Gerardo Jorge

Inmaculada y temblorosa
fuiste sólo para mí. Ahora
que tenés el terrón de azúcar negro
en la mano, la mano
empollando alas
y sos un pozo listo para explotar
te lanzo como una bala de fuego de plata
para que te recoja del suelo
en el medio del campo
alguno con la sonrisa crocante y resbalosa.
Y me quedo acá mirando
en el vacío estomacal que deja la estela de luz.



Gerardo Jorge
(Inédito)
Nació el 15 de octubre de 1980 en la ciudad de Buenos Aires. Cursó la carrera de Letras (UBA). Desde el año 2006 co-dirige la revista de poesía y arte “El niño Stanton” (www.elniniostanton.blogspot.com) y desde el 2007 el sello editorial del mismo nombre.

Rainer María Rilke

Bailarina española

Como en la mano, blanca, una cerilla,
antes de dar la llama, a todas partes
extiende lenguas bruscas; así empieza
en el corro cercano, clara, cálida y rápida,
a abrirse, convulsiva, en redondo su danza.

Y de repente es llama, enteramente.

Ella inflama su pelo a una mirada,
y pronto, con arte osado, gira
todo su traje en ese celo ardiente
del que, como serpientes que dan terror, los brazos
desnudos se levantan, en vela y chasqueantes.

Luego, como si el fuego se le volviera escaso.
lo reúne y lo arroja todo entero
espléndida, con un gesto orgulloso,
y lo mira: rabioso yace en tierra,
y aún sigue llameando y no se entrega.
Pero triunfal, segura y con sonrisa
suave de saludo, alza la cara,
y lo apaga, pisándolo con pequeños pies firmes.



Rainer María Rilke
Nació el 4 de diciembre de 1875 en Praga. Cursó estudios en su ciudad, en Munich y Berlín. Empezó a publicar en 1894 con el nombre de René Rilke. Realiza un viaje a Rusia, donde hace amistad con Tolstoi. En 1897 inició una relación amorosa con Lou Andreas Salomé (1861-1937), una mujer quince años mayor que le anima a decidir su compromiso artístico. Entre 1912 y 1922 escribe las "Elegías de Duino". Escribe una pequeña serie de poemas "Vergers", y "Los sonetos de Orfeo". "El libro de locos" y "El libro de imágenes" las escribe en su época de pobreza, así como "Hermano y hermana". Falleció de leucemia el 29 de diciembre de 1926.

Adriana Kogan

Manifiesto Zoo

Parte I

El campo es igual para todas nosotras
vestigios de leche, de huevo.
El campo fricciona en nuestra memoria y hace ruido
sabemos que el campo se parece a muchas cosas
a casi todas
un cúmulo de cabras, cabrillos y ficciones hace de nuestra limitada e imaginaria fiebre un producto desechable.
Somos plásticas, seriales y divertidas
en el campo parece más lejana la distancia a casa
¡quiero volver! ¡queremos volver!
Todas quisimos nunca nunca irnos a casa, también quisimos volver.
Estudiamos el campo, lo aprendemos, lo consideramos
nos consideramos hermanas del campo en cierto punto
si el campo es una imagen y nosotras no sabemos volver
¡entonces somos el campo de algún modo!
Describamos el campo de una vez:
el campo se parece a nosotras
el campo se cubre de corceles negros en las noches
cabalgan lento, pronuncian su marcha, galopan de lleno los agujeros que el día fue dejando atrás.
Los caballos se siguen reproduciendo, nosotras también.


Parte II

La pregunta por la reproducción
una política de escritura
el deseo de reproducirse siempre
el deseo de acabar con la especie.
La reproducción hermafrodita
la reproducción homóloga
la reproducción hemofílica
la reproducción transgénica.
La pregunta por la reproducción
es la pregunta por la herencia
es la pregunta por la continuación
o por la no continuación de ciertos relatos de la especie.
Los caballos, por ejemplo, no tienen ese problema
no hay pregunta al respecto.
Nosotras somos los caballos
somos su más pura continuación.
Sin embargo dudamos
¿tendremos que morir para escribir?¿tendremos que desaparecernos por
completo al oprimir la barra de espacio?¿seremos una barra de espacio en el
teclado de nuestras vidas?¿habremos venido al mundo para zambullirnos por
completo en el espacio barrado de la nada misma?¿seremos al fin no más que
ilimitados corceles negros perdidos en la negra noche?
Si para escribir debemos desaparecer, hagámoslo ahora.
Dejar de ser de una vez y para siempre.


Parte III

Nos transformaremos lenta y precisamente
buscaremos el regreso a casa de manera sucesiva.
Volveremos.



Adriana Kogan
Nació en Buenos Aires en 1983 y estudia Letras en la UBA. Participa de diferentes encuentros de poesía y colabora de manera estable en la sección de reseñas de Plebella.

Gioconda Belli

Vencer las trampas

Volvés a sentir el calorcito en la yema de los dedos,
la cosquilla de escribir en el estómago y sos de nuevo
poeta, mujer, pájara.

Estas otra vez fértil y tierrosa
llenas de fuego líquido las venas que creías apagadas
como ríos mansos.
Te alegrás en el júbilo de tu despertar
con trinos y malinches.
En el fondo es como sentir que volviste a nacer,
a pesar de todas las trampas
de la mediocridad y del exilio.



Gioconda Belli
Nació en Managua, Nicaragua el 9 de Diciembre de 1948.
En 1970 comenzó a publicar en La Prensa Literaria, revelando una gran sensibilidad poética femenina. En 1978 obtuvo el premio "Casa de las Américas". Sin duda la escritora mas completa de Nicaragua en las últimas décadas.

Montserrat Alvarez

A una vieja

«¡las regularidades matemáticas me fascinan!»
–exclamó la rubia teñida
Y: «¡NO-NO-P EQUIVALE A P!» (con su ridículo «NO-NOP
» quería
decir «negación de negación de ‘p’»)
«¡las regularidades matemáticas me fascinan!»
–exclamó la vieja puta
Y: «¡En el logotipo de Benetton veo
una regularidad acromegálica, pitagórica, mayéutica!»
Yo le dije: «Vieja puta del Infierno
que serás coronada de laureles otras doscientas veces
es mejor que cierres tu boca barbuda
porque yo podría enfurecerme
y entonces
si te degüello de tripas a rabo
el cuello te saldrá por el cogote
PORQUE TU ALIENTO REDUCIRÍA A POLVO
los mástiles más altos de los barcos
PORQUE TU CULO ES DE AIRE ACONDICIONADO,
y tu boca,
una cochina máquina de vomitar libros
de malos versos malas artes mal aliento
VIEJA NARIGUDA
ay de ti si no aprendes a olerle el culo al Diablo
PORQUE A ESO ESTARÁS DESTINADA
una vez –una bendita vez–
que –¡destripaterrones! ¡desgarramantas!
¡CUERNOENPANZA!–
hayan callado las torpes loas de tus satélites,
hayan callado los cielos y la tierra, yo misma haya callado,
Y, FRÍO YA EL SOL, tus vanas glorias
se hayan evaporado como el hielo
AH EXTINCIÓN BENDITA DE ESTE MUNDO IMBÉCIL
AH BENDITA EXTINCIÓN DE LOS VENENOS
Ah, bendita extinción de la maldita sierpe
que, estéril ya, aún pare hijos
y, frígida, chilla en orgasmos fingidos
Bendita el águila y bendito el nido
de tu condena, enana yerta,
corcovada y negra
¡UF!



Montserrat Alvarez
De Underground (Arandurã Ed. Asunción, 2000)
Nació en Zaragoza, España, en 1969. Estudió Filología Inglesa en la Universidad de Zaragoza, y Filosofía en la PUCP de Lima y en la Universidad Católica de Asunción. Ha publicado los poemarios Zona Dark (1991), Cuatro poemas y un manuscrito (1993), Underground (2000), Alta suciedad (2005), Nerópolis (poemas, Lima, 2006) y Bala perdida (2007). Ha publicado también un volumen de cuentos: Doce esbozos haitianos (1994), la novela corta Espero mi turno (1996)

Liliana Waipan

Mueca

Sueltos andamos
pero las rejas
nos crecen
                    en los hombros

Reclusos de la boca
                    del silencio
cazados por un mail
una pantalla

Covictos de la imagen
tizón de luz
                    entre mil ojos
confinados al vacío

Reos del tiempo que mudan
                    su deslucida piel
en revocados mitos

Ciegos rehenes de las jaulas
                    que humectamos
con muecas de libertad
                    cada mañana



Liliana Waipan
De "Rehenes (Poemas Liberados)

Nació en Avellaneda, Pcia. de Buenos Aires.
Desde 1997 escribe y publica poesías.
"Limpieza a fondo" 2007, "Rehenes (Poema Liberados) 2008.

Gastón Bernstein

Para un amigo (recto)

Alma callejera,
Necesitas del asfalto,
Que se pudra ante tus pies descalzos.
La mañana blanca,
Te desintegra, y re apareces, como un fantasma urbano.
Ruido a buenos aires,
Te envuelve y te motiva el delirio y la utopía.
Tus pasos feroces, se esconden bajo una sombra de la tarde.
Y entre gritos y música,
los pies desnudos de la copa, te devuelven tu sonrisa melancólica y ausente.
Alma de bandoneón,
alma viajera, galopa, crece.
Alma sin fondo que se balancéa en las cuerdas de un atardecer.
Sin sangre en las costillas, sin besos en los dientes, y con un puño en la garganta,
nos miras pensando que en cualquier momento nos esfumaremos,
y tragas algo del vino en tus ojos, que cae como una liana,
hasta tu pecho donde tu corazón arde en un inmenso vacío.
Alma grande, enorme…
¿Qué será de tu alma,
cuando cierren los años de un portazo,
y dejen afuera tu equipaje bohemio?
Te recuerdo hoy, después de tanto tiempo,
como una parte del silencio que te llevaste,
en un sordo atardecer.
Alma de ceniza,
que renace
cada día
al salir el sol.


Gastón Bernstein
Quilmes (1993)