Roque Dalton

El descanso del guerrero


Los muertos están cada día más indóciles.

Antes era fácil con ellos:
les dábamos un cuello duro una flor
loábamos sus nombres en una larga lista:
que los recintos de la patria
que las sombras notables
que el mármol monstruoso.

El cadáver firmaba en pos de la memoria:
iba de nuevo a filas
y marchaba al compás de nuestra vieja música.

Pero qué va
los muertos
son otros desde entonces.

Hoy se ponen irónicos
preguntan.

Me parece que caen en la cuenta
de ser cada vez más la mayoría.




Roque Dalton
Nace el 14 de mayo de 1935 en San Salvador, El Salvador. Estudia derecho y antropología en las Universidades de El Salvador, Chile y México. Desde muy joven se dedica al periodismo y a la literatura, obteniendo diversos galardones en certámenes nacionales y centroamericanos. Publica sus primeros poemas en la revista Hoja (Amigos de la Cultura, San Salvador, 1956) y en Diario Latino de la misma ciudad.
Por su militancia política, sufre cárceles y destierros. Vive emigrado en Guatemala, México, Cuba, Checoslovaquia, Corea, Vietnam del Norte y otros países. Muere asesinado por sus propios compañeros el 10 de mayo de 1975.

Rodolfo "Fito" Páez

Brillante sobre el mic


Hay recuerdos que no voy a borrar
personas que no voy a olvidar
silencios que prefiero callar

son dos, las caras de la luna son dos
prefiero que sigamos mi amor presos de este sol
dejar, amar, llorar
el tiempo nos ayuda a olvidar
allá, el tiempo que me lleva hacia allá
el tiempo es un efecto fugaz
y hay, hay cosas que no voy a olvidar
la noche que dejaste de actuar
solo, para darme amor

y yo vi tu corazón brillante sobre el mic en una mano
y ausente de las cosas pensaste en dejarlo
y tirarlo junto a mi
hay secretos en el fondo del mar
personas que me quiero llevar
aromas que no quiero olvidar
silencios que prefiero callar
mientras vos jugás.




Rodolfo "Fito" Páez
Nació en Rosario el 13 de marzo de 1963
Músico, compositor y cantautor de sus letras.

Unos días de descanso

 

        Unos días de descanso

Julián Mur

El abismo niño


El ojo del niño gime su noche virgen
su noche abierta tan abierta que se rompe
su bramido ciego viaja más rápido que la luz
Donde todos los sonidos se quiebran
el dedo del niño señala la órbita del espejo
Un temblor de sus labios
dibuja nubes de papel
El silencio escucha
nada más se le puede pedir al silencio
El niño es una telaraña de estrellas
que baila en los dedos del viento
Dame una canción de amor
implora el niño a la noche
escondido entre los yuyos de su cama
nadando en el regazo de sus leyendas.
Dame un sueño de amor
pide el niño a la noche
donde sólo se puede despertar en otro sueño.



Julián Mur - (Julián Matías Rodríguez)
De "Los pasos del caracol" 2005 - Colección Gira-Sol - Ediciones La Guillotina

Nació en el año 1983. Vive en el barrio de Caballito, Bs. As., recita su poesía,
baila danza artística y toca varios instrumentos en diferentes ciclos artísticos, centros culturales y bares de la ciudad de Buenos Aires desde el año 1996.
Publicó tres cuadernillos de poesía y cuento breve, la mayoría de su obra permanece inédita.

Marcelo Juan Valenti

Mi padre me devoró

aunque

no tenía hambre.

Se apartó

del fuego,

y sin mirarme, me percibió

como el cachorro

de una especie apetecible.

____________________________

Un día,

el fantasma se cansó

de los signos. No más

golpes. temblores

ni finísimos

estallidos de un aire

delicadamente helado. Se sentó a la mesa

e inició el cuento

sobre la eternidad, relegándome,

sin límites, a la escucha.

___________________________


Escribo sin pausa,

renglón tras renglón,

el nombre de la forma

fetichizada del mal.

Y como un

mantra lo repito

en susurros,

como si,

en la reiteración, en

permanecer

expuesto a sus emblemas, anulara

sus efectos, desanudara

el miedo, Trucos, para que

esa palabra nunca me lastime.

Marcelo Juan Valenti
De "Espejo jardín"



Rosario - Santa Fe (1966)

Ana Romano

Laberinto

Furioso
masculla
La bronca
avanza
trepa
se expande
La oscuridad
aturde
Adormece
el acoso
el raciocinio
El pánico
vigila
Corre
La puerta
se abre.




Cuadrícula


Transgresión
es esa palabra
en su labia
interceptada
es esa mirada en su ceguera
Transgresión
es ese silencio que quebranta la soberbia
en ese rincón barnizado de adulterio
Muda
en tinieblas
la T
esa
se empecina
se expande
explota
Sueña
con ser descubierta
Juega
escondida
con el lector.



Ana Romano
De "De los insolentes fantasmas" - [vela al viento - Ediciones Patagónicas]



Nació en la ciudad de Córdoba. Reside en Bs. As.
Es profesora de Francés.
Participó en talleres de poesía coordinados por Fernando Molle, Walter Cassara, Hernán Isnardi y Rolando Revagliatti.

Cristian Aliaga

Tratado de la luz


Hay días en que tus ojos están perdidos para la vida,
para cualquier visión que encierre una esperanza.
Sales a la ventana y miras sin ver el infinito
ocaso que preanuncia una mañana.
Es de mañana y ya ves el ocaso, tus ojos están perdidos,
es mejor que los cierres.
Que los cierres o encuentres una razón poderosa
para recoger la luz que traspasa los párpados.
Tenés escondidas pasiones en las pupilas
que antes se abrían descuidando el ocaso.
Todas son noches: las mañanas son noches y las tardes.
Pero la luz no ha encenderse jamás, sólo hay controles
para la oscuridad.
Pero la luz no ha de apagarse jamás, porque la llevás
sin tregua en el fondo de los ojos.




Cristian Aliaga
De “El pasto azul” (1996)



Nació en Darregueira, Buenos Aires, en 1962. Fundó la Editorial Universitaria de la Patagonia, que dirigió durante una década.
Es profesor e investigador en Comunicaciones en la Universidad Nacional de la Patagonia (Comodoro Rivadavia) y dirige Espacio Hudson, Centro de Artes & Cultura, en Lago Puelo.