domingo, 14 de abril de 2013
Jaime Dávalos
Tonada del viejo amor
Y nunca te he de olvidar
En al arena me escribías
El viento lo fue borrando
Y estoy mas solo mirando el mar
Que lindo cuando una vez
Bajo el sol del mediodía
Se abrió tu boca en un beso
Como damasco lleno de miel
Herida la de tu boca
Que lastima sin dolor
No tengo miedo al invierno
Con tu recuerdo lleno de sol
Quisiera volverte a ver
Sonreír frente a la espuma
Tu pelo suelto en el viento
Como un torrente
De trigo y luz
Ya se que no vuelve mas
El verano en que me amabas
Que es ancho y negro el olvido
Y entra el otoño en mi corazón.
Jaime Dávalos
Nació en la ciudad de Salta del año 1921. Poeta, músico y compositor.
Interpretación: Juan Carlos Baglietto / Lito Vitale
jueves, 11 de abril de 2013
Juan Gelman
FLORES
tienen alma. Nadie
la ve, ni el alma de los agujeros
se ve a sí misma, ni
la palabra la ve. La veleta
sigue al viento en esta casa donde
lo que fue dolor es dolor. La
cantante se fue a París para
encontrarse con su canto, el dolor
se va al dolor mientras
el viento gira y las flores
dejan pasar.
ALLÍ
Nadie te enseña a ser vaca.
Nadie te enseña a volar en el espanto.
Mataron y mataron compañeros y
nadie te enseña a hacerlos de nuevo. ¿Hay
que romper la memoria para
que se vacíe? Miro
navegar rostros en mi sangre y me digo
que no murieron aún.
Pero mueren aún.
¿Qué hago mirando cada rostro?
¿Muero con ellos cada vez?
En alguna telita del futuro habrán escrito
sus nombres. Pero
la verdad es que están muertos.
Alzan sueños sin método contra
la vida chiquita.
EN SERIE
En la esquina de Serrano y Corrientes
pasa el niño que fui
y no comprendo todavía. Cierra
la unión del alma con su vacío y la tarde
se tiende como un pañuelo seco. Hay
calles sentadas, despedidas, silban
en el pasado que vendrá.
Juan Gelman
De "Valer la pena" 2001 - Seix Barral

Nace en Buenos Aires en 1930.
Obra: Agujeros 1 - Juan Pablo Capdevielle
http://www.con-versiones.com/nota1059.htm
domingo, 7 de abril de 2013
Alfredo Veiravé
F/plagios
Por imágenes fragmentarias
Él es rápido, piensa con imágenes claras;
yo soy lento, pienso con imágenes fragmentarias.
Robert Graves
Él es fuerte piensa con imágenes rápidas
yo soy oscuro todo se me ocurre en la escalera al salir.
Él es decidido piensa con las consignas del Partido
yo soy confuso me pierdo en los jardines detrás de una
sombra.
Él es buen orador convence de inmediato sobre lo
mediato
yo soy torpe en las mesas redondas me quedo callado.
Cuando los hechos se le escapan él cuestiona su importancia;
cuando el hecho se me escapa yo desconfío de mis imágenes.
Él persiste con las fechas exactas y las cronologías no lo turban
yo confundo los cines con las escenas de Macbeth, las matanzas de
Cholula con los dragones del paraíso, los besos de los sueños con los tuyos,
y así sucesivamente.
De "La máquina del mundo" (1977)
Rainy taxi
Llueve sobre las mujeres solitarias
cometas de plantas hechizadas
vienen corriendo entre los
gigantes gemidos
delirios fúnebres
bocas pintadas en forma de corazón
y al mismo tiempo
no sé por qué —alegres, empapadas—
con un paraguas negro
y unos guantes deliciosamente muertos las manos adentro
sus uñas violetas sus espaldas comidas por los caracoles.
¿Desde qué antiguo esplendor viene este taxi
bajo la lluvia
en la desnudez de las dos mujeres solitarias?
Podría decir que van para un museo
si no fuera que naufragan constantemente en los círculos del Dante.
De "Puntos luminosos" (1970)
Alfredo Veiravé
Nació en Gualeguay, Entre Ríos, en 1928. En 1957 se radicó en Resistencia, Chaco. Falleció el 22 de noviembre de 1991.
Obra:
1951: El alba, el río y tu presencia
1955: Después del Alba, el ángel.
1960: El ángel y las redes.
1955: Destrucciones y un jardín de la memoria.
1970: Puntos luminosos.
1974: El Imperio Milenario, Editorial Sudamericana.
1976: La máquina del tiempo.
1977: La máquina del mundo, Editorial Sudamericana.
1980: Historia natural, Editorial Sudamericana.
1985: Radar en la tormenta, Editorial Sudamericana.
1990: Laboratorio Central.
Pintura: http://www.theaglaworld.com
jueves, 4 de abril de 2013
Alfredo Jorge Maxit
A veces
A veces me cansan las palabras,
espejos rotos de mi sabiduría.
Las llevo a orilla de la quema
pero ellas no inventan realidades.
Ellas no hacen la tristeza
que lame empecinadamente
la bilis del mundo.
A veces me cansan las palabras.
Si no las soporto, las escribo.
Las quito de encima.
Biografía
Como la hierba. Como el agua.
Como los pájaros - tal vez -
que emigran y regresan,
la palabra siempre está
junto al silencio.
Siempre. Puente verbal.
Verde sonoro, espacio.
Hipérbole biográfica
de la carne.
Alfredo Jorge Maxit
De "La poesía desde los poemas" (2009) - Ediciones La luna que
Nació en Colón, Entre Ríos. 1942
domingo, 31 de marzo de 2013
Amalia Pérez
CUATRO
Por mas piedras que maltrate este pie
camina hacia tu casa
una y otra vez
mis rodillas conocen lo rugoso de tu calle
mi porfía me obstina frente a vos
sin embargo
tu pedestal de madera te separa de mis huesos
quisiera que bajes a dormir a mi costado
que veas mi ojo izquierdo
quiero que mis noches suban por tu vientre
y te levantes después cada mañana
que la anestesia te corroa como a mí
que no te apiades durante todo un día
que no mires para abajo cuando tiran de tu sayo
y te salves cada noche frente a un plato de comida
que te animes a vivir en esta tierra
como yo
que te hagas humano necesito
que la mortalidad de tus jugos te acompañen
pero que estés en la tierra
mientras tanto
CINCO
ahí donde no estás
como la llaga que crece de su carne
es tu presencia
¿será esto una venganza o sos simplemente una baldosa floja?
¿qué de judas hay en vos?
¿que desquite en mí tu soledad
/ ese barrilete coleando en la vía láctea?
¿amaneciste escarbándote el alma alguna vez?
¿latió tu corazón por la crueldad de un instante ?
al costado del riachuelo el aceite no vidrió tus ojos
te sometió tu revancha
la envidia por mis naufragios
por mis dioses y creadores
la ferocidad del incesto tapiado
la urgencia de mis talones
te resta lo que queda de mí
lo que no murió en cada muerte
ni aquello que no pudo nacer
el probarte nombres y sobretodos
es tu última salida
a ver si en una de esas haces sombra
y te das el gusto
Amalia Pérez

De "Sapo que no se traga" (Monólogos) Ediciones El Mono Armado 2011
Argentina, nació en Lomas de Zamora.
Imagen: http://lamonomagazine.com/forgotten-dreams-disparos-de-verdad/
jueves, 28 de marzo de 2013
domingo, 24 de marzo de 2013
Luis Luchi
Calificaciones
Ellos son malos
egoístas
perversos
antisemitas
antinegros
superficiales
ignorantes
ahorrativos
insidiosos
cuenteros
solitarios
repulsivos
calculadores
fusiladores
propietarios
sarcásticos
mentirosos
sensuales
respetan los símbolos
pegan a los hijos
pegan a los hambrientos
pegan a los inseguros
pegan
a los versificadores
a los prosistas
acumuladores
escribanos
turistas
son y lo cuidan
son y no mueren
son y son viejos.
Saben calcular
saben lo que les espera
saben leer
saben pagar
saben.
Mienten a las esposas
mienten al fisco
mienten a los hijos
mienten a las amantes
mienten al médico
mienten.
Temen a la muerte
en el hospital
en la cama
en el satélite
en las películas
temen la poliomielitis
temen al ajedrez
temen que ocurra lo que no esperan
temen.
Ellos son
ministros
jefes de policía
masculinos femeninos
ebrios a las seis
solitarios
malos
egoístas
ambiciosos
ignorantes
odian a los inquietos
a los inseguros
a los que dudan
a los que pegan fuerte
a los que no pagan
a los que no siguen
a los que no quieren
a los que leen
a los que dudan
no son dóciles
la horca
no son canallas, fusilarlos
no son carneros, expulsarlos
no son propietarios, expulsarlos
no son incondicionales, expulsarlos
no son solitarios, aislarlos.
Ellos sobornan
televisión
revistas
diarios
cigarrillos
cocaína
preservativos
comidas
sueños de viajes.
Ellos sobornan
mantienen bebidas
mujeres
vinos
y canto
pagan
Viena
pagan
técnicas sexuales de amor incondicional
pagan
las experiencias.
Compañeros: ellos mueren
no quieren morir
morirán igual
lo digo yo
quién soy yo
en esta época de la
decadencia absoluta
del capitalismo
financiero imperialista
lo digo yo
que tengo un poema
completo preparado
sobre lo que somos nosotros
en esta época
del capitalismo
agonizante
decrépito
agonizante
lo digo yo y basta
soy responsable únicamente
ante mí
ante mi mujer que quiero
ante mis hijos
por quienes tiemblo
ante mis amigos
unos notables adolescentes crecidos
que son rebeldes
porque el mundo no les gusta
en cuanto les guste
firmarán mi orden de ostracismo
soy responsable ante el
almacenero
a la vez bolichero
descendiente directo de los antiguos bolicheros que expendían
el alcohol cuando Juan Moreira, Martín Fierro, José
Hernández, Federico Wernicke, podían caer en cualquier
momento de sorpresa
ante el estado federal comunal provincial
ante el crepúsculo
que no sé bien por qué me persigue.
Responsabilidad
ante las mujeres que amé
y nunca se enteraron
las que se enteraron
y me rechazaron
las que vivieron conmigo
las que me acunaron
las que me delataron
las que me quisieron.
Pero sepan yo no como más
no bebo más
no lloro más
no espero más
no grito más
no lamento más
no quejo más
no más
bebo más
bebo más
bebo más.
Luis Luchi
Argentino (1921 – 2000)
Exilado en Barcelona desde 1976, murió en esa ciudad en octubre de 2000. En vida nunca obtuvo más premio y reconocimiento que el de sus lectores e innumerables amigos.
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Poesía del Mondongo
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Email: fernando1954@gmail.com
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