Alberto Szpunberg

EL POETA PASA POR PLAZA DE MAYO Y
DESCUBRE AL PROLETARIADO


Tiene razón el compañero Obrero del Vidrio:
yo empecé como copista del Libro, letra por letra, punto
       por punto, hasta que una primavera me di cuenta de que
       nunca lo mismo es lo mismo:
era justo el momento en que yo empezaba a copiar el
       primer signo cuando el aire de la siesta abrió de golpe
       las ventanas y eché una mirada, una sola mirada al
       inmenso mundo:
no lo volvería a ver hasta levantar la vista de la última letra,
       del último punto,
       y recuerdo como ahora que el cielo con sus columnas
       infinitas y sus minúsculos engranajes zodiacales y sus
       palacios de piedra levantados sobre el viento y su
       ejército de ángeles y arcángeles era otro
y que la tierra con sus barros y sus odios y sus guerras y sus
       hambres era otra
y que las letras y los puntos de siempre, que ya
       empezaban a formar las palabras de siempre,
       en principio eran otros,
y cerré los ojos y descubrí que los signos de siempre
       estaban a punto de crear otro cielo y otra tierra y
       de empezar en realidad un nuevo Libro,
y ahí caí, compañeros, en que todo momento es el
       momento justo.



Alberto Szpunberg
De "La academia de Piatock" 1997

Obra: "Sopladores de almas" - De Cristian Del Vitto

Jorge Luis Estrella

Escapatoria

La escapatoria se rompió la cadera
y está en la sala de operaciones.
En el ambiente, huérfano de luces,
revolotean antecedentes trágicos.
Una cama deshecha mira por la ventana
el gris esclerótico de la tarde.
Se puede decir que ya está todo dicho
y punto.
No hay peras en el horno
ni el más mísero mendrugo de nada.
En la tranquilidad de la derrota sobreviven
el lecho, la ventana, unos versos
y una planta de aloe vera,
por las dudas.



Jorge Luis Estrella
Nace en Zárate (Pcia. de Bs. As.) en 1944 y desde 1973 vive en Buenos Aires.
Es licenciado en literaturas modernas por la universidad nacional de Córdoba.
Forma parte de los grupos literarios "La luna que..." , "Gente de Lunes" y "Utopoesía”.

Eliana Navarro

Volver, terminar con un amor, cortar el pasto:

1-

creo haberlo hecho antes
con la misma secuencia,

apasionadamente corto el pasto ahora
y no es mi culpa
hipericus arrancados de cuajo
me perdonan /la cuchilla
harta de morder piedras ocultas
me perdona

¿quién no me perdonó?

2-

no es un dejavú
ya corté en círculos perfectos
de centro a periferia la verdad
es decir, mi vida en detención
una foto o algo así
con toda cosa responsable
de esa impronta

dí por muerto
lo que había atrás del mueble
que no pude correr
¿era un animal?
¿flores podridas?

3-

corto el pensamiento
una alfombra verde se presenta
como nueva
invita a revolcarse
dos al sol
a boca de vecina abierta

- vos que no sabés lo que te pasa
me podés decir a quién besabas?

Ah, ya puse agostos en mi boca
ya sumé
derrames pliegues omisiones
permanecí en la necedad
del ángulo llano
años
habité surcos con hedor
gozo presentido
dije demasiados NO

4-

me urge responder preguntas
que nadie me va a hacer

amor es caso de mendigos pienso
darle nombre a mi jardín
de flores repentinas
inmorales

5-

no te perdonás?
volvé tus partes
al dolor de tu florista
y al que en vez de regar
tus árboles
fue a mojar
su piano en la muerte

¿qué hacer con el efecto
líquido de esa coincidencia?
volcarlo a tu infancia?

llenar frasquitos subcutáneos
rociar la medida de tu tiempo?

6-

de los escapados de la astucia, irse
apuestan su limosna?
¿en tu tablero?
¿esperan de tus manos un jardín japonés?

7-

Un jazmín planté
en la primera disección
hundí en lo negro raíces
agua y otras cosas
para las que aún
busco un nombre

8-

frutal otra escisión cuando dí
basta al pegoteo físico
mi cuerpo y otro
cuerpos cuyos bordes
un nogal, ah, ese sí que avanza un día
comeremos nueces de ese amor

el cerezo en el fondo?
muerto

9-

¿todos los finales son verdes?

esa chica va sin ver
¿corta el pasto?
es como si escribiera versos verdes
en un desierto verde

las Inmorales
el jazmín
de quien era esa boca?
a quién besabas?

10-

Era un sueño una mujer, no vos
otra otra hermosa dama
la besabas

te conmovía y vos
vueltas y vueltas
la cortadora


11-

No para y el rosal
Llena de espinas su brazo
sangra pétalos
pétalos la increpan
le piden por favor
detenerse!
pero ella corta
Como si cortando
el abandono
nunca

12-

corré alejáte
de este jardín aquí no hay
lo que no Te hará sufrir
nada siente su hacedora
y sangra
es cierto
hasta morir por este patio

ya ves La perfección
se alcanza incluso
sola
por las astas

13-

tocás el manzano mordido?
fue un animal domestico
el amor
estaba histérico
tenía hambre
nadie en esta casa
había reparado
en su alimentación

14-

Si pudieras hacia atrás
cortar el pasto, deshacer
el fin de un amor
reversar tu vida
no tener que hacer jardines
cada vez

quiero decir un día
tu jardín
será el bosque donde niños
jueguen a esconderse sin saber
por qué tanta humedad
esa especie de lluvia que no llueve
pero moja desde abajo.


Te tocaron?
De quién era esa boca?



Eliana Navarro
Nació en Buenos Aires en 1975, desde el ’76 vive en Bariloche. Es cofundadora del grupo de poesía El diente en el ojo, que en el 2005 organizó el Festival internacional de poesía Bariloche. Fue becada en dos oportunidades por la Fundación Antorchas para participar en talleres de poesía contemporánea y en 2007 fue becada por el Fondo Nacional de las Artes para integrar los talleres de perfeccionamiento en poesía coordinados por Irene Gruss.

Montserrat Alvarez

Ars poética


La poesía debe ser como el amor,
asunto raro de bichos raros de largos dedos
sensitivos
La poesía debe ser como el amor,
refinada y violenta
y que haga daño y muerda
sin llegar a romperse
ni a romper
Pero a veces la poesía debe llegar más lejos que el amor
y más lejos que todo
Y romper cosas



Montserrat Álvarez
Zaragoza, España, 1969.

De Zona Dark (Lima, 1991)

Marta Goddio

Esta noche

A Jorge Luis Estrella

En la estatura justa de la madrugada
con el silencio preciso
Cuando reflejos lunares latigan desamparos
Mientras alguien –innombrado-
morirá de frío
Allá
Afuera
Esta noche
un poeta de blanca barba
derriba mis muros, mis presumidas trincheras
me espeja en su nombre, me nombra
me saca a la calle
me deja al descampado horizonte del hombre
luego abandona su cuerpo al descanso
y se arropa en el sueño posible
de una bandera que a todos abrigue
Mientras tanto
no hay poema que salve
Alguien morirá de frío
Allá
Afuera
Esta noche



Marta Goddio
(1962, Llambi Cambell, Santa Fe.)
Poeta, escritora, educadora por el arte y conductora de un programa en la emisora local, fue posible concretar el proyecto SEPA “Pomotores Culturales Por Un Día”

Roberto Malatesta

A inicios de otoño

El sol de inicios de otoño es feliz,
no se me ocurre expresión más exacta
mientras mi hijo
sale al patio y hace pis en la hierba,
me mira, sonríe, y el sol no pesa,
juega a caer sobre la hierba,
junto al chorrito que dibuja
felizmente una curva como el curso
de las estrellas, donde hay mucha luz,
y desde las cuales nuevos otoños
inexorables se aproximan.




Roberto Malatesta
Nació en la ciudad de Sta. Fe, Argentina, el 27/12/61, ha publicado varios Poemarios: "De las Cosas Blancas" (1984) "Casa al Sur'' (1987) ambos ediciones Mainumbí, "La Prueba de la Soledad" (1991) ediciones de la Universidad Católica de Sta. Fe, reeditado parcialmente por ediciones del Arca del Sur (1995) "Del Cuidado de la Altura del Níspero" (1992) "Las Vacas y otros Poemas" (1994), ediciones delanada, éste último Premio Municipal de Sta. Fe. Y "Flores Bajo la Lluvia" (1998) ediciones del Dock


Obra: Nat

Martín Rodríguez

Fósforo

En la entraña o la borra
a la que nos asomamos a leer
la suerte: la leche ya está echada...

Crepita el fósforo aturdido de su imagen:
vela a su madre
junto a un río,

y mientras junta más flores
que se le pegan al talón,

el burro de la campana se echa un guascazo
contra el tronco y gime
para darle un rayo de leche último,
al final. Como un puro dios manantial, dios de la fuerza, dios del tendón.

Una última campana de bronce pega contra el árbol.
Son tan duras las comunicaciones.
Los elementos se repelen.
No hay nada que haga estallar definitivamente nada.


Martín Rodríguez
Nació el 8 de abril de 1978 en Buenos Aires. Publicó: agua negra (siesta, 1998), natatorio (siesta, 2001), el conejo (ediciones del diego, 2001), lampiño (siesta, 2004 - que obtuvo el 1er premio de poesía del fondo nacional de las artes 2003), maternidad sardá (editorial vox, 2005) y paniagua (gog y magog, 2005).