Juan Luis Guerra

Ojalá que llueva café


Ojalá que llueva café en el campo
que caiga un aguacero de yuca y té
del cielo una *jarina de queso blanco
y al sur una montaña de berro y miel
ojalá que llueva café

Ojalá que llueva café en el campo
peinar un alto cerro
de trigo y *mapuey
bajar por la colina de arroz graneado
y continuar el arado con tu querer

Ojalá el otoño en vez de hojas secas
pinta mi cosecha de *pitisalé
siembre una llanura de patata y fresas
ojalá que llueva café

Ojalá que llueva café en el campo
sembrar un alto cerro de trigo y *mapuey
bajar por la colina de arroz graneado
y continuar el arado con tu querer
ojalá que llueva café en el campo

Pa que en la realidad
no se sufra tanto
ojalá que llueva café en el campo

pa que en Villa Vásquez oigan este canto
ojalá que llueva café en el campo

Pa que todos los niños
canten este canto
ojalá que llueva café en el campo
ojalá que llueva,
ojalá que llueva,
Ojalá que llueva café en el campo



Juan Luis Guerra Seijas
Nació el 7 de junio de 1957 en Santo Domingo - República Dominicana
Autor y compositor

* Jarina de queso blanco: lluvia ligera, asociado a la idea de la "lluvia de harina" que se ve al pasar la harina por un cedazo o tamiz.

* Mapuey, es una especie de planta nativa de las regiones tropicales de América del Sur y el Caribe. La pulpa es comestible y ampliamente utilizada en la cocina local

* Pitisalé: carne de cerdo o chivo secada al sol que se usa para aderezar algunos platos.



Obra: Vuelo mágico XVIII - William Hernández

Alberto Fritz

Trazos III


Está claro que para morir no necesitamos
de nadie.

Y cuánto dolor en nadie.

¿Y a quién beber de miedo, la frente, la voz,
  el mar asesinado de los días?

Queda claro que para morir, tampoco alcanzan los recuerdos.



Ocre


Es cierto el olor de las tardes
El ocre
Cierto el sentimiento
Este consuelo que provoca el tacto.
Fatal y cierto
El latido los días el amor
Fatal y cierto lo que murmuro.
Lo demás,
Lo innumerable.




Los juegos menores


a jugar como niños
los mares
apretemos como locos
las bujías de la casa
escondrijos de agua
cetonia en carnes por donde corre tinta
un simulado aguacero de palabras bonitas
verticales
elocuentes
pero prestadas
todas prestadas.



Alberto Fritz

Nació en 1962 en Viedma (Rio Negro)
Publicó "Animal Sumergido" (1989) y "Los Juegos Menores" (1996).
Dirige desde 1997 el periódico cultural "El Río Invisible". Co-dirigió la revista digital Revuelto Magallanes junto a Cristian Aliaga.

Vicente Aleixandre

El desnudo


I

¿Que llevas ahí, en tu gracioso cesto de margaritas
   ligeras?
El poniente sin mancha quiere besarme desde tus mejillas
   inocentes
Un cándido corpiño encierra la gloria dulce de un
   mediodía prisionero,
mientras tu cuello erguido sostiene la crespa concentración
   de la luz,
sobre la que los pájaros virginales se encienden.

Pero suelta, suelta tu gracioso cestillo,
mágica mensajera de los campos;
échate sobre el césped aquí a la orilla del río.
Y déjame que en tu oído yo musite mi sombra,
mi penumbrosa esperanza bajo los álamos plateados.



II


Acerca ahora tus pies desnudos,
húmedos en el agua.
Un hervor de oro, de carmín, de plata rápida,
cruza ligero, confundiendo su instantáneo fulgor
con tu espuma constante, oh rosa.
Déjame ahora beber esa agua pura,
besar acaso ciegamente
unos pétalos frescos, un tallo erguido,
un perfume mojado a primavera,
mientras tu cuerpo hermoso arriba orea
su cabello luciente y tus dos manos ríen
entre su luz, y tu busto palpita.


III


Tu desnudo mojado no teme a la luz.
Todo el verde paisaje se hace mas tierno
en presencia de tu cuerpo extendido.
Sobre tu seno alerta un pájaro rumoroso
viene a posar su canción, y se yergue.
Sobre la trémula cima su garganta extasiada
canta a la luz, y siente dulce tu calor propagándole.
Mira un instante la tibia llanura aún húmeda del rocío
y con su lento pico amoroso bebe.
Bebe la perlada claridad de tu cuerpo,
alzando al cielo su plumada garganta,
ebrio de amor, de luz, de claridad, de música.


IV


Mirar anochecer tu cuerpo desnudo,
goteante todavía el día,
sobre el césped tranquilo, en la mágica atmósfera del
   amor.
Con mi dedo he trazado sobre tu carne
unas tristes palabras de despedida.
Tu seno aterciopelado silencia mi caricia postrera:
ya casi tu corazón se para.
En tu cuello una música se ensordece,
mudo gemido del poniente anhelante,
y si te miro veo la luz, la luz última
sin sangre, extinguirse en un gran grito final contra mis
   ojos, ciega.


Súbitamente me hundo en tu boca
y allí bebo todo el último estertor de la noche.



Vicente Aleixandre
De "Sombra del paraíso" - Biblioteca clásica y contemporánea
(LOSADA 1977 - Tercera Edición)



España ( 1896 – 1984)

Poeta español de la llamada Generación del 27 considerado padre del surrealismo en lengua castellana.
Ingresó en la Real Academia Española el 22 de enero de 1950.
Premio Nacional de Literatura en 1933 por La destrucción o el amor, Premio de la Crítica en 1963 por En un vasto dominio, y en 1969, por Poemas de la consumación.
Premio Nobel de Literatura en 1977.

Obra: Desnudo con naturaleza muerta, óleo sobre lienzo, Denis Nuñez Rodríguez

Leopoldo María Panero

Mutis


Era más romántico quizá cuando
arañaba la piedra
y decía por ejemplo, cantando
desde la sombra a las sombras,
asombrado de mi propio silencio,
por ejemplo: "hay
que arar el invierno
y hay surcos, y hombres en la nieve"
Hoy las arañas me hacen cálidas señas desde
las esquinas de mi cuarto, y la luz titubea,
y empiezo a dudar que sea cierta
la inmensa tragedia
de la literatura.

De "El que no ve" 1980


Hembra...


Hembra que entre mis muslos callabas
de todos los favores que pude prometerte
te debo la locura.


De "El último hombre" 1984


Leopoldo María Panero
Nace en Madrid en 1948. Poeta español. En su experiencia en centros psiquiátricos, ha elaborado una compleja visión del mundo.

Charles Bukowski

Como ser un gran escritor


tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.



Henry Charles Bukowski
(1920-1994)

Nació en Andernach (Alemania), el 16 de agosto de 1920. Era hijo de un militar estadounidense llamado Henry Bukowski y de una mujer alemana de nombre Katherine Fett.

Se trasladó muy niño a los Estados Unidos, concretamente a la ciudad californiana de Los Angeles, en la que residió con sus padres a partir de 1922.
Su trayectoria literaria dio inicio en la década de los 50, escribiendo poesía y relatos para diferentes revistas, entre ellas "The Outsider". Al mismo tiempo trabajaba como cartero y mantenía una relación amorosa con Janet Cooney Baker, quien fallecería a causa del alcohol en el año 1968.







Este mal ambiente le condujo en su juventud al abusivo consumo de alcohol y a la evasión en la literatura, gozando de las historias de Ernest Hemingway, D. H. Lawrence o Henry Miller.

Nicanor Parra

Sigmund Freud


Pájaro con las plumas en la boca
Ya no se puede más con el psiquiatra:
Tolo lo relaciona con el sexo.

En las obras de Freud es donde vienen
Las afirmaciones más peregrinas.

Según este señor
Los objetos de forma triangular
- Plumas fuente, pistolas, arcabuces,
Lápices, cañerías, guaripolas-
Representan el sexo masculino;
Los objetos de forma circular
Representan el sexo femenino.

Pero el psiquiatra va más adelante:
No solamente conos y cilindros
Casi todos los cuerpos geométricos
Son para él instrumentos sexuales
A saber las Pirámides de Egipto.


Síntoma principal:
Todo lo relaciona con el acto
Ya no distingue la luna del sol
Todo lo relaciona con el acto
Los pistones son órganos sexuales
Los cilindros son órganos sexuales
Las tornamesas órganos sexuales
Las manivelas órganos sexuales,
Los altos hornos órganos sexuales
Tuercas y pernos órganos sexuales
Locomotoras órganos sexuales
Embarcaciones órganos sexuales.

El laberinto no tiene salida.

El Occidente es una gran pirámide
Que termina y empieza en un psiquiatra:
La pirámide está por derrumbarse.




Nicanor Parra
Chile – 1914

Premio Cervantes 2011

De: Parranda Larga
Antología poética
Ed. Alfaguara 2010

Malena Pichot

Malena Pichot
"La loca de mierda"