domingo, 29 de abril de 2012

Jaime Sabines



HE AQUÍ LO QUE SUCEDE



He aquí lo que sucede:
es el once de octubre en la mañana,
1951, en México.
Frío y sol, pero frío
en viento, agudo, alegre. Frío
por todas partes.
En un tercer piso de la calle Cuba
vivimos varias gentes
de las que el más importante, ahora, soy yo.
Yo soy.
Yo estoy tirado en mi cama
y yo escribo esto.
Yo escucho en el piano del radio
un anuncio de Beethoven.
Yo tomo un café y escucho
también motocicletas y camiones
y martillos y gentes.
Yo estoy alegre.
Supe, hace rato, que estaba alegre
porque me puse a cantar
y a decirle locutor que era un tonto
y a la vida que era estupenda.
Me alegraron unos cieguitos del piso de abajo
que tenían una guitarra y cantaban.
Me alegró una morena preñada que barría y cantaba.
Me alegró doña Lucita asoleándose.
Me alegraron los que andaban en la calle
temblando de frío, y me alegró una muchacha
en un balcón de enfrente coqueteando y temblando.
Yo pienso muchas cosas y recuerdo y asocio.
El frío me ha hecho místico y alegre.
Quizás el sol en el frío.
Quiero hablar del frío:
El frío es bueno para tomar café,
para acostarse,
para hacer el amor,
para que nos digan "tienes las manos frías",
para fumar y para no salir del cuarto.
Para todo lo demás es malo el frío.
Yo estoy alegre y soy bueno
y me perdono y los perdono a ustedes,
y me río de ser tan padre ahora.
Yo saldría a la calle a abrazar a todos
si no hiciera tanto frío.
Les diría: "Hijos míos, padres míos,
no sean tontos, no vayan a ninguna parte,
no se preocupen. Hace frío.
¿Qué tiene ustedes sino este frío?

¡Salud por los que están tomando el sol o una copa
para calentarse!
¡Por los alegres y los que quieren estar alegres!
¡Yo saludo a los becerros prendidos de las ubres,
a los pájaros que no salen del nido,
a las mujeres que se están entregando,
a los sabios, a los combatientes del frío!
Yo no quiero ofrecerles un poema,
yo quiero darles un vaso de leche caliente
    a cada uno.




Jaime Sabines










De "Poesía, nuevo recuento de poemas"  LECTURAS MEXICANAS
(segunda serie)

Nació en la localidad de Tuxtla Gutiérrez, capital del Estado de Chiapas, el 25 de marzo de 1926, (México).
Muere el 19 de marzo de 1999.

Obra: Esperanzas  - Damián Watson

jueves, 26 de abril de 2012

Néstor Mux











Nadie le pide que escriba


Nunca llegará hasta la casa
en la que no es esperado.

No habla si no le piden opinión
porque entiende que la palabra
no modifica la historia
y en algunos casos puede ser
invasión al otro,
como de intruso que atropella la puerta.

Tampoco, nadie le pide que escriba.
No obstante, cuando nadie lo ve,
cuando todos están lejos
 con su confusión y sus convicciones,
con su sombra y sus jardines
él coloca en la máquina el papel en blanco
como una forma de desobediencia,
de alivio o de revancha.


Néstor Mux








De "Disculpas del irascible - Antología" - (Libros de la talita dorada)
Nació en 1945 en La Plata.

lunes, 23 de abril de 2012

Fernando Delgado

























EL DESEO
                                                                            “sobre la pared del mundo”

Debo aprender la lección
mientras ella flamea su cuerpo
sentada en lo alto
con el mismo principio
no hago otra cosa que bocetos
de un sueño imposible
Nunca supe
ni sabré adónde mira
y aunque no voy a entenderla
o no pueda entender 

insisto
debo aprender la lección
no mirar lo que ella mira
Pero no puedo




Sorpresa


No fue esa mañana
la que le voló los pájaros
no fue esa mañana
de presagio en los sueños/ nada
que dijera esto/ lo otro
no fue esa mañana
que hablara de vos
apenas tu nombre rasgaba el silencio
no fue esa mañana
una palabra/ ella
encerraba el mundo dentro del mundo
insisto/ no fue esa mañana
para siempre no fue
la que voló los pájaros
no fue esa mañana
de sólo pensar volviste
nada de presagios decía
aquello que hablaba de vos
No fué.




Preguntas al viento


Un temporal de amor
peina la tarde
mientras un hombre pasa todos los días
a la misma hora
igual que la tarde pasa
a la misma hora
el viento detiene la mirada
la musiquita de esa mujer roba
la tristeza
empuja a otro abismo
regresa a preguntarnos si la tarde
es una niña
que siempre espera
un niño
que siempre vuelve




Fernando Delgado

(1954) Nací en Wilde, partido de Avellaneda. Pcia. de Buenos Aires.
Participé en talleres literarios con los maestros Carlos Patiño y Marcos Silber.
Realicé en sitio Web oficial de Bernal “La poesía de los martes” difusión de poetas locales y con la misma temática en un local céntrico de la ciudad de Bernal, en lámina A4 la poesía en vidriera, con poetas de nuestro país, cada “martes” durante 2 años consecutivos. (2006-2007)

Me presenté en lecturas del Ciclo de poesía en Quilmas organizada por “Araca la poesía” y “El ojo de la ballena” en la Casa de la Cultura, junto a los poetas Miguel Ángel Morelli (2010) y Jorge Ariel Madrazo 2011) y en el Ciclo de poesía Club Atlético de Poetas (Bar Ríe Cultural) en la ciudad de Bernal. Colaborador en el “Ciclo de poesía en Quilmes” (2010-2011-2012)

Realizo 2 Blogs de poesía, junto a la poeta Valeria Assenza Parisi.

www.estacionquilmes.blogspot.com
www.poesiadelmondongo.blogspot.com


Obra: Mujeres - Eve Juliette Pradier

sábado, 21 de abril de 2012

Nellie Andreeva









Malka Moma LIVE by Georgi Genov & Nellie Andreeva
(Philip Koutev choir)


Nellie Andreeva
cantante popular
Nació en la localidad de Narechen es una aldea en la provincia de Plovdiv, Bulgaria central.


jueves, 19 de abril de 2012

Alberto Fritz





















Arpía


Toda la poesía la noche
la sirena con la boca cerrada
esta transición de bebedor a hombre sentado
toda la noche el fuego
monstruo altivo que descansa entre solapas que nunca tuvo
siéntate o ronda el vino
toda la poesía
hay una mujer demasiado histérica para el verso
no recuerdo
toda la poesía
la noche incendiada como una puta
todo el ser
en la línea perseguida
el número esquivo de la rebelión
revolución a puertas abiertas
la saliva de los pobres
esa clara e inmensa turbina que lanza estelas
y convierte a los hombres en estatuas y mitos
toda la poesía la noche
los almanaques del recogimiento
las ventanas con duraciones interminables
donde vienen a morir
una a una
las brújulas.





Alberto Fritz













Nació en 1962 en Viedma (Rio Negro)


Obra: Harpy  -  Jujika

martes, 17 de abril de 2012

Rodolfo Taboada






El firulete

¿Quién fue el raro bicho
que te ha dicho, che pebete
que pasó el tiempo del firulete?
Por más que ronquen
los merengues y las congas
siempre fue tiempo para milonga.
Vos dejá nomás que algún chabón
chamuye al cuete
y sacudile tu firulete,
que desde el cerebro al alma
la milonga lo bordó.
Es el compás criollo y se acabó.

Pero escuchá, fijate bien,
prestale mucha atención
y ahora batí si hay algo igual
a este compás compadrón.
Batí, por Dios, si este compás
repicadito y dulzón
te burbujea en la piel
y te hace mas querendón.
Pero escuchá... fijate bien,
prestale mucha atención.
Y ahora batí si este compás
no es un clavel reventón;
es el clavel, es el balcón,
es el percal, el arrabal,
el callejón, y es el loco firulete
de algún viejo metejón.




Rodolfo Taboada 

Nació en Buenos Aires, el 12 de setiembre de 1913.
Tuvo una profusa labor radiofónica, teatral periodística y televisiva.
En la década del sesenta escribió sucesos como “Por qué la quise tanto”, “Frente al mar” y “El firulete”.

Música: 
Mariano Mores
Intérprete: Julio Sosa   

sábado, 14 de abril de 2012

María Baranda



















What sounds are those, Helvellyn, that are heard?
WILLIAM WORDSWORTH

 1


¿Qué son, Dylan, esos sonidos que se oyen
desde el blanco bosque
de tu boca de agua?

¿Qué cal ardiente alimentaste
en tu ciudad de tiempo
ya vacía?

¿Qué piedra arrojó por ti
el grito de ese Heredes de paja y sal
que estremeció tu sangre?

¿Qué santo a punto de caer
ya se desploma entre las vetas cálidas
que desgarran tu herida?

En dirección al mar,
bajo la luz del búho,
está mi vida imaginada
por el poder de un muerto,
precario príncipe a orillas de este cielo,
que me permite hablar al fuego del guerrero,
poder decir mi sombra en la ebriedad del agua
donde nombrar la luz es dibujar la noche,
abrir el cáliz a la razón del alba.

Aquí la muerte mantiene su dominio,
donde alguien, acaso un dios
esclavo de la lluvia,
un olvidado monarca de las cosas,
se abre ávido al silencio de la sangre
en el vértigo y el miedo de la noche
para decir que va, que arde profundo
en las copas de polvo que gotean su sed en el vacío.

Esta es la hora en que conozco
la parte rota de mi historia,
fragmento cincelado sobre la fría noche del suicida.

Tiene mi cuerpo una oración enferma,
una historia cavada a golpe de la tierra.
Tiene mi cuerpo una oración perdida
bajo la sombra que mendigan los perros y los niños.
Tiene mi vida un festín de cardos
en el sueño de su calavera
y una imagen ciega que se recuesta
honda e invencible
en la memoria estéril de los días.
Tengo por ojos dos jardines y por boca
un sol que anuncia la lumbre en la marea.
El campo de mi infancia es ahora
un lugar redondo donde mi corazón
palpita con la sangre de los cerros.
No tengo ya otra luz que la del río
que se aleja hacia el cielo de mis años
bajo el sol
que en la cresta del tiempo resurgiera.
No guardo otra razón sino cantarle
al último Odiseo de los campos, niño feliz
y desbocado como caballo ciego en la pradera.
Vivo a la orilla de los truenos,
donde comer un trozo de pan
es despojar del aire conyugal a las hormigas,
donde decir no tengo nada
es lamer la copa de los valles procelosos,
la memorable ciénega del miedo.

Tengo aquí lo que antes era una muerte sin mí,
una vida honda sin nadie que me diera aire,
cielo, sol o el ímpetu de estar en una sola forma,
abierta claridad inigualable, donde retumba
mi pobre corazón de pez errante entre los hombres
para elogiar el rostro de la lluvia
y la cara recién parida de la tierra.

Aquí se grita amor por decir pobre y se repite
el eco de las piedras y del polvo hasta arrancar
el cielo de los pájaros al día.
Aquí vivir es estar separado de los hombres
tallados en las rocas apacibles
de la mentira y de la carne.
Aquí se dice voz y responde el viento en plena huida,


se dice paz y de una fuente brota aquel rocío escarlata
que oscureció al infeliz nacido en este seco suelo
poblado de lombrices y gente misteriosa
que habla con las piedras
y guarda entre las tumbas
la feliz quietud de sus secretos,
la sintonía exacta de su sangre.
Es una tierra sin color ya desgastada y sin embargo
hay una rana cálida que croa entre los tragos de refresco
en el aliento de los hombres que sudan sus recuerdos,
de los nudos de la ropa que cuelgan las muchachas
y de los niños que se pierden en el polvo
de las bolsas del mandado.
Es una tierra sin piedad donde los hombres cantan
a la razón del alba y las gallinas picotean las nubes
cómplices del bullicio de una tarde.
Aquí la piel de un árbol se bendice
y es la lluvia un despertar para los patos
y es el aire aquel chillido de verdad,
para los papalotes rojos,
en el festín de ser hombre entre los hombres
que siguen a la vida
en la colina pulcra o en la caverna oscura,
acaso siempre donde ella esté,
donde ella diga.



María Baranda









De "Dylan y las ballenas" (2003) Editorial Planeta

México, 1962. Poeta, editora y traductora. 





Obra: Cuatro musas y Pegaso en el Parnaso - Cesar Boetius van Everdingen

miércoles, 11 de abril de 2012

Amalia Pérez




UNO


Cuando los trenes huyen cargados al oeste
hay ángeles de cara rosada
meando contra el largo paredón
un leviatán
observando desde un banco de la plaza
apóstoles y vírgenes
santos de estampita

todos curiosean este valle de lágrimas
quieren conocer a la maraña de hombrecitos
        que apuran su paso
                     a eso de las ocho de la noche

Los inquieta ese mar de piernas cruzando pueyrredón
la marea de cabezas vomitadas cada tanto desde abajo de la tierra
¿a dónde van los hombres cuando suben a los trenes?

Hay cosas que los ángeles no entienden ni el demonio tampoco

Nunca serán sobrevivientes

Por eso es que los ángeles lloran mientras mean contra los paredones
                    cuando la noche es un tren desbocado

porque no entienden a los hombres que trepan a los trenes
cuando la esperanza les llega a la cintura
y yo cuelgo de los puentes al vaivén de esos trenes
y los ángeles no entienden

Por eso es que lloran
mientras mean contra los paredones
cuando el oeste es un gran tragadero
de lo que nunca van a entender




Amalia Pérez
De "Sapo que no se traga" (Monólogos) Ediciones El Mono Armado 2011
Argentina, nació en Lomas de Zamora.


Obra: Meando la pared - Víctor Cámara

domingo, 8 de abril de 2012

Walter Iannelli
























El mecánico



El mecánico dice que
a mi auto
se le soplaron las juntas.
Parece ser mi error
no atender las luces del tablero.
Exceso de revoluciones
Dice.

Vuelvo a casa caminando
pensando en el presupuesto.

Ceno fideos con jugo
termino el flan de la heladera
y quiero olvidarme del asunto.
Juego al corazones
y quiero escribir.
Escribo y quiero dormir.
Me acuesto y quiero sexo.

Aquello que no supo calmar
ni la derrota
ni la fatiga
ni el hambre y su saciedad
aquello que
no pudo contener
ni matrimonio ni religión
ni cultura
como un sobrante institucional
me palpita en la entrepierna.

Exceso de revoluciones, pienso.
Energía que se va desplazando para terminar
acumulada
en el lugar más económico.
La naturaleza parece ser un error de Dios
me digo mirando al techo:
Mierda.
Se me soplaron las juntas.


Walter Iannelli












Nació en Buenos Aires (Argentina) en 1962. Es editor, periodista cultural, escritor.
Publicó, entre otros libros “Alguien está esperando” (cuentos), “Sanpaku” (novela), “Zumatra y la mecánica de tu corpiño” (poesía) y “Metano” (cuentos).


Obra: La musa inquietante - Giorgio de Chirico

jueves, 5 de abril de 2012

Edith Galarza














ELLA CREE QUE SU CASA ES PEQUEÑA


Ella cree que su casa es pequeña,
 y la habitan cuatro gigantes.

Ella cree que su casa es pequeña
 y caben sueños para todas las noches del universo.

Pequeña!
Su casa tiene jardines y balcones con flores,
 justo en el borde de su vestido.

Sin embargo ella cree que su casa es pequeña,
porque la mira con sus ojos grandes.

Ella cree que su casa es pequeña,
porque para entrar
tiene que doblar sus alas.

















FLORES


y un día aunque no volvieron…
les pusimos flores 
en el pelo/en los labios
les pusimos flores
en las manos /en el pecho
flores/ que crecieron.




Edith Galarza








Nació y estudió en la ciudad de La Plata,  vive en Neuquén en la Patagonia Argentina. Escribe poesía y microrrelato. Recibió reconocimiento en certámenes literarios, entre otros: Premio Mundial de Poesía Nosside (UNESCO World Poetry Directory),  Italia, 2010 (mención), Certamen Poesía de Verano, Grupo Alternativa, Santa Fé, 2010 (1er premio),  Certamen Internacional de Poesía de la Universidad Bonaventura de Cali, Colombia, 2011 (mención), Certamen de Poesía Asociación de Escritores de Caleta Olivia, Santa Cruz, 2011 (1er premio).
Sus poemas se encuentran publicados en antologías, en el  libro virtual  http://servereditorial.usbcali.edu.co/editorial/libros/lvirtuales/poesia/p2011/index.html y en su blog http://edithgalarza.blogspot.com.ar/.


Pintura: Los espejos - Joaquím Sunyer
Fotografía: Felipe Cerquize

lunes, 2 de abril de 2012

Marcelo Marcolin

   Recuerdos en una tarde de domingo



Marcelo Marcolin



Este es un pooema de Marcelo que escribio en la epoca de la guerra de malvinas!!! debo agradecerle infinitamente a Claudia Sagardia que me lo envio...para todos uds. un pedacito de Marcelo

Patricia Marcolín

Nota de referencia:
Patricia, prima de Marcelo se lo envió a Diana (esposa y compañera  de Marcelo)
Gracias Claudia, Patricia y a vos amiga Diana por permitirnos publicar y compartir con todos este hermoso recuerdo de Marcelo.

PoesíaDelMondongo


Poesía del Mondongo

A todos, gracias por compartir este espacio

Email: fernando1954@gmail.com