile)

sábado, 14 de febrero de 2015

Acho Estol






Una iguana y tres monedas


Sola, torva, enrarecida.
Quieta como una ventana.
Desconfiada de las moscas
y de los perros que pasan.

Qué diría de su vida
un vistazo a su cartera?
Fotos rotas y crayones,
una iguana y tres monedas.

Algo pasa en su pasado,
algo que sigue pasando.
Como un cine empantanado,
en la misma escena de amor.

Se le nota un fantasma,
por ahí lo sigue esperando.
En este bar naufragado
de noche densa de abril.

Me distrae de su cara
un collar extravagante,
se atrinchera en el sombrero
y en los anteojos grandes.

Una vez la vi llorando,
en su martini llovía.
Y le dio un billete grande
al changuito que pedía.

Algo pasa en su pasado,
algo que sigue pasando.
Como un cine empantanado
en la misma escena de amor.

Yo daría mi fortuna;
una iguana y tres monedas,
por saber qué está pensando
en la noche densa de abril.



Acho Estol
Argentino – 1964



Intérprete: La Chicana - Del CD “Tango agazapado” – 2004


Obra: “Ramona vive su vida” Xilocollage de Antonio Berni (Argentino)

martes, 10 de febrero de 2015

Estela Figueroa





Un atardecer de abril después de una separación


Ya no tengo a quién esperar
De modo que para qué preocuparse
Por cambiar las sábanas
o barrer el patio.

Se hace lo imprescindible
regar las plantas
dar de comer a los gatos
¿qué culpa tienen?
Al crepúsculo salgo a la calle
en busca de cerveza.
Mi vecino homosexual me invita
a cenar este sábado a su casa.
Acepto.
Donde no hay sexo no hay problemas.

Estos encuentros
han llegado a ser mi único sentimiento.



Estela Figueroa
Nació en 1946, poeta. Pcia. de santa Fe



De"Poetas Argentinas (1940-1960)" - Selección de Irene Gruss - Ediciones del Dock 2006


Obra de: Julio Romero de Torres (España, 1874)


sábado, 7 de febrero de 2015

Concepción Bertone




Invierno


La mujer de la bata gastada
barre las hojas de la vereda
ajena a la mirada que la desnuda. Barre
una llamarada de hojas de fresno
y enciende un fósforo
para que el fuego la apague.


* * *


Una piedra en el río
Donde hay poco caudal
hay islas
momentáneas.
Les hace falta mar.
Y no perdura
en un poco de légamo
la vida. Es otra cosa
creo. Una isla
si no es
como Puerto Rico
un país.
Es tan sólo un coral
en la marisma.
Una piedra en el río.



Concepción Bertone
De "Citas", 1983. - En "Poetas Argentinas (1940-1960) Ediciones del Dock



Argentina, nació en Córdoba 1947. Reside en Rosario, Santa Fe.


Obra: dai-fuego - Alejandro Varela (Buenos Aires, 1963)

miércoles, 4 de febrero de 2015

Elida Berelejis





“ los apurados de nada”
 Fernando Delgado  


los  que espiamos
por el ojo del viento
los que   tocamos el fondo
de las palabras
a veces damos vuelta
por los sueños
un codazo
a la realidad ( que no grite tanto)
construimos la utopía
a nuestra medida
y lo que es peor
la creemos
siempre apurados
tanto…
olvidamos  para qué.




“solamente muero los domingos”
Charly García  


seis y media
de la tarde
 la pregunta 
truena
y el silencio
no contesta.



Elida Berelejis
Argentina - Reside en "El Pato" (Inéditos)

domingo, 1 de febrero de 2015

Nicolai Troshinsky




  Samare - la poudrière 2008  




Nicolai Troshinsky

Nació en Moscú en 1985. Estudió ilustración en la escuela de arte nº10 de Madrid y más tarde cursos intensivos con Józef Wilkon y Linda Wolfsgruber en Sármede, Italia. En 2009 terminó sus estudios de realización de cine de animación en la escuela francesa “La Poudrière”.

Realización : Nicolai Troshinsky
Música : Sylvia Filus
Creación: Pierre Sauze

Sitio Web: http://www.troshinsky.com/

jueves, 29 de enero de 2015

Tamara Kamenszain





Evocando la cara del hombre
la boca hacia debajo de una máscara
marca la línea de la pena
escribe la tragedia
que sobre ese tablado tiene
su reverso en la línea de otra boca.
Hacia arriba el trazo contrario
indica la alegría de una máscara
que imitando la cara del hombre
escribe la comedia
invierte la tragedia que ahora
sobre ese tablado se divierte.


(de Los No, 1977)


10. Ana Frank


No hay sótano más oscuro
que éste al que desciende el alma
para esconder con palabras
lo que debería decirse
                                    MUERTE.
Nos persiguen y por eso dejamos constancia de sobrevida.
Es un homenaje al ghetto encierro precoz
donde la niña aprende a canjear veinticuatro horas en blanco
por segundo de escritura.


(de El ghetto, 2003)



Tamara Kamenszain
Argentina, Buenos Aires, 1947.


Obra: Ella se escribe (2007) Impresión digital - Hilda Paz (Bernal, Buenos Aires)


Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com