Elida Berelejis

"el alba oficio de sobrevivientes"
Mario Trejo

oficio duro
el de recién llegar
y abrir los brotes
apenas enjugadas las estrellas
encarcelados los fantasmas
cada brujo en su sitio
de vuelta del aquelarre
y ese capricho
de que el planeta sea redondo
y gire
pero que gire con todos
capricho torpe
que sucede sólo
cuando el sol mira para otra parte
oficio duro
recién llegar
y abrir los brotes.



Elida Berelejis
Argentina - Inédito

Idea Vilariño

Callarse

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.

No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del agua
en desazón riendo
riéndose riendo.

Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea
se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.



Idea Vilariño
Uruguay, 1920-2009

Leónidas Lamborghini

El saboteador arrepentido

Oh Máquina de los Recuerdos
y esta música traqueteante
renace, que aún vive, que aún persiste
de los batanes.

Gran Cuarto de los zurcidos
bajo el tribunal de las telas en crudo
en otoño nací.
¿Mi destino estaba sellado?
cuando la más vieja de las zurcidoras
—toca en mis sienes con su resplandeciente
aguja especializada—
dijo
—Dirigirá esta fábrica
toda la producción
pasando por sus manos.

Entonces me erguí
mitad empleado - mitad obrero
sólo como un monstruo sabría hacerlo
y trozos aún del cascarón textil
lo alcancé bien y comprendiendo que
aquello era
sentencia
angustia fabril
y dolor de conflictos en la mano de obra
Huyendo par debajo de las mesas
revisadoras
describo inverosímiles curvas
económicas avisé apresurado en las parades



Leónidas Lamborghini
nació en Buenos Aires en 1927, Luego de abandonar la Universidad trabajó como tejedor y a partir de 1956 se dedicó intensamente al periodismo y a la poesía, por la cual recibió el rápido reconocimiento de escritores comoMarechal, Juan L.Ortiz y Girondo. Se exilió en México con su familia entre 1977 y 1990, año en el que regresó a la Argentina. Su obra poética, una de las más originales y revulsivas de la literatura actual en lengua española, incluye títulos como Al público (1957), El solicitante descolocado (1971), Episodios (1980) y Odiseo confinado (Premio Boris Vian 1992). El conjunto de su obra recibió el Premio Leopoldo Marechal, en 1991.Un amor como pocos, publicada en 1993, falleció el 13 de noviembre de 2009 en la misma ciudad

Angeles Mastretta

Desvaríos

Entre nosotros crece la ropa en las mañanas
se atraviesan mil veces los oficios
nos mueven los deberes
el futuro
las cosas.

Por si no fuera mucho alguien propone la medida
para que no te vayas
dicen
es necesario el regateo.
Pero tus manos son mi tiempo
y no quiero jugar a detener la boca y los abrazos.
Te irás más tarde
dicen
si encuentro la mesura
pero deseo tu cuerpo y este día
este preciso cielo
la película de hoy
la cama próxima
tu sudor y tu piel ahora en la tarde.

No voy a retener mis frases ni mi aliento
no me quiero tragar ni un poco de silencio
ni uno solo de los consentimientos.

¿Por qué la luz a medias?
¿Para que no te vayas cuando te irás?
Nunca se mete el sol antes de tiempo
y se pone lo mismo en días nublados.
Yo quiero tu cobija hasta que quieras
te doy mientras
mis ansias, mis costumbres,
mis ruidos, mi placer, mi desmesura,
así no sentiré cuando te marches.



Angeles Mastretta
La escritora y periodista mexicana, nació el 9 de octubre de 1949 en Puebla, donde vivió hasta 1971.

Miguel Hernández

RAUL

Raúl, si el cielo azul se constelara
sobre sus cinco cielos de raúles
a la revolución sus cinco azules
como cinco banderas entregara.
Hombres como tú eres pido para
amontonar la muerte de gandules,
cuando tú como el rayo gesticules
y como el rayo al rayo des la cara.
Enarbolado estás como el martillo,
enarbolado truenas y protestas,
enarbolado te alzas a diario
y a los obreros de metal sencillo
invitas a estampar en turbias testas
relámpagos de fuego sanguinario.




Miguel Hernández
Homenaje a Raúl González Tuñón

[Agencia Walsh, 03/04/05]

Sergio Giuliodibari

La puerta abierta

Te acordás, alguna vez
me dijiste: la muerte
es la única duda;
conozco todo
lo demás.
De tanto tomar mate
con el diablo
me he hecho sabio
en cosas inútiles,
me dijiste;
y yo te creí.
Y respondí:
loco,
eso es lo que yo llamo
tener suerte,
la próxima vez
podrías invitarme.
Y no hablaba de las olas del mar,
ni de todo lo que vos
sabías.



Sergio Giuliodibari
Nació en Vicente López en 1964. Está radicado en Campana (Bs. As.) desde 1999. Forma parte del Consejo Editorial de la revista “Álgebra y fuego”. Publicó tres libros de poesía: Retrato de familia (1993), Bacardi Carta Blanca (1995) y La metamorfosis del objeto (2005).

Martín Raninqueo

en la voz del autor.


Ultima carta

Aquí no hay álamos ni luna, querido Pablo aquí no hay luna. Por las noches sólo cuelga del cielotecho (nuestro juego de alucinada protección) una radio portátil obsequio de tía abuela que a veces canta "Era en abril" de alguien de quien no recuerdo el nombre. Tengo tantos silencios por decirte y, sin embargo, lo primero que viene a mi cabeza es esto de no saber cómo debo matar a las ovejas que me miran: apunto me cargo de acero y bajo el fusil mientras espero impaciente el momento de apuntar al Norte. Pero los barcos nunca se ven. Será por eso que arrojo con furia encendida cigarros de té en los dientes del aire, quizás como tiros de reglaje o en infantil defensa propia. Además he terminado por comprender que el viento anda lloviendo verdugos que come la piedra y nos causa dolor. Ahora debo dejarte, querido Pablo, saldré a marcar con baba y veneno un pedazo de tierra que haré mío y en instante crudo del miedo al polvo le pediré un río de sangre salvaje en las venas o hacerme fuego bajo las alas de Cafulcurá: "No entregar Carhué al huinca", repitió en su agonía para después morir. Pero debo salir, hay que vengarlo a Juárez, el de la escarcha en la risa al que ayer un pájaro rojo le abrió la frente en el centro frío de su soledad. Por último, toda caja de música que suene en el mundo no la dejes apagar. Es tu responsabilidad. Mi garganta, querido Pablo, en tu garganta queda.


Martín Raninqueo nació en La Plata en Junio de 1962. Es músico y poeta. Publicó “El viento también recuerda” (Ediciones Último Reino, 1996) antología de escritores ex - combatientes de Malvinas. Sus poemas han sido publicados en distintas antologías y revistas nacionales y extranjeras. Grabó un C.D. titulado “Poemas” junto al poeta Gustavo Caso Rosendi (2000). En 2003, publicó el libro “Poemas al Flautista y otros poemas y canciones”. Ha participado en numerosos encuentros de poesía, entre ellos, el XV Festival Internacional de Poesía de Rosario (2007). Como músico, grabó “Después del incendio” (1998) con su grupo “Los Magos del Sur”. El último trabajo discográfico es “Gorrión Criollo” (2007) junto al músico Diego Rolón.