domingo, 14 de abril de 2013

Jaime Dávalos
















Tonada del viejo amor


Y nunca te he de olvidar
En al arena me escribías
El viento lo fue borrando
Y estoy mas solo mirando el mar

Que lindo cuando una vez
Bajo el sol del mediodía
Se abrió tu boca en un beso
Como damasco lleno de miel

Herida la de tu boca
Que lastima sin dolor
No tengo miedo al invierno
Con tu recuerdo lleno de sol

Quisiera volverte a ver
Sonreír frente a la espuma
Tu pelo suelto en el viento
Como un torrente
De trigo y luz

Ya se que no vuelve mas
El verano en que me amabas
Que es ancho y negro el olvido
Y entra el otoño en mi corazón. 





Jaime Dávalos
Nació en la ciudad de Salta del año 1921. Poeta, músico y compositor.

Interpretación: Juan Carlos Baglietto / Lito Vitale

jueves, 11 de abril de 2013

Juan Gelman
















FLORES


Los agujeros de la palabra
tienen alma. Nadie
la ve, ni el alma de los agujeros
se ve a sí misma, ni
la palabra la ve. La veleta
sigue al viento en esta casa donde
lo que fue dolor es dolor. La
cantante se fue a París para
encontrarse con su canto, el dolor
se va al dolor mientras
el viento gira y las flores
dejan pasar.




ALLÍ


Nadie te enseña a ser vaca.
Nadie te enseña a volar en el espanto.
Mataron y mataron compañeros y
nadie te enseña a hacerlos de nuevo. ¿Hay
que romper la memoria para
que se vacíe? Miro
navegar rostros en mi sangre y me digo
que no murieron aún.
Pero mueren aún.
¿Qué hago mirando cada rostro?
¿Muero con ellos cada vez?
En alguna telita del futuro habrán escrito
sus nombres. Pero
la verdad es que están muertos.
Alzan sueños sin método contra
la vida chiquita.




EN SERIE


En la esquina de Serrano y Corrientes
pasa el niño que fui
y no comprendo todavía. Cierra
la unión del alma con su vacío y la tarde
se tiende como un pañuelo seco. Hay
calles sentadas, despedidas, silban
en el pasado que vendrá.




Juan Gelman
De "Valer la pena" 2001 - Seix Barral

Nace en Buenos Aires en 1930.

Obra:  Agujeros 1 - Juan Pablo Capdevielle
http://www.con-versiones.com/nota1059.htm



domingo, 7 de abril de 2013

Alfredo Veiravé























F/plagios
                                                         Por imágenes fragmentarias 


Él es rápido, piensa con imágenes claras;
yo soy lento, pienso con imágenes fragmentarias.
Robert Graves


Él es fuerte piensa con imágenes rápidas
yo soy oscuro todo se me ocurre en la escalera al salir.

Él es decidido piensa con las consignas del Partido
yo soy confuso me pierdo en los jardines detrás de una
    sombra.

Él es buen orador convence de inmediato sobre lo
    mediato
yo soy torpe en las mesas redondas me quedo callado.

Cuando los hechos se le escapan él cuestiona su importancia;
cuando el hecho se me escapa yo desconfío de mis imágenes.

Él persiste con las fechas exactas y las cronologías no lo turban
yo confundo los cines con las escenas de Macbeth, las matanzas de
Cholula con los dragones del paraíso, los besos de los sueños con los tuyos,
y así sucesivamente.


De "La máquina del mundo" (1977)





Rainy taxi


Llueve sobre las mujeres solitarias
cometas de plantas hechizadas
vienen corriendo entre los
gigantes gemidos
delirios fúnebres
bocas pintadas en forma de corazón
y al mismo tiempo
no sé por qué —alegres, empapadas—
con un paraguas negro
y unos guantes deliciosamente muertos las manos adentro
sus uñas violetas sus espaldas comidas por los caracoles.
¿Desde qué antiguo esplendor viene este taxi
bajo la lluvia
en la desnudez de las dos mujeres solitarias?

Podría decir que van para un museo
si no fuera que naufragan constantemente en los círculos del Dante.


De "Puntos luminosos" (1970)





Alfredo Veiravé











Nació en Gualeguay, Entre Ríos, en 1928. En 1957 se radicó en Resistencia, Chaco. Falleció el 22 de noviembre de 1991.


Obra:

    1951: El alba, el río y tu presencia
    1955: Después del Alba, el ángel.
    1960: El ángel y las redes.
    1955: Destrucciones y un jardín de la memoria.
    1970: Puntos luminosos.
    1974: El Imperio Milenario, Editorial Sudamericana.
    1976: La máquina del tiempo.
    1977: La máquina del mundo, Editorial Sudamericana.
    1980: Historia natural, Editorial Sudamericana.
    1985: Radar en la tormenta, Editorial Sudamericana.
    1990: Laboratorio Central.



Pintura: http://www.theaglaworld.com

jueves, 4 de abril de 2013

Alfredo Jorge Maxit
















A veces


A veces me cansan las palabras,
espejos rotos de mi sabiduría.
Las llevo a orilla de la quema
pero ellas no inventan realidades.

Ellas no hacen la tristeza
que lame empecinadamente
la bilis del mundo.

A veces me cansan las palabras.
Si no las soporto, las escribo.
Las quito de encima.





Biografía


Como la hierba. Como el agua.
Como los pájaros - tal vez -
que emigran y regresan,
la palabra siempre está
junto al silencio.

Siempre. Puente verbal.
Verde sonoro, espacio.
Hipérbole biográfica
de la carne.





Alfredo Jorge Maxit
De "La poesía desde los poemas" (2009) - Ediciones La luna que









Nació en Colón, Entre Ríos. 1942

domingo, 31 de marzo de 2013

Amalia Pérez




















CUATRO



Por mas piedras que maltrate este pie
camina hacia tu casa
una y otra vez

mis rodillas conocen lo rugoso de tu calle
mi porfía me obstina frente a vos
sin embargo
tu pedestal de madera te separa de mis huesos

quisiera que bajes a dormir a mi costado
que veas mi ojo izquierdo
quiero que mis noches suban por tu vientre
y te levantes después cada mañana
que la anestesia te corroa como a mí
que no te apiades durante todo un día
que no mires para abajo cuando tiran de tu sayo
y te salves cada noche frente a un plato de comida

que te animes a vivir en esta tierra
como yo
que te hagas humano necesito

que la mortalidad de tus jugos te acompañen
pero que estés en la tierra
mientras tanto






CINCO


ahí donde no estás
como la llaga que crece de su carne
es tu presencia
¿será esto una venganza o sos simplemente una baldosa floja?

¿qué de judas hay en vos?
¿que desquite en mí tu soledad
/ ese barrilete coleando en la vía láctea?

¿amaneciste escarbándote el alma alguna vez?
¿latió tu corazón por la crueldad de un instante ?
al costado del riachuelo el aceite no vidrió tus ojos

te sometió tu revancha
la envidia por mis naufragios
por mis dioses y creadores
la ferocidad del incesto tapiado
la urgencia de mis talones

te resta lo que queda de mí
lo que no murió en cada muerte
ni aquello que no pudo nacer

el probarte nombres y sobretodos
es tu última salida
a ver si en una de esas haces sombra
y te das el gusto







Amalia Pérez

De "Sapo que no se traga" (Monólogos) Ediciones El Mono Armado 2011
Argentina, nació en Lomas de Zamora.

Imagen: http://lamonomagazine.com/forgotten-dreams-disparos-de-verdad/

domingo, 24 de marzo de 2013

Luis Luchi




Calificaciones

Ellos son malos
                                                                 egoístas
                                                             perversos                                    
                                                         antisemitas
                                                     antinegros
                                                 superficiales                            
                                             ignorantes
                                         ahorrativos
                                      insidiosos
                                  cuenteros
                              solitarios
                         repulsivos
                      calculadores
                   fusiladores
              propietarios
           sarcásticos
      mentirosos
   sensuales
respetan los símbolos
pegan a los hijos
pegan a los hambrientos
pegan a los inseguros
pegan
         a los versificadores
         a los prosistas
acumuladores
escribanos
turistas
son y lo cuidan
son y no mueren
son y son viejos.
Saben calcular
saben lo que les espera
saben leer
saben pagar
saben.
Mienten a las esposas
mienten al fisco
mienten a los hijos
mienten a las amantes
mienten al médico
mienten.
Temen a la muerte
en el hospital
en la cama
en el satélite
en las películas
temen la poliomielitis
temen al ajedrez
temen que ocurra lo que no esperan
temen.
Ellos son
                                                         ministros
                                                      jefes de policía                                    
                                                  masculinos femeninos
                                              ebrios a las seis
                                           solitarios
                                        malos
                                    egoístas
                                 ambiciosos
                               ignorantes
odian a los inquietos
a los inseguros
a los que dudan
a los que pegan fuerte
a los que no pagan
a los que no siguen
a los que no quieren
a los que leen
a los que dudan
no son dóciles
                                       la horca
no son canallas, fusilarlos
no son carneros, expulsarlos
no son propietarios, expulsarlos
no son incondicionales, expulsarlos
no son solitarios, aislarlos.
Ellos sobornan
                                                   televisión
                                               revistas
                                           diarios
                                        cigarrillos
                                     cocaína
                                preservativos
                            comidas
                         sueños de viajes.
Ellos sobornan
mantienen      bebidas
                 mujeres
               vinos
                      y canto
pagan
                      Viena
                   pagan
técnicas sexuales de amor incondicional
                   pagan
las experiencias.
Compañeros: ellos mueren
                    no quieren morir
                    morirán igual
                    lo digo yo
                    quién soy yo
                    en esta época de la
                    decadencia absoluta
                    del capitalismo
                    financiero imperialista
                    lo digo yo
                    que tengo un poema
                    completo preparado
                    sobre lo que somos nosotros
                    en esta época
                    del capitalismo
                                                 agonizante
                                                 decrépito
                                                 agonizante
lo digo yo y  basta
soy responsable únicamente
ante mí
                         ante mi mujer que quiero
                         ante mis hijos
                         por quienes tiemblo
ante mis amigos
unos notables adolescentes crecidos
que son rebeldes
porque el mundo no les gusta
en cuanto les guste
firmarán mi orden de ostracismo
soy responsable ante el
                                    almacenero
a la vez bolichero
descendiente directo de los antiguos bolicheros que expendían
el alcohol cuando Juan Moreira, Martín Fierro, José
Hernández, Federico Wernicke, podían caer en cualquier
momento de sorpresa
ante el estado federal comunal provincial
ante el crepúsculo
que no sé bien por qué me persigue.
Responsabilidad
ante las mujeres que amé
y nunca se enteraron
las que se enteraron
y me rechazaron
las que vivieron conmigo
las que me acunaron
las que me delataron
las que me quisieron.
Pero sepan yo no como más
                                              no bebo más
                                           no lloro más
                                        no espero más
                                     no grito más
                                  no lamento más
                               no quejo más
                            no más
                            bebo más
                            bebo más
                            bebo más.





Luis Luchi
Argentino (1921 – 2000)

Exilado en Barcelona desde 1976, murió en esa ciudad en octubre de 2000. En vida nunca obtuvo más premio y reconocimiento que el de sus lectores e innumerables amigos.

Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com