Alberto Muñoz

Los músicos de las bandas militares





Alberto Muñoz
Nació en Buenos Aires el 19 de febrero de 1951. Es poeta, músico, dramaturgo y guionista.

Liliana Felipe

Las histéricas


Las histéricas somos lo máximo!
Extraviadas, voyeristas, seductoras, compulsivas
finas divas arrojadas al diván de Freud y de Lacan.
Ay! Segismundo, cuánta vanidad!
infantiloide y malsano el orgasmo clitoriano?
Ay! Segismundo, cuánta vaginalidad,
el orgasmo clitoriano
se te escapa de la mano.
Ay! Segismundo de tan macho ya no encaja
no me digas que el placer es pura paja.
Por lo demás correspondo a tus teorías
estoy llena de manías, sueños, fobias y obsesiones,
sólo tu envidia del pene y el diván de tus eunucos
administra mis pulsiones compulsivas.
Cómo me duele este mundo, Segismundo
la parálisis, la envidia, la neurosis nos gobierna
como me duelen los pobres, como jode la miseria,
ora si que lo de menos es la histeria.
Ay! Segismundo, ...
Las histéricas somos lo máximo!
Solidarias, fabulosas, planetarias, amorosas
super egos moderados, cunnilinguos para todas a placer...
Ay! Segismundo, cuánta vanidad!
Ay! Segismundo, cuánta vaginalidad,
Ay! Segismundo de tan macho ya no se
si poner punto final, o ponerle punto G.



Liliana Felipe



Nace en Villa María, Córdoba, en 1954 es actriz, cantante, pianista y compositora argentina descendiente de los indigenas comechingones.

Exiliada en México debido a la dictadura militar argentina de 1976 en la cual su hermana y su cuñado son desaparecidos víctimas de la represión.

Roberto Jorge Santoro

Enrique Buenos Aires


Con usted, la ciudad sentía un poco de vergüenza.
Ahora, sin usted, hermano Enrique, Buenos Aires,
de puta nomás, cambió la cara.

llegó como un gorrión
hizo la cola de la vida
le dieron un modelo de corazón que no se usaba

usted vino
puso el amor de cara a la ventana
le dio cuerda al asunto de la calle
a dios lo tuvo en jaque con un tango
le ganó todo el dolor a la baraja

grela la suerte señor
qué palabrero
las mesas de café se niegan a olvidarlo

¿para qué más?
era la desnudez primera
la mano amarga
la rueda loca
el desencanto

pidió permiso
pero sacó de prepo a la esperanza de la cucha

y ya hace un tango que quiere volver
su silbido varón que no regresa

el bufoso de la muerte
se lo llevó con miedo al otro barrio

denle paso
que pase su camisa
Enrique fue la mitad de Buenos Aires



Roberto Jorge Santoro
Nace el 17 de abril de 1939 en Buenos Aires, hijo de obreros. Fue secuestrado y desaparecido por la dictadura el 1 de junio de 1977.

Francisco Urondo

Cada día que pasa


Sin excepción, casi por naturaleza o desatino,
todos los días, a la mañana, temprano,
ando por este camino. Llego tarde al trabajo y con
          alegría, cuando
es necesario llegar más temprano
y con indignación o repugnancia o sed
de venganza o rabia. Todo esto
no me martiriza ni me apena, aunque parezca
lo contrario y tenga olor a traición; sé muy bien,
con toda impaciencia, que el ocio
llegará algún día con la revolución. Y que ni una cosa
ni la otra vienen de la tristeza o de la impotencia.

Voy cansado, es cierto, harto como todo el mundo que se precie,
o con desaliento; pero nunca falta
alguna cosa, un olor,
una risa que me devuelva,
para valer la pena; recién entonces empiezo a convencerme;
calles sucias y bocinas y el tráfico
alucinado y dormido todavía; viejos conocidos,
como el destino
o la bruma de la ciudad. Y
el mal semblante; la desconfianza
en los ojos, en los grandes ojos de la gente
hechos para volar. Manos enrarecidas
que rodean
la calle sitiando su respiración. Dominados
del mundo; empleadas
tersas y vulgares bajando
de coches lujosos de los dueños
de otras empleadas, y así sucesivamente.



Francisco "Paco" Urondo
Nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político.
Murió en Buenos Aires en junio 1976, enfrentando a la genocida dictadura militar.

Juan Gelman

Sobre la poesía


habría un par de cosas que decir/
que nadie la lee mucho/
que esos nadie son pocos/
que todo el mundo está con el asunto de la crisis mundial/ y

con el asunto de comer cada día/se trata
de un asunto importante/recuerdo
cuando murió de hambre el tío juan/
decía que ni se acordaba de comer y que no había problema/

pero el problema fue después/
no había plata para el cajón/
y cuando finalmente pasó el camión municipal a llevárselo
el tío juan parecía un pajarito/

los de la municipalidad lo miraron con desprecio o desdén/
murmuraban
que siempre los están molestando/
que ellos eran hombres y enterraban hombres/y no
pajaritos como el tío juan/especialmente

porque el tío estuvo cantando pío-pío todo el viaje
hasta el crematorio municipal/
y a ellos les pareció un irrespeto y estaban muy ofendidos/
y cuando le daban un palmetazo para que se callara la boca/
el pío-pío volaba por la cabina del camión y ellos sentían que
les hacía pío-pío en la cabeza/el
tío juan era así/le gustaba cantar/

y no veía por qué la muerte era motivo para no cantar/
entró al horno cantando pío-pío/salieron sus cenizas y piaron un rato/
y los compañeros municipales se miraron los zapatos grises de vergüenza/pero

volviendo a la poesía/
los poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/esos nadie son pocos/
el oficio perdió prestigio/para un poeta es cada día más difícil

conseguir el amor de una muchacha/
ser candidato a presidente/que algún almacenero le fíe/
que un guerrero haga hazañas para que él las cante/
que un rey le pague cada verso con tres monedas de oro/

y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron
las muchachas/los almaceneros/los guerreros/los reyes/
o simplemente los poetas/
o pasaron las dos cosas y es inútil
romperse la cabeza pensando en la cuestión/

lo lindo es saber que uno puede cantar pío-pío
en las más raras circunstancias/
tío juan después de muerto/yo ahora
para que me quierás//




Juan Gelman
Argentino – 1930

Acto de homenaje a Juan Gelman – El Galpón de Montevideo
4 de abril del 2000 - (Montevideo-Uruguay)
CD (AYUÍ - SERIE DE LA PALABRA)

José María Pallaoro

Mundos


Ellos son de este mundo
Nosotros somos de este mundo
Y este mundo
¿de quién es?




Memorias


Todavía no empezamos
y algunos se quieren retirar

y escribir sus memorias




Homilías


Los dioses no están de nuestro lado
Lo dioses nos están diciendo adios



Obreros


El obrero de la propulsora
siderúrgica
fue baleado
por desconocidos

En la casa blanca
ya lo predicen
"los únicos
privilegiados
son los hijos
de la burocracia"




José María Pallaoro
De "SETENTA y 4" (2011) Ediciones "el suri porfiado"



Nació en La Plata el 28 de febrero de 1959.
http://aromitorevista.blogspot.com/

Javier Ruibal

Por tu amor me duele el aire


¡Ay, qué trabajo
me cuesta quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

La mar no tiene naranjas
ni Sevilla tiene amor.
Morena, qué luz de fuego.
Préstame tu quitasol.

Me pondrá la cara verde,
zumo de lima y limón
tus palabras, pececillos,
nadarán alrededor.



Javier Ruibal
Puerto de Santa María, Cádiz, España.
Nació el 15 de mayo de 1955. Es compositor, guitarrista, cantante y autor de sus textos. En su música confluyen flamenco, música sefardí, magrebí, jazz, rock, etc.
En sus textos se nota una clara vinculación con la poesía española, en especial con poetas de la generación del 27 como Rafael Alberti y Federico García Lorca y otros poetas más recientes

Intérpretes: Marta Gómez y Javier Ruibal

Joan Manuel Serrat

Dondequiera que estés


Dondequiera que estés,
te gustará saber
que por flaca que fuese la vereda
no malvendí tu pañuelo de seda
por un trozo de pan
y que jamás,
por más cansado que
estuviese, abandoné
tu recuerdo a la orilla del camino
y por fría que fuera mi noche triste,
no eché al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.
Por ti, por ti brilló mi sol un día
y cuando pienso en ti brilla de nuevo
sin que lo empañe la melancolía
de los fugaces amores eternos.
Dondequiera que estés
te gustará saber
que te pude olvidar y no he querido,
y por fría que sea mi noche triste
no echo al fuego ni uno solo
de los besos que me diste.
Dondequiera que estés...
si te acuerdas de mí.



Joan Manuel Serrat
España, Barcelona, 1943. Cantautor español.

Versión interpretada por: Juan Quintero

Del espectáculo "Cartas al rey de la cabina" "Poesía y canción"
Luis Pescetti y Juan Quintero

Pablo Neruda

"Sembrador de Estrellas"
  estatua en Kaunas, Lituania.





“...Queda prohibido no buscar tu felicidad
no vivir tu vida con una actitud positiva
no pensar en que podemos ser mejores
no sentir que sin tí, este mundo no sería igual”.



Pablo Neruda
Chile (1904-1973)



"No pares de sembrar estrellas, aunque a simple vista no se vean"

Gustavo Caso Rosendi

Fotografía


A la izquierda tío Nodier, los pantalones por allá arriba
y una camisa que pudo haber sido azul. Desde su sombra
nace tía Isabel, con una mirada de pollera que cubre sus
rodillas, pero también con algo de sarga Gath & Chaves
cayéndole sobre los hombros.
En el centro mamá : casi niña. Detrás sueña Tía Coca el resto
de portarretratos que pueblan hoy esta mesita. Adelante
posa tío Kelo diciendo : “saca de nuevo esta fotografía, Sam,
continúa enfocándonos por siempre”. Sentada en el extremo
derecho mi prima Jacqueline, reclinada hacia el que mira,
intentando crecer.
Un poco más acá, polera de banlon y zapatos gastados,
tendría que estar quien les habla. Y sin embargo mi hijo se
acomoda sobre esa figura, como si la infancia fuera un país
sin tiempo.
Los que ahora no están, en cambio, perduran en este
papel cansado, despojados de toda incertidumbre,
de toda fragilidad de tener que contemplarse.
Mi hijo me señala y se nombra. Un clic vuelve
a chisporrotear sobre la mañana de aquella terraza
en Buenos Aires. Y todos sonreímos.



Gustavo Caso Rosendi



Nació en Esquel (Chubut) en 1962. Reside en la ciudad de La Plata.

Obra: La familia - Fernando Botero

Anahí Mallol

The dime


Soy yo
Sara Milena
la nena mestiza
de piel chocolate
y rulos brillantes
como tirabuzones
de caramelo.
Juego
con una monedita
en el bar
del aeropuerto
mientras escucho frases
en todos los idiomas.
Un hombre joven
que habla
mi mismo castellano
pero con una
entonación extraña
(tiene la cara
cubierta de pelos)
hace
de la moneda un trompo
del trompo un cohete
y del instante
saca la magia
para mí, Sara Milena,
en un aeropuerto
esperando
el avión que me lleve
hacia mi nuevo
mundo rubio
danés
poblado de objetos
que me hagan olvidar
a mi madre
y espero
yo que soy
la mestiza
Sara Milena
que me hagan olvidar
esos objetos
brillantes
de mi lengua
el castellano florido
de acá de Bogotá
el país
en guerra que me aleja
del trópico y las balas.

Mientras rueda
la dima americana
el hombre me señala
los bolsillos
me dice
que guarde algo
para el viaje,
aunque nos vamos
ya
y mi hermano
quiere quitarme mi moneda.
Una güerita me dice
chau preciosa.
No sé por qué
ella
que se queda
es la que está llorando.



Anahí Mallol
De "polaroid" 2001



Nació en La Plata, 1968.
Este libro ha sido seleccionado para el Plan de promoción a la Edición de Literatura Argentina de la Secretaría de Cultura y Medios de Comunicación de la Presidencia de la Nación.

Juan Manuel Roca

Carta en el buzón del viento


Sin saber para quién,
Envío esta carta en el buzón del viento.
Oscuros hombres han merodeado a mi puerta
Con gabanes abultados por la escuadra de una lugger,
Y en la noche, mientras leía a mis viejos poetas enlunados,
Una región de sombras ha roto mi ventana.

No son duendes.
No son fantasmas los habitantes de este ebrio rincón del
mundo,
Y sin embargo,
Nos hemos visto dando nombres propios a un vacío:
Hay un poblado de hombres desaparecidos
Y es frecuente escuchar en las calles y en los bares
A las gentes que hablan de abandonar un país como un barco
                                                                                          [que naufraga.

Sin saber para quién,
Escribo esta carta puesta en el buzón del viento,
Desde una nación donde alguien proscribe el sueño,
Donde gotea el tiempo como lluvia envilecida
Y la risa es condenada por traición a los espejos.

No sé a quién pedirle que abra su ventana
Para que entre esta carta puesta en el buzón del viento.




De "Los rumbos del viento" Antología poética "TRILCE EDICIONES"

Juan Manuel Roca
Medellín-Colombia 1946, Premio Nacional de Poesía.

Libros publicados:
Memoria del agua 1973, Señal de cuervos 1979, Fabulario Real 1980, Ciudadano de la noche 1989, Pavana con el diablo 1990, Prosa reunida 1993, La farmacia del Ángel 1995, Teatro de sombras con César vallejo 2002 y La Hipótesis de Nadie 2005.

Eugénio de Andrade

La plaza del viento


Pienso en la pequeña plaza de Tarifa donde el viento llega
siempre antes que yo. Tiene mi medida: tres muros de cal
volteados al mar. Allí quisiera encontrarme con Melville, y con
nadie más. Un día diré por qué.


De "Memória Doutro Rio", 1978



Ahora vivo más cerca del sol

Ahora vivo más cerca del sol, los amigos
no saben el camino: es bueno
ser así de nadie
en las altas ramas, hermano
del canto exento de algún ave
de paso, reflejo de un reflejo,
contemporáneo
de cualquier mirada desprevenida,
solamente este ir y venir con las mareas,
ardor hecho de olvido,
polvo dulce a la flor de la espuma,
eso apenas.




Eugénio de Andrade
es el nombre profesional del poeta y prosista portugués José Fontinhas, (Póvoa de Atalaya, Beira Baixa, 19 de enero de 1923 - Oporto, 13 de junio de 2005).
Se educó en Lisboa y después de prestar el servicio militar, trabajó
como Inspector de Servicio Médico-Social.

Marcelo Marcolin